ESCONCES Y DESTIEMPOS

2012-02-25T11:32:00.000-05:00

SI LO QUE QUEDA SIN ESCRIBIRSE se viviera en efecto, esta prosa sin mientes no intentara el oficio. Permanece, sin duda, mucha intranquilidad en el tintero. Bastaría con digitar la primera confianza, despuntar el último torrente. Conoce la técnica, el cómo y el cuándo, la chispa milagrosa que responde al vacío. Pero se sabe también que es más lo que se ausenta, la escritura no logra percibirnos del todo. Y si lo hiciera, nada garantiza que lo escrito nos sirva, repercuta en beneficio del maduro silencio. Entonces, cabe sólo procurar que lo que queda sin escribirse se viva de verdad. He aquí la gran tarea: el pequeño y confiable fracaso. El acto creador descansa incomprendido, aunque deambula, día tras día, en la trivial existencia, acumulando honores, anónimos senderos por donde exfolia mentiras.

FBA

2012-02-11T08:51:00.003-05:00

SÁBADO, en casa, en un pequeño poblado ubicado en las sabanas del Bolívar Grande. Buen día para reflexionar (ah, palabra pretenciosa) sobre lo escrito y, en especial, sobre lo aún no escrito. El poder de la palabra escrita demuestra todos los días su inagotable misterio. Como en aquella inolvidable película de Bergman, "Fanny y Alexander", que aún asocio con la eficacia de los malos pensamientos. Pensar, por ejemplo, en cómo los currutacos se alían para defenderse de inofensivas lágrimas. Pensar (otro ejemplo) en la estupidez de haber vuelto a los concursos literarios. Veinticinco años atrás, dejé en claro las razones por las que nunca más habría de participar en ellos. Pero la madurez recupera desgracias y traiciones, y este muladar enfermo no se cansa nunca de perder. Debo, en todo caso, continuar. Hablarle al vacío es, finalmente, lo que cuenta. Y gozar la vida, como aconsejaba Silva antes de perforarse el corazón. "Si puedes vivir sin escribir no escribas", otra frase (de Rilke creo) que queda martillando por ahí. Sigo, entonces, y esta mañana de tedios silenciosos se vuelve mágica de repente cuando los dedos empiezan la faena. Vida cotidiana, insignificancia feliz que me permite coronar el Ruido, el gran Ruido del Destiempo que conspira en rincones infranqueables.

Sábado, en casa, buen día para encender las vengativas esencias de la muerte.

FBA

2012-01-22T10:40:00.002-05:00

NO SÉ QUÉ TIENE ENERO que la nostalgia aflora. Y en la casa paterna la angustia se complica. Fotos. Cuartos vacíos. Miradas lejanas. Rumores. Sobre todo fotos: de todas las edades. Por ahí aparezco, por fortuna en pocas. La nostalgia de enero se encarga de observarnos, nos lleva de la mano por trechos implacables. Traspatio, jardines, salones de antiguas francachelas. Las fotos de la muerte reclaman sus lugares, la familia se extingue pero igual se duplica. La vida es una constante podredumbre.

Silencios de todas las marcas van causando estragos, nostalgia en crisis rememora absolutos. No sé qué tiene enero que en su extraviada brisa me transporta al destierro. Sí sé qué tiene en cambio la noche que acostumbro, este sol solitario que mastico en hamaca, el cuerpo del vencido renovando la fútil primavera. Sé que en alguna parte de esta hermética casa descansa lo que invento, árboles melodiosos que sigo frecuentando, verso de mi padre en estado de alerta, sonrisa de mamá, fragor de mis hermanas, la tierra tiene alma y el alma desafueros.

No sé qué tiene enero que una nostalgia triste se transforma en olvido.

2012-01-01T13:12:00.007-05:00

AÑO NUEVO CON CURRUTACO A BORDO

Antes de acabarse el 2011 escribí acerca de esos personajes cretinos e indeseables que se topa uno tantas, muchas veces en la vida. Por supuesto, el acto creador estuvo acompañado de imágenes de algunos de ellos sin que el apasionamiento vengativo desdibujara el propósito artístico. Lo que no pensé fue verme viviendo los primeros minutos del 2012 tan cerca de uno, de un currutaco cuya pedantería disparó varios de sus cancerígenos misiles contra mi pobre humanidad. Resistí como siempre, con el ancestro sinuano pegado a la glotis. Pero terminé callando por respeto a consanguíneas luces. Hice mutis de inmediato, y marché con mi inseparable guerrera a recorrer las calles de la primera melancolía del nuevo año, buscando ese aire perdido de la niñez, la, a veces, necesaria flor de la alegría. ¡Qué daño tan terrible le hacen estos sujetos al corazón del Homo sapiens! Por fortuna, porto maldades antropológicas que me sirven para contrarrestar las debilidades propias de los espíritus sensibles. Y fue así como logré mantenerme a salvo.

Todos los días son buenos para volver a empezar (recomendación bíblica recibida doce horas antes de parte de un amigo musical). Ahora que lo pienso mejor, presentía, al escribir, la inevitable verdad del parentesco, ataviada con similares vestiduras. Currutacos hay también hasta en las mejores familias. Me resistía a hacerme partícipe de reuniones inefables, a correr el riesgo de exponerme a dardos enfermizos. Para no ir más lejos, basta con agregar –siguiendo el buen consejo del amigo trovador– que todos los días son buenos para volver a llorar. Y algo de eso, doce horas después, es lo que hago, al enterrar un afecto más en el alumbramiento de las primeras brisas de enero.

A lo mejor, de currutacos todos tenemos un poco. Sin moralismos de baratura, debo reconocerme, entonces, maravillado ante semejante e inmerecida ventura. Pero lo escrito, escrito está. Y escrito queda.

CURRUTACOS
Afeites y ternezas
Egos defectuosos
Observa el muladar
Las grandes idioteces
De pequeñas bestias
Que en vano
Fraternizan
Currutacos felices
No se atrevan a
Meterse más con
Mis miserias
No respondo de la
Bondad que pueda
Prodigarles
Currutacos histriónicos
Pavisosos, desafiantes
Abundancia engreída
Que lastima
Los sueños

FBA

2011-12-18T12:31:00.003-05:00

BUEN DÍA, casi un mes sin visitarme. Extraviado en asuntos musicales y festivaleros. Experiencias, buenas o malas, que, en todo caso, ayudan también a vivir, a sostener este andamiaje cotidiano con final conocido (no hay excepciones) y desarrollo incierto. Qué más da, quizá en eso consiste el juego, la alegría, la diafanidad de un dolor que no da treguas. Anoche nomás, veíamos la estación espacial rutilando en el cielo sinuano, cerveza tras cerveza, conversando con el insoslayable amigo las opacidades de siempre, y sin querer solté otra vez las amarras del destiempo. Política, poesía, música, tres desastres, tres universos en función de los cuales ha venido perfilándose, sin pretensiones de artista, la disparatada existencia: huidiza y rebelde, confusa y complaciente. Grima en verdad comprobar cómo la cultura igualmente se corrompe, traficantes cercanos y lejanos se dan cita para disputarse, con perversidad digna de mejores causas, los dineros oficiales. Pueblos llevados del patas, idiosincrasia terca, infatuar para que el estercolero no pierda su belleza. De nuevo las tarimas, el lodazal, la falsa espera. Buen día, casi un mes sin angustiarme. ¡Aplausos por favor!

fba

2011-11-21T22:29:00.003-05:00

AJUSTE DE CUENTAS

Los poetas de ahora gustan de fachendear en

festivales

Inofensivos y radiantes, leen los mismos

enredados poemas a cambio de

mantener su pico en flor

luciendo en el

escenario

Mientras más herméticos y oscuros

más se cotizan en la humareda

cultural

Cuentan, por supuesto

con una hoja de vida impresionante,

se han pasado la vida eyaculando arte

a diestro y siniestro, ganando concursos

y viviendo cómodamente del erario

Poeta festivalero que se respete

sabe cómo engrasar la cucaña

por la que sus amigos lo trepan

sirviéndole de jurados

Por lo visto hay más premios que poetas

aunque la plaga de poetas es tal que

ya existen insecticidas humanos

para matar insoportables versos

A veces se les cuela en la fiesta

un poeta sin brillo, callado, algo fuera

de lo común y procedente de la grotesca

vida cotidiana,

que opta por la claridad y la precisión

marinando con extraña música aspectos

sociales y políticos,

entonces se ponen todos de acuerdo

y dicen para justificar el error y los excesivos

aplausos que si no fuera

por esto y aquello

esos poemas malhadados serían panfletarios

Lo peor ocurre cuando los organizadores

del hervidero poético

distribuyen el infaltable elenco

al servicio de popularizar la poesía a como

dé lugar

Poesía a la brava, poesía para dispararle

linduras y alumbramientos

a desprevenidos transeúntes

poesía en parques, plazas, centros de rehabilitación

cárceles, escuelas, bibliotecas, ancianatos

calles céntricas y barrios olvidados

poesía revolucionaria y exótica

a flor armada y repleta de femenino

tono

Aquí es cuando el poeta anormal que

poco habla o se sabe más muerto que un vivo,

se ve en aprietos para encontrar entre

su montaña de tormentos y fracasos

mensajes positivos con los cuales paliar

la cruda realidad de la existencia

Los poetas de ahora gustan de farolear

en festivales,

y si no que lo diga éste que aquí les habla

autor de estas prosaicas luces

emanadas sin miramientos

de la más tenebrosa inconveniencia

2011-10-30T14:48:00.001-05:00

ELECCIONES…

Cuando el carnaval electoral, pletórico de mefíticos olores, hace otra vez de las suyas, no es dable hacer otra cosa que, desde la valla del aburrimiento, rogar (sabrá Dios a quién) para que esta cultura voraz y patológica de hacer política en Colombia termine, de verdad, algún día. Y digo de verdad porque el colmo de nuestras ardentías ilusorias osa presentarse, en la mayoría de los casos, de la mano del cambio, del progreso, de la anticorrupción. De ahí que este culto a la hipocresía no llame ya tampoco la atención, lo que actúa en detrimento de algunos pocos bienintencionados que, a la postre, son metidos por el pueblo en el mismo costal sucio donde la desidia de la masa electoral acaba sucumbiendo inexplicablemente a la lógica del voto putrefacto. Las coaliciones de partidos y candidatos que cacarean vientos de renovación darían para escribir toda una novela estoica y panfletaria.

Es entonces cuando, con una máscara menos nociva pero quizá igualmente perversa, volvemos a decir: este país no resiste más embelecos. Y sin embargo, continuamos acumulando desengaños sin plantearnos jamás, en serio, la forma de acabarlos. Nos sigue interesando este sainete de legalidad y democracia que tanto mal ha causado durante dos siglos de estiércol republicano. Más de dos milenios teorizándose acerca del derecho y la moral para que el democratismo imperante se vuelva cada vez más excluyente, oprobioso y criminal. Surgen, no obstante, nerviosos interrogantes. ¿Quién es el que realmente brujulea en la política criolla? ¿El politicastro de profesión por todos ampliamente conocido o el que, a sabiendas de la calaña de ese falso sujeto, se entrega por completo a acrecentar el vilipendio de su poder?

No quiero hacer juicios de valor en torno a una problemática sumamente compleja, merecedora de análisis con más largo aliento. Más bien, desde el arte, desde la poesía, compartir en un día como hoy, donde todo y nada es lo mismo, algo que en Cantando a Destiempo, poemario de mi autoría publicado en 2010, quedó escrito para fortuna y desdicha de su creador.

POLITIQUERO

Me refiero a un politiquero que sí cumple

sus promesas de campaña

que cuando dice puente hace el puente

y si le gritan agua como sea trae el chorro

alcantarillado, y se acaba la hedentina

luz, y hasta Dios se muestra sorprendido

trabajo, y no se toleran vagos en las casas

educación, y abarrota de sillas las escuelas

vivienda, y casi lloran las nostalgias de los puentes

salud, y nadie más se muere en las urgencias

justicia, y a cada quien le da su merecido

Este politiquero

no tiene ningún bache en su carrera

sabe de todo y bebe café a montones

en diferentes partes mientras habla,

su lógica es de un timbre milagroso

y su ética un tesoro contundente:

robar pero también hacer

la corrupción es un mal inevitable

Me refiero a un politiquero bondadoso

que alardea en lo ingrato de la vida

pero en los días de impuras elecciones

se viste con demócrata ignorancia

y sale a votar por el politiquero malo

en cuyas emanaciones

festeja agradecido ninguna solución

a su miseria

FBA

2011-10-13T13:33:00.003-05:00

A doce días de cumplirse el Aniversario 25 de la muerte de mi padre, ENÁN BURGOS PERDOMO, médico y poeta nacido en Ciénaga de Oro-Córdoba (Colombia) el 14 de junio de 1926 y fallecido en Montería-Córdoba (Colombia) el 25 de octubre de 1986, me es grato invitar a los lectores de este blog a apreciar el homenaje que le rinde su hijo ENÁN BURGOS ARANGO, poeta y pintor radicado en Montpellier-Francia, publicando en su Web de PLEAMAR DIGITAL la obra poética completa de ENÁN BURGOS PERDOMO, como también un poemario en prosa de su autoría dedicado a su progenitor, titulado EN CASA DEL SUSURRO.

Me sumo, desde mi trinchera de nervios, a esta remembranza del directo responsable de nuestra flama artística. Y, por supuesto, de una bella mujer, Amparo, sin la cual el poeta no hubiera transitado jamás el adiós de la poesía. He aquí el enlace:

http://pleamareditorial.free.fr/enanburgosperdomo.html

FBA

2011-09-18T18:19:00.009-05:00

CUMPLES AÑOS K y quisiera de verdad

Alegrarme

Darte besos y abrazos como cuando

Jugamos a no morirnos el uno sin el otro

Cuando con notable picardía

Te hago reír sin que sepamos cómo

Con una gracia bendita

Que no tiene normalmente este poeta

Tu poeta angustiado y medio loco

Que hoy te comprará una torta, te llevará

A cenar, se negará de nuevo a enamorar

Con flores, prometerá el helado que todavía

Te debe, se dormirá en su hamaca sabiéndote

Tan cerca, tan dentro, tan

Posible, te meterá en su miedo como luna

Prohibida, como canto de pueblo

Cual infancia lejana que otra vez

Agoniza

Cumples años K y quisiera de verdad

Entristecerme

Darte brega y cansancio como cuando

Jugamos a no morirnos el uno con el otro

Cuando con noctámbula poesía

Te hago llorar al precisarlo todo

Con ese amargo encanto

Que normalmente distingue a este poeta

Tu poeta angustiado y medio loco

Que hoy, por el contrario,

Protestará contigo por tanto

Tiempo injusto, por tanta

Cruda historia que pasa y nos olvida

Celebrará a tu lado

La dulce coincidencia

Este amor a destiempo

El extraño milagro

De odiarnos y querernos

De amarnos sin remedio

Este poeta aplaudido y letal y cantador

Tu poeta aguerrido que es capaz de olvidarte

Incapaz de perderte

Tu poeta K, el único que soy

FBA

2011-09-14T12:19:00.006-05:00

TRES PILDORITAS VALLENATAS:

LA PRIMERA, algo que dejé publicado como comentario en un muro de Facebook y que estimo conducente repicar: “... Lo más doloroso de todo esto es que quienes se precian a boca llena de defender la música vallenata (me refiero en especial a cantantes de larga data aún vigentes, pues de los nuevos cualquier bodrio es esperable) han optado por menoscabar también la grabación 'comercial' con aplanadoras y otros truquitos ridículos e infamantes. La gran ausente es, por supuesto, la poesía, una poesía que, en mi modesta opinión, puede y debe ir más lejos de lo que el lirismo romántico y paisajístico tan sabiamente conquistó hace unas décadas con gran acierto rítmico y melódico. Siento, además –y lo escribo con franco respeto–, que artistas que han sido grandes y que se han sostenido pese a tanta descomposición y embustería (aunque sea solo en parte o en algo de lo que fueron), deberían, en su madurez musical, ser coherentes y aprovechar el decurso privilegiado de los años para incorporar canciones alternativas, profundas y asombrosamente vitales, como también dignas de su actual contexto. No hay cosa que me produzca más tristeza y aversión que escucharlos interpretando temas repletos de esas letricas posmodernas, falsamente sentimentales, supuestamente urbanas y juveniles, rayanas con la oquedad y la estupidez, con las cuales los compositores oportunistas y exitosos del momento ofenden la inteligencia y la capacidad popular de nuestra música. Resistir, indagar, denunciar, edificar y defender un único y sólido discurso, sumar voces incontaminadas, replantear la parranda, son solo estelas de un camino tortuoso que al final abrigará, con la multiplicidad de su canto, a ese hombre nuevo y de siempre, luchador de tantas y utópicas pasiones, venero de mejores días…”.

LA SEGUNDA, otro comentario que hiciera a lo publicado por un buen amigo valduparense en el mismo medio: “Calixto Ochoa será el homenajeado en el Festival de la Leyenda Vallenata 2012; me imagino a toda la parafernalia de compinches y traficantes –que fungen de compositores festivaleros– urdiendo desde ya versos y melodías oportunistas, coyunturales, con los cuales seguir posando de ‘vallenatos’, engañando y causándole también mucho daño al género musical que, pese a tanta porquería, aún nos alienta. Deberían prohibir en las canciones inéditas que asuman como tema el tema del Festival. Llenar de embelecos y de hipocresías el concurso de canción vallenata inédita no es lo que se merece el maestro Calixto. Pero en el Valle ya sabemos cómo operan las cosas. Dizque jurados idóneos e imparciales para seleccionar canciones… ¡MAMOLA! Siquiera que en el Sinú no se orquestan festivales de este tipo. Nos salvamos así de personajes metecos y embusteros como los que sabemos, quienes no dudarían en venir a nuestra tierra, por el ‘jugoso’ premio, a darnos lecciones musicales de SINUANIDAD. Todo eso se puede resumir en una sola palabra tan amada por un gran número de colombianos: corrupción. Que se acaben los premios para ver si se acaban también estas prácticas infames que asesinan por igual el folclor”.

LA TERCERA: NO ME COMPARES CON NADIE, de Silvestre Dangond y Juancho de la Espriella (2011). Una primera y rápida barrida no dejó satisfecho a este criticador. Intenté entonces parrandearlo el pasado fin de semana al calor de unas cuantas cervezas y departiendo con un viejo amigo procedente de tierra “cuyabra”, y la verdad, no pasó tampoco esta imprescindible prueba. La cosita (de Rolando Ochoa, con mezcla de sabor sabanero y tic al estilo de me gusta, me gusta), La grabadora (de Náfer Durán; pieza, sin duda, gomosa y de gusto clásico que hace recordar grabaciones del pasado, en especial cuando, presumo que con toda intención, aumenta su velocidad a medida que avanza en calor), La gringa y Mi defensor (de Dagoberto Osorio, demostrando una vez más cómo lo espiritual no es incompatible con la salvaguarda de esencias) son los únicos temas que, en mi opinión, parecen chapotear. Me temo que sí hay que comparar este trabajo discográfico con anteriores frutos del “silvestrismo”, y aún más, con la urgente tarea de no dejar sucumbir esta música vernácula. No basta con rescatar la nota vallenata o declararse partidario del vallenato “clásico”. De un artista que pretende diferenciarse del resto y asumir la vanguardia del “auténtico” vallenato (del tradicional, pero quisiera yo también del posible, de ése que no obedece al amor como único tema del canto, de ése que bien puede textualmente “evolucionar” hacia horizontes poéticos de mayor alcance) se espera mucho más que seguir con la fórmula Wilfran Castillo-Omar Geles-Tico Mercado-Fabián Corrales-Aurelio Núñez llenando de limo sentimental el cauce otrora límpido y polifacético de este malogrado “folclor”. No incluyo a Enrique “Curry” Carrascal en dicha fórmula porque guardo todavía la esperanza de que este buen compositor sanjuanero aproveche su ventana comercial y nos regale canciones de mejor factura que Esa mujer. De que las tiene las tiene, aunque no sea, claro está, culpa suya que se demande de él únicamente la vena romántica –que empieza a tener un peligroso tufillo de fábrica– para conformar la elite de los compositores “exitosos” y adinerados modelo siglo XXI.

¡Qué vaina con esta moda de gemidos y de ridiculeces, de ingenuos y patológicos romances, culto ruin y despreciable a lo efímero, esta posmodernidad que llena de fimo (bueno, digámoslo esta vez sin eufemismos: de mierda) todo lo que alguna vez tuvo importancia, valor y trascendencia! Y reconozco que sería demasiado pedirles a creadores de valía que renuncien a la fama y a la tentación de lucrosos ingresos solo por utopía y dignidad. Pero, ¿no debe acaso un verdadero artista preservarse de todo asomo de mediocridad?, ¿no está acaso el compromiso con la creación artística por encima de realidades de ínfimo orden? Admito que un compositor pueda desligarse de su historia personal para ampliar su repertorio y, por ende, satisfacer experiencias ajenas. Con todo, ¿siempre en torno al mismo tema?; ¿siempre el mismo hombre pendejo, arrogante, sensiblero, machista o tontarrón?; ¿siempre el mismo tu loco soy yo, loco, loco, loco hasta el colmo de la ignorancia, muriéndose de amor por ella, sí, por ella, la misma ingrata de siempre, la pobre y abstracta hembra que lleva vengativamente del bulto, la mojigata cuyos besos no tendrán jamás mejor destinatario que el pelotudo que sabemos? El sello personal es, a mi juicio, innegociable. Un compositor de verdad no se doblega por conveniencia ante patrones vacuos y facilistas que rinden culto a la imbecilidad del consumo. ¡Así de cruda es la cosa!

Volveré a creer en Silvestre Dangond cuando se decida a abrir de verdad (repito, DE VERDAD) el abanico musical vallenato con obras de nuevos compositores que transitan caminos diferentes y dan ejemplos loables contrarios al síndrome comercial en boga (no doy nombres para evitar ser repetitivo), de compositores veteranos y líricos incluso, siempre y cuando no se reduzcan éstos a las mismas temáticas y moldes de antaño con respecto a los cuales ya legaron obras de calidad insuperable. Algo de esto último pasa con Por Dios que sí de Rafael Manjarrez. Se trata, además, de una canción de difícil comprensión, desenredar su trama no resulta accesible ni siquiera sabiendo que alude o está ideada en función de la inolvidable Ésta es mi historia de Roberto Calderón, que grabaran con mucho éxito Los Hermanos Zuleta en el álbum 039 (1984). Me hace recordar lo que me dijo el buen amigo y compositor sahagunense Jaider Juris un día de festival refiriéndose a las composiciones de un consuetudinario rival nuestro que goza del beneficio de una de las tantas roscas sabaneras: hay que meterse en un cuarto oscuro para revelarlas y entonces sí procurar entenderlas. No es el caso de Rafa Manjarrez por supuesto, compositor que goza de meritorio reconocimiento. Pero un bache es un bache, y debo confesar que luego de escuchar varias veces esta parte dos del cuento matrimonial con triángulo amoroso, iglesia y misa incluidas aún no logro dilucidar, más allá de un pálido y viejo mensaje, esta nueva y rebuscada historia en versión del excelso cantante urumitero que es, sin lugar a dudas, Silvestre Dangond Corrales.

Lo he escrito ya mil veces pero no me cansaré, esto sí, de repetirlo: No es con reencauches; no es con los dilemas sentimentales de Alberto Mercado; no es con un Fabián Corrales reiterativo y acomodado a las exigencias de la industria del disco (por cierto, qué distinto es el Corrales de No te escondas de mí, tema que hace parte del álbum Lo que tú necesitas, 2011, de Jorge Celedón, lo que me lleva a pensar que si intérpretes y compositores se lo proponen la vida comercial del vallenato sería real y hasta radicalmente distinta); no es con el azucarado y empedernido enamoramiento de Wilfran Castillo, no es con el consabido jugueteo de un Omar Geles agomelado como va a lograr Silvestre Dangond escribir su nombre en la historia no deleznable de la música vallenata. ¿Cantos llamados a perdurar? Iba por buen camino, pero No me compares con nadie conlleva un lamentable retroceso. Un amor genial de Richard Daza no pasa de ser una bonita melodía, mientras El gavilán, cuyo autor es el propio Silvestre, desdice mucho de lo logrado en Muchachita bonita, también de su autoría, notándose otra vez en el Silvestre compositor la intención de emular la magia irremplazable del cantautor Diomedes Díaz Maestre.

Ya estoy por creer que es preferible un vallenato instrumental, sin letras, a seguir soportando tanta bobería junta. La saturación monotemática del amor insípido y mentiroso empieza a socavar mi aguerrida alma vallenata. No me extrañaría verme pronto buscando refugio en otros géneros musicales que marcaron igualmente mis años de mocedad. Quizá con menos intensidad pero –admitiendo ya la derrota de mi pertinaz creencia– con más (y mejores) posibilidades existenciales y poéticas.

Saludo cordial,

FBA

2011-08-23T11:19:00.004-05:00

PLENA DEMOCRATIZACIÓN DE LA POESÍA…

Sus poetas se jactan de invocarla:

sudan recitaciones en mercados públicos

despliegan delicados aromas sobre

lugares sucios y malolientes,

avivándose recíprocos se congelan

de simple amor

en medio del impenetrable

calor del mar Caribe,

creyéndose potables pregonan la

cómoda consigna, nos hablan de derechos

de un venero feliz que pertenece

a todos.

¿Su público? Debo intranquilizarme

para decir que merece mi apático

respeto. Yo, al menos, no impongo mi

diablura en beneficio de nadie, mucho menos

pretendo globalizarla para que sirva

de bonachón ejemplo.

¿Quién les dijo a estos poetas bohemios y

solidarios,

demócratas de quién sabe qué estólida

arrogancia,

que la poesía es objeto de obligado consumo,

o que tiene un poder sobrenatural

para salvarnos a todos de la dulce crisis?

¿De cuándo acá la idea de

embutirle poesía a cuanto desprevenido

habitante se atraviese?,

¿qué es esta cosa absurda de

predicarla hasta el súmmum,

convirtiendo sus inevitables

sinsabores

en movimiento poético mundial?

Poesía, dura y terca poesía

palpo su oscuridad alejándome

de lujos y talleres

de oficiales ternezas y presumidos burdeles

me aparto contrahecho

su soledad la asumo a salvo

de aplausos académicos, me estremezco en

sus antros, territorios, premisas

tertulia de fracasos, carencias

rutinarias

de imposible verdad.

A lo sumo, si

queremos socializarla pongámosle fusiles en lugar

de palabras debiluchas,

o para evitar

el panfleto, digamos que palabras

con sonido sutil,

despojémosla también de intrincadas relaciones

y de las contrarias claridades que

afectan por igual su militancia,

sintamos su útil perplejidad

capaz sin duda de derrumbar

silencios.

Plena democratización de la poesía

que tiene a la poesía

al borde de un patatús

emocional.

2011-08-01T11:36:00.001-05:00

Enmarañada y punzante amaneció hoy tu voz, dos años después como si nada. El cielo tiene, sin duda, sus ácidas respuestas. Y entre preguntas de simple exactitud tus hijos continuamos, cada uno en lo suyo, contándonos la inevitable premura del afecto. Amaneció hoy tu olor, eterno y corajudo, renovando la antigua primavera, dolorosamente del lado de la vida.

fba

2011-08-01T10:49:00.002-05:00

A propósito de un Festival Internacional de Poesía…

MUCHAS LUCES
Muchos sueños
Mucha elevación
Excesiva bohemia
Excesivo deleite
Excesiva emoción
Necesitamos todo lo contrario:
Permanecer en la tierra
Habitarla sin treguas
Transformarla sin cielos
Urge entre desventuras
No aplaudirnos el grito
No cantarnos el miedo
No apagarnos la muerte
Necesitamos decisivamente
Embriagarnos con la sola
Maldad, reemplazando el
Desorbitado amor
Por la inofensiva opacidad
Del desquerer

FBA

2011-07-16T23:53:00.003-05:00

UNA MUY BUENA PÁGINA DE PLEAMAR EDITORIAL (EBA) dedicada al poeta SALAH STÉTIÉ...

Para que la visiten y la aprecien como se merece.

Enlace: http://pleamareditorial.free.fr/salahstetie.html

He estado bastante ocupado, de viaje en viaje, tras un asunto académico. Ya llegará la hora de normalizar la publicación de las entradas acostumbradas en ESCONCES Y DESTIEMPOS.

Saludo cordial,

FBA

2011-06-30T13:31:00.003-05:00

VERSO CON ALAS

Turpial amado, jaula donde se aloja
el pájaro invencible, chamaría fugaz que lo visita
puntualmente con sol de mediodía.
Se miran fijamente conversando con
Trinos memorables. Mi canto los observa
con ganas de meterse. Pero mi canto poco
se acuerda de barrotes, menos aún
de brisas y de alas.
Al parecer se envidian, se gustan, se enloquecen,
prisión sin hambre, libertad hambrienta, migas
idílicas cayendo con nerviosa gracia.
Poeta: ¿cuál de estas dos delicadas aves
se ajustaría mejor a tu existencia?,
¿en cuál de las dos estaría dispuesto
a reencarnar tu ruido apenas muera?

2011-06-12T22:54:00.004-05:00

Nota: artículo escrito en enero de 2011 para el proyecto “Revista Acordeones”, liderado por Otto Medina y Rafael Ricardo Barrios, y a petición de este último. Independiente de que haya sido o no publicado (desconozco la suerte del proyecto en mención), ESCONCES Y DESTIEMPOS es su hábitat irreemplazable. Se autoriza su divulgación siempre y cuando se cite la fuente: FBA (Francisco Burgos A.). Si bien su autor no puede desligarse del hábitat sinuano y sabanero del que procede, el entorno de sus opiniones no es el de la tradicional (y ya suficiente y magistralmente ilustrada) discusión entre el mundo musical vallenato y el mundo musical sabanero. Su autor escibe desde otra óptica, sintiéndose extrañamente parte del primero por reminiscencia, por cofradía y por gusto, aunque, es bueno decirlo, reconoce en el tema vallenato disquisiciones y problemas de mayor alcance. En todo caso, hablemos de "música de acordeón" (como en la sabana) o de "música vallenata" en sentido amplio (a efectos de justicia histórica y como eslabón fraterno), o de "música vallenata" con criterio excluyente, lo cierto es que el aspecto textual de las canciones se ve menoscabo por igual, quizá -por razones propias de particulares contextos- menos en un lado que en el otro. De enero para acá algunas cosas han cambiado o comienzan a cambiar de forma positiva. Ya quedó sembrada en el ambiente la necesidad de revolucionar comercialmente (poéticamente) este asunto, y es posible que, a raíz del triunfo de Adrián Villamizar en Valledupar, a un importante número de compositores se les dé por abandonar de una vez por todas el sendero del agravio. El artículo que seguidamente se publica es una contribución más de FBA (complemento de su propuesta musical) al claror de esta imparable lucha.

LA COMPOSICIÓN VALLENATA: CADA VEZ MÁS BOBALICONA Y MENOS VALLENATA

Corría el año 1985 y el 7 de junio saldría publicado en la edición No. 390 del Semanario monteriano Poder Costeño, un artículo de mi autoría titulado La canción vallenata: buscando a Rubén. Desde ese entonces advertía en la composición vallenata, sobre todo en su componente textual, deficiencias o carencias preocupantes. Todavía sin Nueva Ola y medianamente a salvo de quienes se consagrarían después como los “grandes lloradores del vallenato”, apreciaba la necesidad de profundizar la parte literaria de la música vallenata, más allá incluso de lo que significó su revolucionario romanticismo lírico. Me parecía que la complejidad del mundo urbano, la quintaesencia del difícil vivir, la exploración del tema amoroso por senderos no propiamente paisajísticos, la comprensión de la muerte como gran lección de vida, en fin, todo el peso inevitable de la más contundente poesía podía darle al género musical que nos ocupa, un viraje profunda y radicalmente educativo. ¿Hasta dónde se podía llegar sin correr el riesgo de profanar su histórica existencia? No lo sabía, y me temo que aún, con más años encima y mucha tinta a lo mejor desperdiciada, no me atrevo a aventurar una respuesta. En todo caso, cómo no sentirme hoy más preocupado cuando es la bazofia sentimental lo único que parece habitar comercialmente el texto vallenato; cuando el interminable desfile de canciones estúpidas y pobremente románticas, la recocha insoportable (muy lejos de la emoción parrandera), las ridiculeces arrítmicas y las fusiones descabelladas son las únicas o mayoritarias expresiones de un género musical que, en pos de una “exitosa expansión”, va en picada despojándose, grabación tras grabación, de esencia y vitalidad.

Así pues, me inquietaba la idea de subvertir el orden vallenato, llevando la letra de las canciones a terrenos inexplorados e insospechados. Comprendía en aquel tiempo la urgencia de asumir identidad, poesía y cultura como trinidad creadora capaz de perturbar la tradición pero al mismo tiempo de enriquecerla a profundidad; eso sí, sin amarrar la literatura ni la cabal comprensión musical del canto vallenato a un término tan engañoso y peligroso como “evolución”. Examinaba cómo la transición lírica –no obstante contar con valiosos autores que produjeron obras destacables– no había logrado sacudirse de las letras arrepentidas que desempolvan olvidos, que lloran los amores con una mojigatería inconcebible, atiborradas, además, de un fuerte machismo tontarrón, de culpas y maldades ajenas, de corazones súper destrozados, de infinitos lugares comunes, de enamoramientos empalagosos, de bonachonas historietas. En suma: de falsa poesía. Como si la tierra más que tristeza o nostalgia produjera llanto, y a caudales sensibleros. Y como volver a lo narrativo no estaba entre los planes ni lo vislumbraba como escenario deseable, ¿qué mejor que hacer de lo lírico horizonte de búsqueda angustiosa e incesante? ¿Por qué no entonces un Rubén Blades para el vallenato? ¿Por qué no aprovechar, incluso, la tendencia hacia la diversidad temática de sus orígenes como ejemplo de camino innovador por recorrer? Me preguntaba, además, si la música vallenata, debido a su bailable y popular vestidura, era tan absorbente que impedía que la canción vallenata pudiera matizarse con contenidos artísticos o literarios de mayor envergadura.

Sin duda, el tema amoroso, servilmente orientado hacia lo femenino, ocupaba ya, en forma mayoritaria, el espíritu creativo de nuestros más afamados compositores que, a diferencia de los románticos empedernidos (enfermizos, simplones, oportunistas) de ahora, le ponían alma, verdad y sentido al “producto” vallenato. Pero me temo que bajo su influencia se fue metiendo, para nunca más salir, la ponzoña monotemática del amor en casi todos los trabajos discográficos serviles al imperio del mercado, hasta tal punto que no tardaron las distorsiones rítmicas y la descomposición perversa en hacer de las suyas. Rubén Blades, frente al auge de la salsa naciente después de la revolución cubana –que en su mayor parte invitaba a bailar y a gozar–, no optó por el son cubano sino que trastocó a fondo el problema de la compenetración entre letra y música, haciendo de esa música que él identificaba cuando sonaba, intención poética y continente emocional. ¿Por qué al vallenato no habría de ocurrirle algo parecido? Ésa era mi más angustiosa pregunta. Y también mi más poderoso desconsuelo. En todo caso, el Blades de hoy no sería el espejo más apropiado para mirar cómo enarbolar esta dura lucha por la salvaguardia del canto vallenato cuando, interrogado sobre el presente y futuro de la salsa, manifiesta: “… es inútil preocuparse por cosas sobre las que no se posee posibilidad alguna de controlar, al igual que es absurdo considerar que los gustos permanecerán siendo iguales para cada generación” (El Universal, Suplemento Dominical. Cartagena de Indias, 2 de mayo de 2010, p.8). Dejemos entonces a Rubén Blades por fuera de la causa vallenata, quedémonos nosotros (pocos pero ruidosos) apostándole a lo inútil y a lo absurdo, desenmascarando la fiesta de la irresponsabilidad y de la ignorancia, y preocupados tremendamente por la calidad estética y no económica de nuestra música.

Como están hoy las cosas, con retornar a la etapa lírica que ya conocemos me sentiría satisfecho. Pero estimo aún pertinente examinar hasta dónde es posible, en verdad, incorporar un componente poético distinto en este género musical teniendo en cuenta sobre todo su origen folclórico, la expresión popular y provinciana, el carácter narrativo de sus inicios y el lirismo posterior de sus letras más sentidas. Desde este punto de vista, habría que preguntarse si salirse de este ambiente textual es válido, o mejor, si los aires vallenatos reconocidos como tales (entiéndase al tenor de la ortodoxia dominante el paseo, el son, el merengue y la puya) admiten expresar un sentido de la vida que trascienda el contexto anotado. En otras palabras: ¿es incompatible dicha música con manifestaciones literarias y poéticas sustancialmente diferentes?; ¿existen condicionamientos musicales en el vallenato que limitan seriamente tales aproximaciones? Me imagino desde ya el despelote que se formaría. Comercialmente hablando sería, por supuesto, un verdadero desastre. Bastante tiene ya el vallenato tradicional y el paseo lírico con el “vallenato posmoderno” como para ahondar en propuestas desesperanzadoras. Pero comercialmente soñando sería toda una revolución, pues, en últimas, de educación y cultura, y no de ridiculeces y mediocridades, es de lo que se trata.

Mal que bien, el vallenato ha experimentado a lo largo de su existencia un “desarrollo” rítmico considerable. Sobre este particular, resulta sumamente interesante el estudio de Abel Medina Sierra titulado “Los géneros legítimos y espurios de nuestra música”. Encontrarán allí los lectores argumentos de importancia alrededor de una evolución, quiérase o no, evidente. El repertorio del músico vallenato ha estado ligado, desde siempre, a más de cuatro ritmos, por lo que el autor presenta su hipótesis de que “la historia genérica del vallenato no es sino una lucha de ritmos espurios contra los ya legitimados o los intentos de los primeros por ganar ese estatus de legitimidad”. Historia entonces orquestada por ritmos emergentes o fusiones modernas como los denomina Hernán Urbina Joiro en su libro “Lírica Vallenata: de Gustavo Gutiérrez a las fusiones modernas”. Ahora bien, ¿qué tan positivas han sido las aportaciones rítmicas de la Nueva Ola, del estilo único e inconfundible de Kaleth Morales o de las romanzas del poeta Rosendo Romero (para no mencionar la mezcla imperdonable de balada, ranchera y hasta de twist con vallenato)? Buen tema, para discutirlo sin parar. Pero por ahora centrémonos en la parte textual del vallenato. No hay que olvidar, en todo caso, que el progreso en el arte no puede ser visto en sentido cronológico.

¿Qué ha pasado entonces con las letras de las canciones vallenatas? Mientras la historia rítmica del vallenato es rica en demostraciones, su historia textual es pobre en compromisos. Mencionar, por ejemplo, una primera e importante escisión a partir de los años sesenta del siglo pasado con Gustavo Gutiérrez Cabello, quien, al decir de Julio Oñate Martínez, “revolucionó la estructura del paseo, tanto en su contenido como en la forma de versificar, introduciéndole un lirismo más manifiesto, con versos más delicados, y con melodías más dulces y elaboradas pero conservando el ritmo original”. Y posteriormente (muy posteriormente), con la inclusión de la jerga juvenil en cuanto característica peculiar de un movimiento urbano que, más que Nueva Ola (el mismo Silvestre Dangond anunció hace un tiempo su defunción), significó un relevo generacional en el canto vallenato modelo siglo XXI. La cursilería romanticona, con claros visos degenerativos, no representa, a mi juicio, un viraje a tener en cuenta. Los cambios, sean positivos o negativos, deben contar al menos con una aspiración de identidad para ser considerados, y el legado de Wilfran Castillo, “Tico” Mercado e Iván Calderón (por mencionar sólo a tres de los más representativos, y sin desconocer que se trata de compositores que cuando se lo proponen se salvan del estereotipo) está signado por obedecer exclusivamente al más oprobioso y bestial de los mercados. De todos modos, tanto las letras estilo Nueva Ola como las de los llorones de moda se muestran, casi siempre, pobres e intrascendentes.

A Wilfran Castillo habría que reconocerle la intención de mejorar poéticamente sus temas librándose, además, del evacuatorio sentimental, aunque al servicio de un pop estilo Fonseca o Carlos Vives que, en últimas, desdice igualmente del género musical que lo ha lanzado al estrellato nacional e internacional. Por otra parte, un compositor y músico monumental como Omar Geles, gran beneficiario del embeleco en boga y a quien (lo digo sin explícita ni secreta ironía) le profeso respeto y admiración, me produce ya susto y patológica grima cada vez que su trucaje rítmico y melódico –explosivo tic, adobado con irresponsable lúdica y con la misma historia pendeja y pueril– aparece en escena. Aún no me repongo del efecto “aplanadora”, mucho menos cuando me acuerdo de que su intérprete fue nada menos que Jorge Oñate. Ver a Oñate cantando y bailando semejante esperpento me produjo un colapso vallenato que por poco consigue desarmarme. Pero bueno, “es lo que le gusta a la gente”, me dirán. Sí, a la música en general la golpea el pillaje y el éxito efímero de la posmodernidad. Pero es también tarea de utópicos ponerle el cascabel al gato. Es también asunto de valientes complicarles ese festín insípido y esponjoso.

Podríamos considerar asimismo (en términos de intención poética y procediendo conforme al gusto personal) el aporte de compositores como Hernando Marín Lacouture, José Alfonso Maestre Molina e Iván Ovalle Poveda, siendo el primero de los nombrados mucho más claro y contundente a la hora de proponer un valor estético de conjunto, adjetivado y coherente, más allá de los límites de la poesía lírica. No sólo el amor es un tema genuinamente abordado por Marín; de su alma rebelde, truncada tempranamente por la muerte, brotaron aspectos bucólicos, sociales y políticos de inolvidable valor artístico. ¡Qué falta le hace Hernando Marín Lacouture al vallenato! Seguramente, de su verso maestro –interrumpido, tal como lo afirma el licenciado en idiomas y magíster en literatura hispanoamericana Oscar Ariza Daza, “en una etapa clave de su vida musical”– hubiesen surgido, con madurez o sin ella, canciones profundamente vitales y comprometidas. Y comprometidas no sólo en el terreno contestatario (remito a los lectores al ensayo Hernando Marín y la Canción Contestataria del citado profesor Ariza Daza, publicado en: Historia, Identidades, Cultura Popular y Música Tradicional en el Caribe Colombiano, Universidad Popular del Cesar, 2004), sino también en cuanto a los resplandores de una creación que incursionaba en las satisfacciones, contradicciones y sinsabores de la existencia. Los Años, por ejemplo, canción preferida por Marín, es un precioso paseo que alcanzó milagrosamente a ver la luz en la producción Rompiendo Esquemas (título obviamente sugestivo) de Silvio Brito y José Hilario Gómez (edición especial, 2006).

El amor tiene su fuerza, diría Ovalle. Pero arrastra también el riesgo de aclimatar excesos y descomposturas imperdonables en los cuales difícilmente se logra reconocer, a efectos de recomponer las cosas, el punto de no retorno. El presente del texto vallenato es lamentable, y ni qué decir del futuro que, por lo visto, le espera. Me preocupa sobremanera el mensaje de la canción vallenata, que aprecio necesitada de contenidos con mayor profundidad y vitalidad. Sentimos, de verdad, que algo (muy grande) no funciona. Me refiero, claro está, a la música grabada o que se graba y que logra repercutir nacional y hasta internacionalmente, e incluso a la que se queda amarrada a contextos regionales y locales sin distintivo alguno. Otra cosa es lo que ocurre con los festivales o en las tan apetecidas parrandas vallenatas, aspectos estos que deberán ser harinas de posterior costal. Por lo pronto, regalémonos más acuciosos interrogantes: ¿no hay acaso compositores capaces y merecedores –entre los tantos que pululan en festivales, conocidos o ignotos, y entre quienes se inspiran desinteresadamente por amor al arte– de asumir la responsabilidad histórica de rescatar musical y textualmente la canción vallenata? Claro que los hay, y muy buenos, de larga y corta data (no doy nombres de viejos conocidos para evitar injustas omisiones) y a lo largo y ancho de la extensa geografía vallenata, no reducida, por cierto, al Valle que tanto se menciona. Si algo me mortifica es saberlos extraviados en el universo inclemente de las manipulaciones festivaleras o sometidos al vaivén inmisericorde del elitismo parrandero, cuando no expuestos al olvido miserable de quienes, por negocio o estulticia, desconocen la utilidad y la grandeza de su desprendimiento y de su dolor. ¿Cuántas bellas y torrenciales canciones permanecen sepultadas bajo la arrogancia de semejante poder?; frente a la desolación del presente, ¿sólo es posible responder a la crisis desde sus elementos tradicionales y líricos?; ¿basta una buena melodía o un buen intérprete para autodenominarse “compositor”?; ¿estamos condenados a soportar la fórmula del sanedrín que explota “lo vallenato” como hecho mercantil despojado de sanos vientos culturales, abarrotándonos de canciones endebles, de arritmias y melosidades sin gracia y sin sentido?

Intuyo, pues, que la poesía debe abrir, sin intelectualizar demasiado, más poderosos espacios comunicativos. Resignarnos al eterno lagrimeo, al verso insulso, a la rima esclerótica, a la melodía aparatosa, al desbarajuste inarmónico y al embrutecimiento festivo –generado por ritmitos falsamente alegres–, no es bueno para la salud del vallenato, mucho menos para la de quienes se precian de ser sus más significativos amantes y dolientes. Se le podía y se le puede cantar al amor sin tanto gemido, sin baboseos, sin brinquitos, sin agonías, sin payasadas. La juventud siempre será grande en cambios y en desvelos, y de ahí que nunca en su nombre sea plausible pervertir el arte. Merece el amor (tema, por supuesto, universal) su bienhadado espacio, siempre y cuando se aborden sus infinitas glorias y fracasos desde perspectivas artísticas, poéticas y literarias auténticamente vitales. Pero nuestros compositores vallenatos han hecho del amor una basura mercantil rayana con la idiotez y la mentira. Urge entonces una indagación colectiva que, sin folclorismos radicales, se proponga construir senderos de verdadera pero también de novedosa identidad vallenata. Lo más importante es entender que la música vallenata (no tanto ya el folclor y lo tradicional) atraviesa –quiérase o no reconocer y por mucho Grammy y roce internacional que la envanezcan– una profunda crisis rítmica y textual; que es hora de poner musicalmente resistencia, sumando esfuerzos aislados y coincidentes. Con la razón, el sentimiento y la palabra como armas. Con duras y argumentadas banderillas. Con canciones originales y trabajos discográficos alternativos.

En medio de este panorama gris hay, por fortuna, notables esperanzas, esperanzas que tienen nombre propio. Un cantautor como Adrián Pablo Villamizar Zapata es un buen ejemplo. Desde su atípica y exótica figura, y no obstante salirse del estricto cuento vallenato, propone para este género musical ritmos, melodías y armonías de largo alcance y de aliento exquisito, que suele acompañar con una poesía excepcional emanada de vivencias y recuerdos, poniendo en resumidas cuentas a respirar la vida. El esplendor metafórico del cantautor sinuano Joaquín Rodríguez Martínez es otro magnífico ejemplo. Y por supuesto, todo el legado lírico de compositores de prestigio y creativamente vigentes, que bien pudiera dignificar y diversificar con nuevas canciones (no con reencauches) las producciones vallenatas, sin necesidad de reanimar despechos.

Crítica o no, este acuminado artículo surge de la más sincera, infinita y dolorosa soledad al comprobar una y otra vez la pobreza, especialmente textual, del producto vallenato, artículo de consumo que, por lo mismo, no puedo, racionalmente y hasta por instintiva repulsión visceral, aceptar dentro de lo que algunos –ciegos o haciéndose los locos por conveniencia– llaman “grandes conquistas musicales” amparándose en una enfermiza “evolución”. Y para tranquilidad de todos, que quede claro: yo no sueño tristemente con el pasado del vallenato, sino que lo rumio con absoluto deleite para poder ubicarme, en su actual contexto, de cara a la urgencia de dignificarlo en función de un intrincado pero revelador futuro. Ni más. Ni menos.

FBA

2011-05-25T20:42:00.004-05:00

INVITO A LEER EL POEMARIO DE ENÁN BURGOS ARANGO DEDICADO AL POETA H. GALO VURGOS P.

SU TÍTULO: ORUGA IMPACIENTE

He aquí el poema que finaliza el libro:

LETEO

¡Adiós, poeta, adiós!
Tu silueta se ve como la oruga
que nuevas alas lleva
hacia el más allá, adonde reina Dios.
Néctar siempre oro,
aunque encanecida ya tu noble voz
nunca un quejido dio.
Tu verso, fiesta breve,
donde quiera que él resuene, vuela,
penacho de espigas
alumbrando la extinguida senectud.
Abejas del deseo
que sin engaños ni daños
besaron la amada flor.

ENLACE para acceder al texto completo y a otros poemarios de ENÁN BURGOS ARANGO:

http://enanburgos.free.fr/poesiedigitale.html

Saludos,

FBA

2011-05-13T13:20:00.003-05:00

DE VUELTA. Aún no del todo recuperado, reinicio operaciones.

A PROPÓSITO DE “CIEGOS NOSOTROS”

Luego de haber estado desde el martes 26 de abril en EL VALLE (sin haber estado en Valledupar) hasta la noche del 30 de abril, siguiendo minuto a minuto el concurso de Canción Vallenata Inédita en el marco del 44 Festival de la Leyenda Vallenata (2011), registro con beneplácito el triunfo de un buen amigo, el cantautor ADRIÁN PABLO VILLAMIZAR ZAPATA, nacido en Buenos Aires-Argentina, con alma musical cubana, esencia guajira (San Juan del Cesar-La Guajira-Colombia), corazón vallenato (Valledupar-Cesar-Colombia) y (agrego yo) fraternidad sinuano-sabanera. Creador del CUBANATO, este trovador (como prefiere ser llamado, en lugar de compositor) cuenta con un importante recorrido en festivales de música vallenata y sabanera realizados en distintas ciudades y regiones de Colombia caracterizándose, además, por no circunscribirse en sus composiciones al género vallenato.

En un hecho sin precedentes en la historia del máximo evento del folclor vallenato, obtiene, ¡por fin!, el triunfo con una canción, en ritmo de paseo, titulada Ciegos nosotros, dedicada al juglar LEANDRO DÍAZ (ciego de nacimiento y autor de un cúmulo apreciable de canciones vallenatas consideradas clásicas), quien, con LORENZO MORALES (el juglar vallenato supérstite de mayor edad con 97 años encima), fueron los homenajeados este año por el Festival Vallenato acertando la Fundación que lo organiza en distinguir a estas dos leyendas vivas de una música vernácula que tuvo en la gaita, luego en la guitarra y finalmente en el acordeón instrumentos claves para su desarrollo. Que un canto espiritual y religioso gane en un medio ortodoxo como el de Valledupar –presuntamente defensor del vallenato tradicional– no es cualquier cosa. Se trata de la entrada en escena de un nuevo lenguaje que, sumado a una propuesta melódica exquisitamente innovadora, bien podría significar la puesta en marcha de una constructiva, respetuosa y responsable evolución. Y si reparamos también en una elaboración textual rica en imágenes y figuras poéticas, es probable que se haya logrado abrir una gran puerta para que creadores de excelso talante entren a robustecer la causa de dignificar nuestra música, agobiada hoy por las deformidades rítmicas y la pobreza literaria, ridiculeces con que “la evolución y el éxito comercial del momento” han menoscabado profundamente la identidad (entendiendo este término en sentido dinámico, no estático) de la música vallenata. Coincidimos en esta apreciación con el periodista y escritor Ernesto McCausland, quien, a partir del ejemplo de Ciegos nosotros, invita a la industria vallenata a entender que es éste su camino y su salvación, conminándola a madurar discografías portadoras de “canciones sensibles y con contenido”, que pongan fin a “la pobreza conceptual y anemia creativa que pulula en el vallenato".

En lo personal, hubiera preferido que canciones como El ángel bohemio, Te debo una canción, Identidad, Yo soy el canto vallenato y Cofradía (todas de la autoría del citado trovador y que simbolizan poco más de una década de su lucha por llegar al podio en el Valle de los Reyes) hubieran sido (cualquiera de ellas) las ganadoras. Y no porque Ciegos nosotros desmerezca lo alcanzado, sino porque, en mi mundillo poético la divinidad, aunque hondamente respetada, muy poco sale a flote, dejándome los cantos que tan ampliamente la recogen (El ángel bohemio y Cofradía también lo hacen pero, a mi juicio, la religiosidad actúa aquí más como medio que como fin, o, por lo menos, se relaciona con propósitos temáticos no propiamente celestiales) un saborcito demasiado solidario o entre dulzaino y bonachón. Cosas… vainas jodidas de este poeta crítico, terrenal y mortífero que me carcome. Debo reconocerme entonces de seguro como uno de los muchos ciegos que, dotados del sentido de la vista, son señalados o invitados a la reflexión por Adrián Villamizar en su glorificadora canción. Lo admito y me dispongo obediente a ello. Sólo que sé que este compositor es también el creador de temas como El tejido, Serankua, Cantos y fugas, Un final feliz, Nacho lee, Me pinto, Cómo me voy a olvidar, Canción imaginada, La plaza de Juancho, Llueve en Curramba, La ruta del reencuentro, Si no se canta se olvida, Se acabó la guerra, Viejo, Otra vida hecha canción y Vivir Cantando, entre otras, donde la exploración de la poesía adquiere ribetes para nada obvios y, por supuesto, en nada azucarados como me gustan.

Los cantos enamorados trivialmente de la vida tampoco son, por idénticas razones, de mi predilección. Me es imposible separar la vida –por más ánimo optimista y pajaritos azules que le ponga o pongan; a más loa y colorido mayor dificultad, y me temo que la separación jubilosa podría únicamente alcanzarse cuando el canto a la vida se acerque a (y se confunda con) su verdadera y complicada realidad– de lo que significa, día tras día, noche tras noche, el hecho inobjetablemente trágico de vivir. Sin embargo, vale aquí hacer una importante precisión. Una cosa es la poesía (que puede posteriormente, en casos excepcionales, llegar a ser cantada, haciendo quizá eco de su intrínseca musicalidad) y otra la música cuyo texto se ampara en la poesía o la pretende, escribiéndose en función de (o en interrelación con) la obra melódica, rítmica y armónica de que se trate. En la primera, exceptuando cierta poesía que bebe del misticismo, Dios es un asunto fronterizo y riesgoso no recomendable de ser exaltado en versos (poesía y política, poesía y religión: incógnitas, ecuaciones no resueltas, por lo general, de manera afortunada); en la segunda, sobre todo en una música popular como la vallenata, es pensable y posible abrigar ciertas licencias propias de su hábitat y de un lenguaje esperanzador ataviado, además, de imantadas melodías y rima inevitable (mensajes positivos, sensibilidad paisajística, belleza inaudita, vida exultante, deidad latente…).

En todo caso, lo importante es que Ciegos nosotros no solo es, en mi opinión, un canto religioso, sino también interior, justo, vital, extraño, singular, inspirante, reflexivo y con inequívoca intención poética. Era su compositor tan consciente de la incertidumbre de lo logrado que, cuando concluyó su creación, vislumbró la misma más en una tarima católica, cristiana o de cualquier otro culto afecto al Supremo Hacedor galáctico, que en una tarima vallenata como la de Valledupar. Pero Dios es Dios y sabe lo que hace, y fue así como se trazó, a través de un incansable caminante que cuenta la vida cantando, el enorme reto de romper el esquema festivalero imperante durante tantos y tantos años de parranda y tradición. Negar que la majestuosa puesta en escena de Ciegos nosotros –con los jóvenes “invidentes” Juan David Atencia y Carmen González al frente de su interpretación vocal– influyó en el éxito obtenido, sería todo un despropósito, como lo sería también el ignorar que su aspecto divino sensibiliza y capta poderosamente la atención. Pero asimismo sería un imperdonable despropósito desconocer que el triunfo de Ciegos nosotros obedeció primordialmente a la magia de un compositor talentoso que sabe, con equilibrio estético, lograr la orquestación de muchos elementos creativos a la hora de inmortalizar su percepción de la vida en un universo musical. Y como lo sostuve arriba, alcanzar semejante conquista en el Festival Vallenato es un hecho no solo inédito sino también aliviador, si es que lo aprovechamos para sintonizamos con la urgente necesidad de replantear el devenir festivalero y darle a la música vallenata, tanto en lo artístico como en lo comercial, el prestigio, la dignidad y el porvenir que se merece. Sin duda, el gran mérito es haber puesto a las demás canciones en la triste evidencia de que no tenían nada que hacer en su presencia. ¡Increíble pero duramente, saludablemente cierto!

Hay que agregar entonces que Adrián Villamizar es un hombre con un sentido espiritual copioso que amalgama de manera extraordinaria la divinidad con lo terrígeno y lo ancestral, dotado, además, de vivencias, experiencias, sueños y nostalgias que lo hacen único en su especie autoral, uno de esos personajes que surgen cada 20 o 25 años (si nos atenemos al criterio del cantautor sinuano Joaquín Rodríguez Martínez; yo diría que más). Y así como podemos esperar de él un merengue como Que viva la paz, muy bien interpretado por su amiga Sandra Arregocés y que pertenece a la onda estelar de Ciegos Nosotros, es igualmente factible que nos sacuda cualquier día con un canto aquilatado al mejor estilo de su descomunal paseo Yo soy el canto vallenato. Así es Adrián Pablo Villamizar Zapata. Una persona con estas siete letras bien puestas, médico de profesión, oferente y demandante de amor, fan de la imperecedera amistad (incluso de las herméticas y lejanas) y precavido, por motivos ajenos a su voluntad, cuando se trata de recibir elogios, reconocimientos o afectos lisonjeros.

Ahora bien, en torno a una controversia leída en Facebook, en la que se llegó a sostener por uno de los intervinientes (refiriéndose al caso de Adrián Villamizar y a su canción Ciegos nosotros) algo así como que el poeta sólo es tal cuando, tocado por la divinidad o por algún viento sagrado, sirve de instrumento para eternizar una obra mayúscula y excepcional, aconsejando no inquirir por el hombre de carne y hueso, común y silvestre, que lo vive y sufre en la más espantosa cotidianeidad, debo decir que todo artista, sea poeta, novelista, pintor, escultor, músico, actor, cantante o trovador como Adrián Villamizar, se ve abocado, como buen mortal que es, a tener que comer, trabajar, dormir, saludar, evacuar, etc. Pero lo que pasa en la cabeza de un artista no es asunto exclusivo del ser superior. Funciona quizá el acto creativo a la manera de vasos comunicantes donde muchas variables conspiran para producir el arte. No se trata tampoco de que, en el caso del poeta, éste deba vivir siempre como tal, pues, quiéralo o no, y como bien lo advierte con mezcla de tristeza e ironía el poeta mexicano Jaime Sabines, le toca asumir el transitar de su vida desde una naturaleza humana vulnerable, le toca padecer y hasta gozar, en su condición de hombre común, la tremenda verdad de ser un simple y ridículo peatón. ¿Simple y ridículo? He aquí la también tremenda diferencia. El poeta jamás se esfuma del hombre donde habita, el artista permanece vigilante y a la espera, ayudando sutilmente, afincado fortalezas, impregnando pensamientos, depurando intuiciones; y viceversa, el hombre ungido por el don del arte difícilmente es extirpado por su poeta o artista al tiempo de emprender éste el oficio de crear o recrear. Parafraseando atrevidamente a Pavese: El duro oficio de poeta, el duro oficio de vivir. Oficio… ¡de esto sí que tiene la poesía!, afirmación obviamente no apta para poetastros ni para comentaristas paradójicamente cegados por el apego a lo divino.

Cierro este capítulo musical con una opinión epistolar del pintor y poeta monteriano Enán Burgos Arango (Montería-Córdoba-Colombia) que, sin duda, viene al caso: “La poesía, más que un ejercicio de lingüística o una tesis seria o metafísica, es un juego de niños, a condición de que el elemento latente de ese juego no se haya marchitado en nuestro espíritu”.

GRAN ABRAZO DESDE EL SINÚ “ÁNGEL BOHEMIO”. QUE LA BELLEZA Y LA VIDA TE SIGAN INSPIRANDO, PARA GOCE DE QUIENES NOS APIÑAMOS EN DERREDOR DE TUS SALVADORES CANTOS.

FBA

ADENDA: Entidades públicas y privadas se desdibujan afanadas por el barullo de la certificación, dándole primacía a la forma sobre el fondo, lo que, tratándose de organismos estatales con fines de protección social, se vuelve aún más degradante y calamitoso. Así pues, qué bien que canciones como Ciegos nosotros se preocupen por el fondo de una música comercialmente extraviada en la imbecilidad de los formatos desechables.

El sábado 14 de mayo de 2011 será la premiación en la histórica tarima “Francisco El Hombre” de Valledupar. 7 p.m. Y a fuerza de alazos, ¡también estaremos!

2011-05-07T13:33:00.002-05:00

RESQUEBRAJADO POR PROBLEMAS DE SALUD. ESPERO RETORNAR EN POCOS DÍAS.

SALUDOS,

FBA

2011-04-17T22:01:00.004-05:00

De VIVIR CANTANDO, Capítulo Tres de CANTANDO A DESTIEMPO, 18 textos:

LEGENDARIOS

“Yo a mi pueblo no lo llego a cambiar ni por un imperio
yo vivo mejor llevando siempre vida sencilla”
El viejo Miguel (merengue vallenato)
ADOLFO PACHECO

Ah si el maestro Adolfo quisiera
cantar conmigo estos versos fratricidas
acompañar mi canto con su voz sabanera
y en San Jacinto o Sahagún
sonaran las guitarras del principio

Si Hardt, Negri y Boron no estuvieran
tan cerca de mi patio lugareño
(que el imperio es el mismo imperialismo
que la posmodernidad succiona en lo local
que es preciso globalizar microrrelatos)

Pero no es éste el sentido universal de la provincia
A duras penas intento descifrarlo
mientras pasa la vida enloquecida
con su ambiente tranquilo y sus guirnaldas,
a simple vista me niego a contemplarlo
pues la humana condición no es suficiente
ni la jerga local es el problema

Y si todo provincialismo sabe a rancio
no es por obra del mar capitalino
es que hay ruidos de sal que permanecen
por más que se multipliquen rascacielos
es que la humanidad es un desastre
doquiera el hombre construya su universo

Ah si el maestro Adolfo quisiera
cantar conmigo estos versos fratricidas
acompañar mi canto con fervor de leyenda
y en Sahagún o San Jacinto
sonaran las guitarras del final

CANCION PARA UN PARRANDERO ARREPENTIDO (sin aire de paseo)

No bebo más
No tomo más
Ya me aburrieron tantas glorias pasajeras,
Voy a cantar
Voy a rogar
Que el Sol se canse de aplaudir mis borracheras.

Quiero entender
Quiero saber
Que hay otras formas de perderse en el camino,
Ser otra vez
Aquel ayer
Cuando con tiempo y sin amor vivía tranquilo.

Aún es posible saborear
La vida sorda a plenitud,
Para plagiar la juventud
No necesito parrandear.

Ay hombe sol
Ay hombe mar
Ay hombe río
De mi verdad.

No canso más
No prendo más
He de alegrarme con la paz del vecindario,
Aunque después
Beba otra vez
Y un gran jolgorio arme en mi cincuentenario.

Ay hombe sed
Ay hombe pan
Ay hombe canto
De mi maldad.

Aún es posible jaranear…

AY MUERTE (paseo vallenato sui géneris compuesto por FBA en Bello-Antioquia el 20 de diciembre de 2002; para escuchar en alguna panzada casera y selectiva, previa inscripción, o en algún festival inusitado)

1

Ay muerte cómo te gusta pasar conmigo
la vida incierta que llevo yo,
y siempre que andan preguntas por mi camino
va tu respuesta en mi corazón;
son tantas las alegrías que no comprendo
cuando en tu vuelo temo partir
y vanas las travesías de estar sufriendo
porque este mundo no es para mí.

“Pero soy tu tristeza
jamás tu juventud” (bis).

Muerte que ahora floreces intensamente
tiempo perdido soy de tu cruel amor
Parca, tu buena vida no me merece,
si resucito, si otra vez grito
puedo quemarte el aliento con tanto sol;
ay huellas de este pasado que vence todo
no encuentro cómo acabarme ya sin virtud,
“pero a tu clara estrella
da luz mi perdición” (bis).

2

Ay muerte cómo me gusta pasar contigo
la vida incierta que tienes tú,
y siempre que oigo preguntas de tu camino
hago una fiesta por tu salud;
no captas los resplandores que por ti muestro
cada que duermes en mi soñar
y menos mis emociones, se vuelve cierto
el viejo acto de despertar.

“Pero soy tu tristeza
también tu juventud” (bis).

Muerte que ahora floreces intensamente
tiempo perdido soy de tu cruel amor
Parca, mi extraña vida no te merece,
si ensimismado, si preocupado
suelo volverte poesía, vida y canción;
ay huellas de este pasado que vence todo
no encuentro cómo acabarme ya sin virtud,
“pero a tu clara estrella
da luz mi perdición” (bis).

COMPOSITOR – a Carlos Huertas

un taburete al pie de un árbol milenario
solitaria y polvorienta recrudece la plaza
la brisa frutal que lo apasiona va liberando
poco a poco los recuerdos, mediodía de
apacible floresta que canturrea a un
adorado valle, río que pudiera ser el
Ranchería, y un pueblo cualquiera de los
tantos abandonados a su triste
suerte

la soledad del compositor cuenta
la historia, iguanas y riberas afinan
la inspiración de la guitarra, el silencio
es algo dulce y ya no hay fiesta, huellas
de cantores, olvidos que se defienden
entonando nuevas y viejas
alegrías, amores de una poesía
que cuajaba en lo blando de la tierra

inmortalidad del momento que finiquitas
la canción soñada, haz que tu compositor
siga emitiendo melódicas y acompasadas
fugas, entrégale la tonalidad que se merece
ayúdale a defender su verdad
con buenos versos

un taburete al pie de un árbol milenario
mi árbol está lejos y ni el licor serena
la sitibunda ausencia, ciudad grande
y fría donde el progreso miente
cemento y sonidos de
horizontal encierro, sin embargo
mi guitarra se asoma a la ventana
una canción se atreve en lo alto
a desafiar la noche, la voz me sale
de alguna vieja calma del destino
y fluye, fluye alejándose hacia su
eterna muerte:

… y si tuviera alguna luz
que a veces cante para mí
no padeciera tanto afán en esta vida,
pero la brisa del Sinú
a veces me hace tan feliz
que pareciera que este mal al fin termina…

compositor amigo, compositor que lloras
cuando tu flor trasciende, no importa
qué tan pobre sea la vida que te espera
la riqueza que cantas desciende
de otros cielos, y en sus milagrosas nubes
te escucha el universo

CANTANDO VERSOS

cantando versos terribles
miserables
soportando locuras imposibles
ancestrales

cantando versos totales
inservibles
respirando premuras tropicales
increíbles

cantando versos nerviosos
penitentes
habitando universos oprobiosos
convincentes

cantando versos decentes
rigurosos
presagiando sonidos inclementes
milagrosos

cantando versos perdidos
altaneros
detentando poderes confundidos
embusteros

cantando versos arteros
tan queridos
reciclando saberes pendencieros
aburridos

cantando versos felices
musicales
y por si las moscas
cumpliendo cada que puedo
con mis males

MADRE MÍA
patrona de mis dudas
confín de mis desvelos
no sé cómo expresarte
esta suerte que tengo
cuando pienso en mi vida
y no encuentro tus besos
no sé cómo librarme
de la muerte tranquila
cuando tú vigilas mis sueños ebrios
no sé cómo mirarte
en los días felices
de fugaces lamentos
y sobre todo
no sé cómo quererte
cuando crece en mi pecho
el desconsuelo

CUANDO PIENSO EN MI HERMANO
oigo tantas voces
veo tantos cielos
pienso en la justa paciencia
y en mi fugitiva calma

cuando pienso en mi hermano
no hay presencia vaga
el vientre del hilo
favorece la humedad
de aquel Sol que nerviosamente
nos deshoja
la vida de Occidente
nos impone el desorden
la sangre nos depara
una gran felicidad
el río de la ausencia
se sale con la suya
y yo, cantando en mi pueblo
he de morir en él
sin aliento de patria,

cuando pienso en mi hermano
oigo tantos cielos
veo tantas voces

COTIDIANO

noches que podrían ser estrellas
si yo no viviera
perdido en tus senos

mares que podrían ser viento
si yo no estuviera
escondido en tu pelo

ríos que podrían ser árbol
si yo no siguiera
ceñido a tu cuerpo

lluvias que podrían ser barcos
si yo no doblara
papeles en vano

miedos que podrían ser sabios
si yo no dejara
mi vida en tus besos

sueños que podrían ser buenos
si yo no entregara
mi fértil tristeza

cantos que podrían ser bellos
si yo no encendiera
mis grandes silencios

dichas que podrían ser negras
si no me encantara
tu frágil borrasca

y amor que podría ser amor
si yo no te amara
muriendo por ti

SI SUPIERAS AMAR
me darías tu vida
de una forma tan clara
que estorbaran las flores
se vendrían las noches
con estrellas caídas
y luceros eternos
en las tardes traidoras

si supieras amar
me darías tu muerte
de una forma tan plena
que sobraran amores
se vendrían los días
con sopores tremendos
y calores lluviosos
en las noches malignas

si supieras amar
otro cuento sería
otra luz otra sombra
el amor
cantaría

UNIVERSIDAD – para José Luis Garcés González, absolutamente fieles a la vida verdadera…

Qué es la universidad
si no ese bello río
donde a veces respiro
donde a veces me calmo
donde a veces recuerdo

qué es la universidad
si no ese fértil valle
donde siempre me encierro
donde siempre me hundo
donde siempre me duermo

qué es la universidad
si no ese claro cielo
carente de mil cosas
carente de mis versos
carente de mis fuegos

qué es la universidad
si no ese viejo pueblo
cansado del olvido
cansado del engaño
cansado del silencio

qué es la universidad
si no esa suave brisa
que lleva lo que canto
que clama por la vida
que vive sin ser viento

qué es la universidad
si no ese opaco río
donde a veces comienzo
donde a veces existo
donde siempre me muero

MI CASA

único sitio del mundo
donde suena la música que me gusta
señero lugar por donde transita
la ausencia de mí mismo

mi casa son razones y olvidos
hábitat del amor
donde vive una reina
con un rey en desuso
que jamás la abandona
musa de un compositor
inusitado, foráneo
conflictual
sangre de un hombre
que ya casi no sangra
por la herida

mi casa en fin
toda una vida
dedicada al estropicio
rincón inasible para cuerpos y almas
que no entienden de tedios
ruta de la finitud contra poetas inocuos
que brillan por doquier
en festivales

Mi casa es el único sitio del mundo
donde vivo mis tardes
al compás de canciones capitales
hasta que llega la noche
y la música desciende
por mandato vecino
y es entonces mi casa
un lugar como todos,
de silencios horribles
increíbles discordias,
donde vuelve la nada
a anclar sus esperanzas
la nada que una reina
decora con esmero
para un rey en desuso
que aun, perdiéndola, canta…

HAMACA

te debo tanto y nada a la vez hamaca mía
horas eternas de un tranquilo pensar que me
desdobla, noches que nunca duermen, pedacitos
de vidas que acostumbro sopesar rítmicamente
viviendo la nostalgia feliz de tu flotante espera
te debo nada y tanto a la vez hamaca mía
que es preciso que sepas que tu luz me deslumbra
y un suspiro de amor es posible en tu cuerpo
cuando mi corazón se siente cansado
o sin abrigo
te debo todo lo que no soy y soy o habiendo
sido aprendí en tu remanso a revelar de
nuevo, porque hay vientos y fracasos que es
mejor revivirlos, trastocarles el tiempo como
a grandes temores mientras un alma inclemente
se acuerda de mis odios
te debo tanto y nada a la vez hamaca mía
ruta tuya, nave del cantador, hamaca
del destiempo
donde quiera que voy van tus hicos y argollas
donde quiera que vas van mis cantos y versos

DÓNDE ESTÁS VEJEZ QUE NO TE VEO
sé que llegaste ya, de noche me supongo
te aprovechaste de que mi maldad dormía,
desarmado no me era posible
defenderme.
Pero no veo aún tus físicas secuelas
sigo haciendo ejercicios in extremis,
qué te han hecho vejez que no apareces
¿dónde te escondes malvada hipocresía?
Alérgico a las fotos te miro en las ajenas
y sí, has ido demoliendo a esos sujetos
que a lo mejor no han sido perdedores,
te has ido apoderando lentamente
de esos cuerpos de otrora lozanía.
Aquí estoy, vejez, me he puesto en guardia
revisaré este poema diariamente porque
quiero notar cuando te asomes,
en el puro espejar de la metáfora o
en el óptimo ritmo de sus versos.
Experto como soy en ruidos y agujeros
tengo listo un buen plan de escapatoria,
conozco cada vivir de los esconces
sé regresar al punto de partida…
Llevas las de perder conmigo socarrona
y por eso rondas mi cuerpo con sigilo
en espera de un descuido que te salve,
te he sentido siguiéndome en las calles
ocupándote en múltiples oficios
a veces complaciéndome a deshoras, otras
veces vendiéndome ilusiones, te atraviesas
pidiéndome disculpas y a través de
jovencitas tentadoras llamándome
señor te haces la loca.
La noche al parecer no te conviene.
Has decidido atacarme a pleno sol,
atareado me expongo a ser vestido
por el manso arrugar de tu nevasca.

¿Dónde estás vejez que no te veo?,
¿dónde te metes cuando estoy al tanto?

EL ABORTADO PROYECTO DE SU VIDA
reposa en el anaquel del soñador
la democracia aflora corrompiendo sentidos
las calles desiertas sirven para pastar
y renacer

puede cuando quiera
emprender su más humillante retirada
botafuego con causas infinitas
místico, poeta, criminal
desparrama una calamidad de sumos dones,
trinidad de amor
odio y justicia
hace de su cantar otra ilusión

contra la muerte sabe inocular el veneno
de la vida
contra la vida sabe incorporar el antídoto
de la muerte

El abortado proyecto de su vida
pervive en la liviandad del bebedor

TENGO MÁS BIEN POCO DE BOHEMIO
y sin embargo podría referir muchas historias
de tabernas,
la bohemia no surte mis efectos
ni en lo convencional apuro mi existencia,
un cementerio por dentro me dicen que poseo
y cómo negarlo si en mis libros la muerte
tranquila se pasea, destruye las telarañas
de la falsa vida y en los auténticos lupanares
se sabe indestructible…

VIVO CANTANDO
porque cantando despierto
porque cantando vuelvo a morir,
vivo cantando como si de cantar
dependiera
seguir vivo;
me subo a tarimas de pueblo
confiando en mis canciones
y al final, cuando pierdo
en mi mayor prosigo
el círculo vicioso:
vivo cantando
porque cantando me duermo
porque cantando vuelvo a vivir
vivo cantando como si de cantar
dependiera
seguir muerto

CANCIÓN DEL PRIMER OTOÑO

Días de otoño más
Días de otoño menos
Deviene aconsejable decir por ejemplo
“todo tiempo pasado fue peor”
o “todo tiempo futuro será igual”
Menos dramático
Escuchar las nuevas canciones de Joan Manuel
Atreverse a olvidar las clásicas tonadas de Diomedes
Encontrar en otras latitudes melodías

Meritorio sí,
Continuar perdiendo el amor de los amores
Luchando en solitario por causas absolutas
Sabedor de que a la pobre razón le queda vida
Y al corazón menos cruces que llorar

Mi primera canción del residuo
Advierte que jamás me haré a un lado
Para mejorar entretenidamente la poesía
Siempre estaré ahí
Pendiente de sus miedos como
De los míos propios
Consciente o inconsciente
De los muchos vientos
Que la arredran

La poesía y sus rebumbios
Única manera de brindarle
A este primer otoño
Luces de desesperanza y soledad,
Para que el placer que me pervierte
No brille tristemente
Por su ausencia

JUSTO Y NECESARIO

Vivimos al mismo tiempo y nada hacemos
para advertirnos mutuamente este
suceso,
deberíamos celebrarnos
día por día tan
laudable coincidencia, solidarizarnos
en pro de la vida compartida,
decirnos puntualmente:
qué bien, felicidades, otro día más
con vida, qué maravilloso privilegio

pero nos alejamos sin motivo alguno
para algún tiempo después ojear vejeces
enterarnos de qué muertos nuevos
se nutren las familias, qué enfermedades
combaten los amigos, cuánto ha pasado
el tiempo sin nosotros

qué inhumanas maneras tenemos de
querernos, qué ingratos somos
con la vida ajena,
hasta con seres excepcionales o famosos
se ensaña macabro nuestro olvido;
justo y necesario es entonces darnos
recíproca importancia
recobrar las tascas de los grandes días
la paciencia febril de lo absoluto
perder el tiempo ganando
lo imposible

vivimos simultáneamente
lo sabemos, pero preferimos ignorar
que nos morimos todos los días
a fuerza de silencios,
nadie repara, asombrado, en las estrellas
ni siquiera en los cálidos
destellos, mucho menos en la
oscura falta, y es peor cuando
se vive cerca

qué estupendas canciones se quedan
enjauladas, qué injustos somos
con la vida propia

FBA – DERECHOS RESERVADOS

2011-04-12T00:00:00.005-05:00

SEGUIMOS CON EL HOMENAJE AL POETA H. GALO VURGOS P. http://pleamareditorial.free.fr/nectarioymieldeabeja.html Saludo cordial, FBA

2011-04-02T12:23:00.003-05:00

HOMENAJE AL POETA H. GALO VURGOS P. El poeta H. GALO VURGOS P., quien nació un 14 de febrero de 1920 en Ciénaga de Oro-Córdoba (Colombia) y murió en su pueblo natal el 31 de marzo de 2011 luego de 91 años ininterrumpidos de vivir en él, es homenajeado por su sobrino ENÁN BURGOS ARANGO, poeta y pintor radicado en Francia. Me sumo a tan bello y merecido acto de fe en el amor, la vida y la poesía, y los invito a visitar, con similar espíritu, el siguiente enlace: http://pleamareditorial.free.fr/galovurgos.html Saludo cordial, FBA

2011-03-20T16:53:00.003-05:00

Del CAPÍTULO 2 de CANTANDO A DESTIEMPO (Sobre amores y resquemores), 7 textos:

UN DOLOR ETERNO

Hay ciertos dolores que deben escribirse
no para exorcizarlos
sino para que sigan doliendo poderosamente
bien guardados por dentro -donde sea que vivan-
única manera de evitar que hagan daño
más allá de límites precavidos;
al fin y al cabo,
¿qué sería de la vida sin ellos?
¿qué sería de la dicha sin sus juegos?

Hay por ejemplo ciertas distancias familiares
gestos maternos desagradables
que es preciso denunciar valientemente
ante el dios del destiempo y de la nada,
tantos errores y silencios
tantas bondades aparentes
muchos imperdonables sacrificios
Pero hay por supuesto mundos concretos
donde uno como hijo aprende a camuflar
su propia desgracia
y luego como padre entiende
la tremenda necesidad
de no repetir los desaciertos

Hay ciertas verdades complicadas
que hay que escribirlas por más que duelan
y mueran
casi de inmediato
las palabras

DE LA FATAL FELICIDAD

Tantas mujeres que hay en el mundo
Y tenías que resultarme monteriana
No entiendo por qué
Yo que cargo un amor
De lógicas y fuegos
De dudas y obsesiones
Vine a fijar mis ojos
En tu ombligo
De un continente distinto, no sé
Esperaba que fueras, por ejemplo, africana
O de un planeta de poderosos vientos
Como Neptuno
Pero monteriana… De la misma condición que mis recuerdos…
Bueno
Dicen por ahí que cada velero
Lleva su naufragio
Y a estas alturas de la vida
No sé si todavía quererte o despreciarte
Mas tú sabes cuánto me gusta
Esa manera tuya de quererme
Tan contundente
Tan extraña
Tan musical
Tan complicada a veces

Tantas mujeres que hay en el mundo
Y no me imagino ya mi vida
En un territorio de imprecisa belleza
Que no sea el de tu contradictoria y tibia
Insoportablemente cierta
Bondadosa desnudez
De monteriana

OTRA FLOR

Expuesta a las morales fastidiosas
Brinda su pictórica herida al visitante
Sabe de murmuraciones y conjuros
De lenguas largas con falaz escrúpulo

Escandalosa habitante de la sala
Arde y mira la órbita que pasa
Despierta sus pétalos hambrientos
Tras un poco de mugre mañanera

Pide amor a cambio de suplicio
Corola en pos parece contenerse
Recuerda a su pintor quien la bendijo
Bajo el cuidado de un hermano menor
Que la consiente

La otra flor
Enmarcada en rojas ataduras
Muestra su opaco sol al comerciante
Sangra sin darse cuenta de la sangre
Huele a fimo de ausencia su pistilo
Azul de Prusia al fin
Es nuestro infierno

Ay poderosa expresión que prefiguras
Tiembla a tu alrededor y tú tranquila
En un penúltimo panel te acomodas
Cual si fueras la virtud y no la muerte

Arriba de tu botón apetecido
La maleza protege tu esperanza:
La soledad pueril de quien no sueña
Esos sépalos mustios que te apagan
Ese cáliz de olvido que no implora

Ya llegará tu día compañera
El estambre febril que se arrodille
El polen animal
Ése atrevido
Yo lloraré ese día tu partida
Hacia aquel viejo mar
De las traiciones
Y él
Tu pintor convaleciente
Pájaro como es
Marchará libre
Pasará por entre gallos de pelea
Palomas sin mensajes descarados
Te llevará tan lejos de esta sala
De esta casa de pueblo que hoy te anida

Tú
Mi otra flor
La amada brecha
El lánguido trepidar
De mi destino

TERRUÑO AZUL

El amor que guardo por mi tierra
Es un amor de oscuras sensaciones
En veces desespera
En otras tranquiliza

Es un amor tan raro que vaga por las calles
De comerciales soles
Henchidos de verano
Y un invierno profuso
Que corre con mi sangre
Libera las dolencias
Del tiempo que perdí

Es un amor tan duro éste mi amor cobarde
Que cuando acude a muros
Pintando soledades
Encuentra un buen motivo
En barrios olvidados
Y un silencio de ruido
Me vuelve a estremecer

El amor
Es como una quimera boba
Capaz de enamorarme
Y mi ciudad lo sabe
Seguro que lo sabe
Si no, no me llevara al borde de su río
Con la misma rutina de la vida que llevo
Ni me amara en las noches
Cuando imploro sus besos
Y me muero cantando
Bajo un cielo infantil

VIENDO LLOVER EN EL SINÚ
el alma se remonta hasta la infancia frente al río
un niño de cuatro años descorre el velo
de la tarde, su ímpetu nocturno desborda
el fiel recuerdo y la foto se atraviesa
dañando aquel instante, umbral
del desamparo
viendo llover en el Sinú
el hombre se sostiene con lo nunca vivido
la trampa del destino se apiada de su suerte
un dicen que no eres empaña el firmamento
su piel no tiene heridas, viendo caer
imágenes se alegra sin remedio
se alegra, se enternece
y la tierra es lo de siempre, un utópico
abril corriendo como el río
lluvia del Sinú que riegas la tristeza
la indómita que canta, el solar de placeres
donde crecieron sombras
agua misteriosa que
se quedó sin cauce

SURCANDO AFECTOS

heridas mudas recuerdan lo invisible
fisuras ocasionando grandes
desangramientos, ilusión y martirio
besos borrachos en extremo dañosos
truncas
distantes
aturdidas caricias
conste que las malas canciones aletearon
temprano
colgándose del viento quisieron
ayudarse
afectos trasnochados impidieron
su vuelo
nadie sabía de sueños ni de negras esencias
sola quedó la vida
mutis hizo el silencio
parca siguió luciendo su múltiple fractura
víctima de un amor gigantesco
alérgico al abrazo

AVEMONTERÍA

Dios te salve Montería
Llena eres de savia
El silencio es contigo
En tus pechos se bebe
El mejor de los placeres
Y bendito es el llanto
De tu valle, Sinú

Cruenta Montería
Tierra de bien,
Brega por nosotros tus soñadores
Ahora y en memoria de los ausentes
Amén

FBA – DERECHOS RESERVADOS

2011-03-07T10:40:00.008-05:00

PUBLICO, A PARTIR DE LA FECHA, ALGUNOS POEMAS DE “CANTANDO A DESTIEMPO” (poemario de mi autoría publicado en junio de 2010). De su Capítulo Uno, “De límites y contrastes”, dejo en esta primera entrega nueve (9) textos.

Entre tanto, continúo escribiendo, a paso de tortuga, los poemas del siguiente poemario, que se agruparán bajo el título (tentativo) de “Poemas para después del olvido”. Ante el fracaso económico que conlleva el publicar poesía sin apoyo de ningún tipo, y en un país como Colombia (¿sólo en Colombia?) donde la “plaga de poetas” es inversamente proporcional a la escasez de lectores de poesía y entre los lectores, de seres capaces de valorar como se debe este esfuerzo de la imaginación (entiéndase por eso el asunto sobre todo en términos de “mercado real”), ignoro si llegará a convertirse en libro físico. Bueno, el cuento es terminarlo. Ya se verá posteriormente qué camino o qué forma otorgarle. Al fin y al cabo no deja de ser cierto (y hasta consolador) lo que sostuvo William Ospina en “La palabra y el bronce”: “Los saberes que otorga el arte por fortuna pertenecen a la humanidad entera, y me siento tentado a decir que tal vez una de las razones por las cuales la poesía es tan mal negocio es porque la humanidad considera, con razón, que la poesía debería ser gratuita, como todavía lo son el aire y las estrellas”.

Así pues, si optar entre publicar o no es un dilema tremendo, optar por vender poesía de manera ambulante es una mayúscula estupidez, y conociendo cómo opera el negocio de la cultura en mi país lo mejor es irse acostumbrando a la idea de publicar (no hay duda de que pertenezco a la legión de los infectados por este leve prurito de la vanidad) con pérdida segura. A la postre, no creo que el destino de la literatura sea el de enriquecerse con ella. Planteárselo como tal es atentar contra su dimensión trágica, rebelde, conflictiva, turbulenta y (de algún modo) poderosamente, extrañamente transformadora. De ahí que no me resulte tan convincente aquello de “hago lo que me gusta y si me va bien económicamente haciéndolo mucho mejor”. Alcanzar en vida la gloria literaria (o artística) no es algo que se compagine fácilmente con la historia de la literatura (ni con la del arte) universal. Los tiempos cambian, es cierto, como lo es también que grandes escritores supérstites han logrado fama y éxito. ¿Pero cuando se escribe de verdad se escribe para eso? En absoluto. Básicamente –y es esto un lugar común–, se escribe por necesidad. Con algunas importantes excepciones pienso, además, que el escritor que triunfa de alguna manera se traiciona, escupe sobre el dolor que lo potencia y acaricia. El avance científico y tecnológico, sobre todo en materia de comunicaciones, contribuye al logro de tempranos u oportunos reconocimientos pero comporta asimismo el grave riesgo de poder cumplirle (bueno, eso creen) a infinidad de sujetos el sueño de ser artista. Y es entonces cuando la incredulidad virtual también se masifica, y lo que era una virtud del progreso opera como auténtico y doloroso descalabro.

“Plaga de poetas”, dije al principio. En efecto, malos o buenos (cada quien sacará sus conclusiones), pululan ahora en la Red con causa exornada en expansión y mostrándose con orgullosa pinta. Sólo que la poesía lo que tiene de tesoro lo tiene también de maldición. Bastante tiene un poeta con cargar la angustia de serlo como para tener que lucir como tal, ser aplaudido y festejado, matricularse en tertulias regionales y hasta posar con pomposos versos en reuniones sociales de alto nivel. Para no hablar de los festivales de poesía, tan trillados y bendecidos hoy día como los reinados de belleza. Ser poeta es algo que uno debiera esconder, de lo cual no hay por qué sentirse orgulloso. El mexicano Jaime Sabines sí que lo supo expresar con lenguaje sencillo y claridad meridiana, y sin temer relacionar la poesía con la prosa, en aquel inolvidable “Peatón” cuya evidencia lo tranquilizó un buen día. Por supuesto, ser poeta es contar también con la ventaja del peligro, con la luz prodigiosa de un aislamiento que produce vértigo y confort al mismo tiempo, razón de más para no exponer la poesía a cotidianos asaltos y para asumir el paso de la vida con el poeta bien guardado, en secreto y profundamente a salvo, aunque haciendo como nunca de las suyas.

Andrés Neuman, escritor y mozuelo argentino radicado en España que goza del privilegio de los premios y del aval de casas editoras de renombre, dice de sí mismo, en un saludo para www.descargacultura.unam, cosas como las siguientes: “… empecé a publicar joven y me preguntaban por qué. La verdad es que no sé. Pero una posible razón es que muy pronto descubrí el placer de escribir y sobre todo lo que se parece la literatura a un salvavidas… Toda la literatura es de autoayuda. En ese sentido la literatura de autoayuda es una redundancia, porque todos leemos y escribimos para ayudarnos pero hay libros que nos ayudan con más inteligencia que otros… uno poco a poco trata de ir encontrándose con esos libros que te ayudan de forma divertida y de forma sugerente… No tengan miedo de imitar. A veces te dicen, bueno, qué vas a decir, qué puede escribir uno estando Cervantes, o Kafka, o Bolaño o el que sea. Después de ellos qué queda por decir. Y bueno: una de dos. O guardamos todos silencio a la vez o aceptamos que uno a veces empieza aprendiendo de los maestros y de pronto uno empieza a encontrar o no una voz más personal, unas historias más originales. Pero eso sucede de forma natural, o sea que la mejor manera que uno encuentra de aprender a escribir es viendo cómo escriben los demás. Y esa labor de espionaje se hace leyendo”. Neuman –de quien acabo de leer su poemario “Mística abajo” encontrando en él cuidadosa factura y largo aliento– podría considerarse un caso interesante en medio del “boom” poético (y también narrativo) que la era de la sobreinformación nos trajo.

Desconozco qué tipo de lectores alimentan diariamente el contador y gastan su tiempo leyendo, sin hacer comentarios, las entradas de un blog abierto únicamente para conversar conmigo mismo con la mira quizá puesta (ingenuamente, pues la vida estilo Twitter, en tiempos de saturación informativa, es poco esperanzadora para una literatura golpeada ya por la cortedad y el facilismo) en los siglos venideros y donde temas aparentemente opuestos se disputan el predominio de lo divulgado sin solución de continuidad. En todo caso, es preferible este silencio a recibir elogios desmesurados o críticas malsanas. Tengo sí muy en claro que el escritor labra en soledad los duros avatares de su oficio, que puede o no gustar lo que escribe pero el “cumplimiento de su misión” no depende del beneplácito ni del desacuerdo de sus lectores. Por eso, quien llega a este sitio es bienvenido pero se puede evaporar tranquilo y sin discusiones. Le agradezco no obstante ese acompañamiento existencial sin el cual vivir sería tal vez más desapacible. Fama post mórtem no es tampoco el escenario futuro que me vislumbro: ¡no faltaba más!; a lo sumo el interés cabizbajo de algún lejanísimo pariente, la curiosidad de algún muchacho perdido, la complejidad de un destino y de un testimonio bañados por similares y caóticas experiencias.

Ahora sí, transcribo los poemas arriba mencionados:

DICE EL LIBRO:

cuando acabes de leerme
ciérrame con fuerza
verás caer mis letras
como frutas de un árbol
picadas por pájaros
terrestres
agáchate
recógelas: crea
tu propia destrucción

HAY TANTO POETA SUELTO EN TAN POCO MUNDO

Le he huido al término como quien se aleja de una peste
he sembrado mis flores incoloras
en la vernácula manera de soñar el mismo sueño
he sido, sin quererlo, un extraordinario hombre del montón
he vivido, sin saberlo, en un peñasco de sumo privilegio

¿Tanta aversión a qué se deberá?
Sólo el silencio lo sabe
el averno se encargará de descifrar mi Tiempo

Por Dios (qué digo…)
hay tanto poeta suelto en esta ciudad
que difícilmente sería eficaz la cuarentena
más bien habremos de salir
los abanderados del odio a la poesía
una minoría selecta
incapaz de morfina y de hipersensibilidad

Nadie podrá argumentar discriminación alguna
se marcharán los cobardes del mundo de la vida
y la simpleza o la indignidad no florecerán más
en el desierto

Nos iremos sangrantes de la muerte
a disfrutar de paraísos menos naturales
lo artificial
lo abstracto
carecerán igualmente de espacios consabidos

Hay tanto poeta suelto en esta ciudad
que es peligroso seguir habitando
transitando
concitando una vida normal
común y corriente
colmada de carencias
y maldades

Sin saber demasiado o ignorándolo poco
hay tanto poeta suelto en este pedazo de mundo
que es mejor partir como se pueda
antes de que otro Festival de Poesía
acabe de amansarnos
por completo

ENTRE DESGARRADURAS Y VACUIDADES

PERO,
¿por qué no escribir más poesía desgarrada?
¿Acaso los súbditos de la tristeza
afectos fácilmente a una mediocre felicidad
merecen semejante consideración?

¿Por qué no defecar más
a fuerza de palabras
en la mesa celestial de los humanos?
¿Soy yo acaso
el redentor de lo imposible?

Enemigo del logos neutral
suelto mis amarras con tal de encasillarme
este yo desnudo
feo y torpe
no merece compasión alguna

Pero…
¿por qué parar el tiempo
si el tiempo no es el dueño de la nada?,
¿acaso en contravía es viable
escapar de la hecatombe?

Preferible es entonces
destapar cañerías
burlas y sinsabores
del plácido encierro

Entre la vacuidad y el desgarro
liberar el desorden
de palabras agrestes henchir la poesía
de aparatosas palabras
con sopores corrientes
complicar la existencia

Entonces sí
luego de tanta ajena y propia fetidez
gracias a tanta vida cruel
colocarte poesía
al borde del paraíso demencial

A MÍ ME GUSTARÍA SABER…

qué hacer después que la palabra sola
sin el yo putrefacto o enfermizo
logre para el poema la estancia perfecta
donde el arte aflore por la propia dinámica del verso

qué hacer, por supuesto y sin supuestos
cuando el alma limpiamente descentrada
se arroje a la mar de otras pasiones
sin más universo que una musa inefable
incapaz de llorar siquiera su grave paradoja

qué hacer desde la ignorancia de estos versos
para no comprender jamás el brillo que se asoma
en cada lírica sombra ahíta de vocablos
repletas fríamente de sabias hemorragias

Dime, por favor
hermano mío
qué hacer para que el dolor que te profeso
deje a flote su amor y su tristeza
con verdades tan negras y mediocres
que hasta la tragedia más dulce
resulte preferible

pero sobre todo
a mí me gustaría saber
qué hacer cuando al final del día
suelte la noche sus traspiés de siempre
y la muerte soleada no perdone
y la vida poderosa la secunde
qué hacer cuando después de todo
la imagen acorrale a la palabra
el ritmo a la indecencia
la fuerza a la costumbre
y aún así
a salvo de eslabones (libre de peldaños)
vuelva la sordidez del hombre a revelarse
su infesta necesidad de desperdicio
la calma cotidiana que acribilla
el viento inevitable
del pasado

QUÉ ASOMBRO NI QUÉ DESGARRAMIENTO:
poesía es mi sangre
mi silenciosa espera sin llegada
mi nerviosa llegada sin espera
la soledad desilusionada
esta senda estrecha y
este dolor fortificante,
qué asombro
ni qué nada
qué nada ni qué
desgarramiento,
poesía es el ser anónimo
y su realidad desubicada
pretérito candil de un testimonio
una muerte lejana para una
vida próxima al destierro

poesía son muchos años de
tímida verdad hospitalaria
avanzando sin pálpitos ni metas
contrarios a toda empresa constructiva
negados para la magia y el dinero
fregados por una pésima amargura

qué asombro ni qué desgarramiento:
poesía es el pálido misterio,
el arma fiel de quien
pasa de largo
y nunca
mata

LO QUE ESCRIBO

escribo bombas sin tiempo
que parecen poemas
cuando tecleo noche sale de
inmediato el sol, y si la lluvia
es demasiado impetuosa no saco
mi paraguas
suprimo la tarde para no tener
problemas con la muerte, corto
y pego la vida en duro territorio
copio la soledad que me conviene
escribo poemas de sangre
que explotan en las manos
del temor

¡CÉSAR VALLEJO HA VUELTO!

No fue un jueves, sino un viernes
aunque sí ocurrió en París con aguacero,
partió sin más enfermedades que
las dolorosas miserias de su tiempo

no sé en fin si morirme es lo que anhelo
no postergarme más la cita consabida,
ya ni el sólito calor me satisface
sólo sé que el afán cobra su precio;
si pudiera la cabeza sacudirme
y que resbalen las ideas nauseabundas,
si supiera desprender mis eslabones
y arrojarme liberado a un gran vacío

pero no,
sigo encontrando triunfadores que saludan
restregándonos sus fáciles conquistas,
sigo alistando profundos malestares
por si acaso el silencio sobreviene,
sigo alegrándome a expensas de mí mismo
gracias a una deformación intermitente;
son testigos los días lunes, martes
miércoles, sábados, domingos y
algunos viernes opacos y lluviosos;
los jueves, en cambio, continúan
incólumes, flagrantes, impertérritos
celebrando, piedra sobre piedra,
la enorme soledad de
la poesía

PREOCUPACIÓN

Si aceptara salir de mi reducto
Mis poemas podrían resentirse,
No me imagino viviendo en otro suelo
Que no sea el de mis pasos
Solitarios.
El aislamiento es la fuente
De donde brotan tranquilos
Los versos que me colman.
Ni siquiera cuando por grandes causas
Denigré de la poesía ésta dejó de
Habitar en mis rincones,
Como cuando cambié lo
Poéticamente triste por lo
Políticamente alegre
Y terminé nerviosamente
Derrotado.
De no haber sido por la soledad
Y el afán pensativo que me rondan
Jamás la poesía hubiera advertido
Mi presencia.
Me preocupa entonces salir de mi
Agujero, abandonar la poca gracia
Que me queda.
¿Qué haría con el reconocimiento
Y el afecto a estas alturas de la
Ansiedad que bebo?
No se secará mi verbo mientras
La rutina me siga consumiendo,
Ni seré un profesional de la poesía
Alejado de la fiebre que me inspira.
Misántropo atravieso en libertad
El universo. Magnánimo eyaculo
La savia que me surca.

DESPUÉS DE UN FESTIVAL DE POESÍA
el poeta no sabe si seguir de largo
o volver raudamente a la vida normal
el poeta se pregunta una y mil veces
mientras viene de regreso
cómo hacer para guardar su poeta en el ropero
y ponerse de nuevo la miserable
pinta de oficina

El poeta se pregunta y se pregunta
a sabiendas de que su pregunta
carece de respuesta,
a no ser que la respuesta
sea la tierra que lo habita
la tarde soleada de viernes
donde suele alegrar
el pensamiento

Entre poetas es más fácil vivir
pero sin duda
mucho más complicado desprenderse

Después de leer sus poemas
en un festival de loas y de embrujos
el poeta retorna indefectiblemente
a su guarida, se acomoda la amada
soledad de siempre y vuelve
a respirar tranquilo los días
que no necesitan sufrimientos
las noches que no requieren desafueros
el río y el mar que jamás copularán
un verso

Sabe el poeta que una gracia finita
lo sacude, que la vida normal
alienta su poesía, y diciéndose
esta plácida mentira sale otra vez a la calle
vestido de amistad irreparable
a abrazarse profundamente
con la nada

FBA – DERECHOS RESERVADOS

2011-02-26T10:54:00.004-05:00

BRISAS DEL MÁS ALLÁ
(cuento de FBA)

“Morir lejos. No aquí.
Morir donde nadie nos espere,
donde haya lugar para morir”.
ROBERTO JUARROZ

Primero se murió mi papá. Yo sí sabía que la muerte, en traje corriente y sin guadaña, me enfrentaría muy pronto a esa realidad terrible que desde temprana edad me convirtió en su amante. Lo que nunca supe fue que yo, siendo su fiel compañero de juegos, no estaría en la primera banca de la fiesta. En efecto, desde que empecé a vivir bajo su extraordinario influjo me imaginé mil veces llevado de la mano por tan calurosa amiga (de tarde en tarde, de crepúsculo en crepúsculo, de árbol en árbol, comiendo guayabas, mangos, peras y mamones del gran patio de la infancia) cuando llegara el momento de llorar nuestra primera pérdida familiar. Una vez vi a mi papá levantarse con enorme dificultad luego de buscar infructuosamente una antología de Juan Ramón Jiménez que, según sus cálculos, reposaba en el primer estante de la biblioteca, cerca del piso. Lo percibí viejo, cansado y compungido, pensé que el fin se aproximaba y sentí que una angustiosa culpa me comía por dentro. Desde ese rítmico y hermético los años no vienen solos que le escuché en silencio, pasaron doce años para que el desenlace fatal nos visitara.

Y ahora…, ahora que tengo la misma edad que él tenía cuando el autor de Animal de fondo y Ríos que se van se le perdió con destino conocido (sí, debe estar aún entre el rimero de libros de mi cuarto), recuerdo unos versos del único libro que mi papa publicó en vida: Los hijos crecen con gran rapidez, / se pasan a un torrente de inquietud, / y nos llevan, con prisa, a la vejez. Así decía (dice todavía, y cada vez con más rotunda crueldad) ese terceto que no ha dejado nunca de perseguirme, ni siquiera porque me llegó el turno de ser la víctima directa de su cuchillo atormentado. En cuanto a lo de mi torrentosa inquietud, por supuesto, no sólo dejé de ser feliz antes de tiempo, sino que, además, acabé con la posibilidad de que mi papá lo fuera cuando él aún estaba a tiempo de vivir. Mi papá… Un par de hijos adolescentes me indica a las claras que mi propio final está por comenzar.

Sin embargo, con la misma absurda seguridad de creerme cerca de la tragedia paterna pero lejos de la mía, creo también hoy –treinta y cinco años después de haber visto a mi papá padecer al pie de su biblioteca– que mi partir sigue lejano. Y si no, pregúntenle a mi muerte, a esa muerte llena de amor y de poesía en cuya victoria aprendí desde muy joven el fatuo, anodino, placentero y desesperante oficio de vivir. Entonces, no faltará quien me critique: claro, pobre papá, lo envejecí creciendo, sufrí por ello, abracé la desazón, omití su vitalidad, estuve en su entierro, sobreviví a su falta… Sí, pobre papá, pero también pobre muchacho que cargó desde siempre un miedo vivificante a la vejez, y que con Andrés Caicedo punzando en su cerebro no dejó de pensar jamás en la vida indigna que viviría luego de alcanzar dos decenios y medio de recorrido. Pobre muchacho que pasó sin éxito esta literaria barrera, que nunca quiso envejecer a nadie, que ni siquiera supo alguna vez ser joven.

Tenía veinticinco años cuando mi papá murió. Me encontraba, pues, en el difícil y zozobrante límite, pero fue su vida la que, seis meses antes, nos advirtió el macabro temporal que se acercaba. Ocultó su cáncer todo lo que pudo, muchos años resistiéndolo callado, convencido de que someterlo a tratamiento sería peor. Así fue, su muerte se alegró cuando desatendimos el clamor de su enemiga. Se lo llevaron tras una esperanza inútil, lo vi por última vez al menos simulando vigor y cuando volví a verlo días antes de su deceso, al regresar yo de mis estudios y él de su viaje deshonroso, ya era un cadáver sin víspera, un esqueleto artificialmente dotado de respiración. Entonces llegó el día mil veces imaginado y una extensa familia se agolpó en derredor de su féretro. Ayudé a cargarlo sólo una cuadra camino de la iglesia, me ubiqué a un costado, algo distante, del ceremonial y recibí cada discurso de reconocimiento y despedida como una puñalada en el alma. Puñaladas traperas que agonizaron rápidamente en mi rabia seca y pensativa. Se fue mi papá antes del tiempo por él naturalmente previsto y yo, su máximo sufridor, me tragué mis palabras, recordé cada rincón de mi dolor adolescente, la precocidad de una niñez sin rumbo, salvo por esta extraña vocación de absoluto que me ha acompañado desde siempre.

Después, veintitrés años después, murió mi mamá. Y esta vez las cosas fueron diferentes. No capté que la muerte me permitiría, ¡por fin!, graduarme con honores en el otro gran evento de nuestro derrumbe consanguíneo. Esta vez ni siquiera me lo había propuesto, aquella larga irreverencia que mi corazón rebelde escribió para ser pronunciada durante el sepelio de mi abuela paterna y que se quedó en el anonimato por una timidez incurable, aquellos versos profanos que tiré al olvido el día del entierro de mi padre sintiéndome perverso y relegado, todo aquello yacía muy lejos de mi actual horizonte. Había aprendido, cercano ya a mi cincuentenario, que sólo pasando inadvertido encontraba inspiración y tranquilidad.

Pero la muerte ha sido una cómplice poderosa y yo su incondicional aliado. Estaba, pues, en mora de concederme un impensable privilegio. Una matrona que no era de mi agrado (ni yo del de ella) candidateó mi nombre para homenajear en la iglesia a mi mamá. La muerte se vale de seres repugnantes para organizar el esplendor de su espectáculo. Conozco bien su oficio como ella conoce mi desgracia. Mi experiencia política, y no mi universo poético, inclinó la balanza a mi favor. Me preocupé. Las lágrimas, pocas pero cortantes, complemento de otras que por más que quise e intenté no pude derramar cuando murió mi papá, se calmaron en función de una abrumadora sospecha. Algo se traía entre manos esta odiosa mujer. No aseguré nada y salí de la funeraria bajo el residuo de una lluvia pertinaz que poco antes del amanecer nos había anunciado el fallecimiento solitario de mi mamá… la lluvia y también su reloj de pared, el cual se detuvo en ese mismo instante dejando sin más segundos y minutos el rodar de su próximo recuerdo. Llegué a casa y con el canto apagado de un turpial herido bosquejé mi proclama.

Cuando llegó mi turno, el hijo que soy había desaparecido. Un artista descomunal se pensó solo y montó su parafernalia, un actor prepotente coadyuvó en la trama, un poeta sin escrúpulos aprovechó para lucirse. Ego fétido, morbo satisfecho, un canto a la vida y a la alegría dejó a la muerte estupefacta; así ofendida, me castigaría prontamente con toda la fiereza de su bondad. Ya se sabe: somos amantes, y amantes extraordinarios no pueden darse el lujo de la más insignificante traición. Aplausos y felicitaciones por doquier, abrazos de sombras conmovidas, digno hijo de su padre alcancé a escuchar, y de mi madre replicó de inmediato el podrido corazón de un hijo que empezaba, poco a poco, a volver a la absurda realidad. La cotidiana flor de una terraza inamovible me recibió cuando volví del cementerio aún con el eco de Te amo, danza de Jorge Añez que acunó durante sus últimos días a mi mamá y con la cual un hermano cantor la homenajeó al pie de su última morada de manera más limpia y sentida que mi despreciable (deplorable) obra de teatro. Ni tan insignificante, me imagino que se diría la muerte en el instante de comprenderse vilipendiada por mi triunfo, quizá olvidando que siempre que verseo lo hago pensando en el revés. Pero ese instante de rabieta ella me lo cobraría sin contemplación alguna. La hamaca que armoniza mi tránsito a la vejez no tardaría en recibir el zarpazo de mi inseparable amiga, chorros de un dolor confuso empezaron a salirme por los ojos. Desde entonces lluevo a cántaros, tanto que hasta la misma muerte se ha visto inundada por mi copiosa lástima, y a aquella sociedad que fundamos con el fin de otorgarnos fortaleza hoy, aunque sin solución de continuidad, la advertimos profundamente desvencijada. He visto a mi muerte llorar en secreto, arrepentida por haber herido con delicada vida a uno de sus más sensibles partidarios. Pero como dije, no puedo ignorar que gracias a ella, solo gracias a ella, mi partir continúa siendo una (algo) lejana solución.

Madre mía. Madre nuestra…; cómo pagarte los días y las noches, las eternas noches…; cómo aproximarme a tu infinita bondad... No hay tampoco palabras que puedan reemplazar la caricia de mis lágrimas. ¡Todos nos vamos algún día pero nadie como tú para honrar la vida! (esto la debió indignar)… como te prometo también que voy a convertir mi dolor en alegría… Bueno, esto último, de no haber sido por su aturdimiento pasajero, la hubiera por el contrario alegrado, al saberme poseedor y excelso practicante de una de sus más portentosas enseñanzas. ¿Y si todo no fue más que una trampa urdida y tendida por aquella perversa mujer? ¿Habrá la muerte notado o previsto que el personaje por ella escogido para señalarme tuviera la capacidad de enemistarnos? Aproveché entonces esta escampada mental para, tres días después del entierro de mi mamá, ir al centro de la ciudad en procura de que sus calles ruidosas y soleadas me ayudaran a contrarrestar la venganza de la muerte resentida. En ésas estaba cuando una mano tocó en mi espalda para ofrecerme, con voz de entresueño, un impresionante sortilegio: ahí estaban, en un billete de lotería, los cuatro dígitos de la placa del último automóvil de mi papá, coincidentes las tres últimas cifras con el mes y el día en que cumplía años mi mamá.

Pagué a la oferente –una anciana que se desapareció tan repentinamente como vino– el valor de una fracción, dejándome en el acto la sensación de que alguien del más allá la había enviado a socorrerme. Un mensaje de ultratumba que no sólo me tranquilizó por varias horas sino que me permitió experimentar también que, por obra y magia de no sé quién, había entrado por un instante en otro ámbito, quedando todo a mi alrededor en silencio y desolado. Al salir supe enseguida que el mundo de los hombres volvía a funcionar como de costumbre. ¿Había encontrado acaso la clave de la existencia?, un botón que operaba a la manera de pausa sobrenatural para ir y volver cada que mi corazón, ansioso y perturbado, lo necesitara… Jugué durante muchos días el número familiar sin obtener el premio pero manteniendo una inquietante cercanía, hasta que un viernes, estando de paso en el suelo natal de mi mamá, lejos de mi secuenciada vida, vi de nuevo los cuatro dígitos, en el mismo orden, ahincados en otro billete de lotería expuesto en una hilera de mesas que atravesaba un pasaje comercial. Increíble que se me ocurriera precisamente ojear números cuando pasé por el frente de la mesa donde se encontraba el llamativo pariente. Esa noche me costó bastante superar el impacto que me sobrevino al percatarme de que, sin ganar, las tres últimas cifras del premio gordo coincidían con el cumpleaños de mi madre. Supe así que la intención de quien me enviaba semejantes destellos de felicidad no era ayudarme a superar la esclavitud laboral de una vida económicamente estricta, sino la de propiciarme un puente entre el más acá y el más allá de la muerte alumbrado con sorprendentes revelaciones. Pero, ¿esperaba la muerte que yo fuese el afortunado receptor de este regalo transmundano? ¿No sería ella misma la donante compasiva de este merecidísimo beneficio? En todo caso, ese interruptor, esos apagones posibles y deseables dejaban muchas interrogaciones por resolver, entre ellas, la más relevante tenía que ver con la capacidad o no de detener el tiempo y el enigma consiguiente de pretender o no la inmortalidad. O la más simple de todas: ¿podría finalmente la miserable condición humana extirpar el carcinoma de su peculiar insatisfacción?

Meses después, con más precisa orfandad, escribí un poema de cierre lleno de lodo y grama, un huraco invencible a la espera del siguiente eslabón del exterminio: flores extrañas de destino ambiguo / entre mausoleos hierbas del más allá confirman el futuro / pronto serán morada de nuevas pestilencias / flores que se abrazan con restos de sonrisas / sepulcro donde duermen padres / llora la vida su apuntalar temible / hueco vecino, verde resistencia, cuánto duelen las horas que faltan para amarnos… Ahí estaba, sin duda, el quid de la cuestión… Ahí permanecía la idea de la muerte rondándome ya con menos distancia, todo se revolvía otra vez hacia el examen de los afectos familiares, esa fractura inexplicable que se produce en algún momento de la vida, la ruptura al interior de un mundo consanguíneo sin inocentes ni culpables donde los abrazos desaparecen o, en el mejor de los casos, se convierten en aberración. Y cuando me disponía esta mañana a retomar, por primera vez en mucho tiempo, el curso de lo que estaba a punto de considerar normal y perecedero, sentí de nuevo, esta vez sin botón redentor, las brisas conmovedoras de la infancia, aquéllas que se extraviaron cuando, terminando adolescencia y bachillerato, me vi abruptamente arrancado para ir a estudiar una carrera de mierda en un mundo extraño e igualmente compulsivo, las mismas brisas que desde que regresé siendo un profesional inocuo no habían vuelto a entristecerme. Eran brisas del más allá pero al mismo tiempo brisas enfermas, inficionadas, ateridas, como si un rumor de padres amorosos y preocupados regresara removiéndome, con afecto y suavidad, el sentido trágico que tuve siempre, con la inequívoca determinación de ayudarme a morir.

Entonces moriré yo y no habrá pasado nada importante ni tendrá mi muerte ninguna utilidad para el futuro. Nada se detendrá ni dejará de ser cuando me vaya. O mejor. Cuando me muera. Irme me suena a viaje esperanzador… Tal vez venga algún loquito sin oficio ni beneficio a llenar de datos la que fuera una historia rica en tormentos y desparpajos, a lo mejor se aparezca una antigua amante a cumplirme un ebrio deseo y haga sonar una endecha durante las oquedades de mi entierro. Pero nada de lo aquí escrito servirá para explicarme ni para sobrevivirme y puede, en cambio, ser usado justicieramente en mi contra, pues, a la postre, fui yo el real y único responsable de esta debacle a la que lenta pero seguramente se fue acomodando mi pundonorosa vida. Y que conste: nada más alejado de la literatura que estas líneas moribundas sin goce personal alguno y, por lo tanto, incapaces de valerse de la ficción para poder ejercer la crueldad. A lo sumo, amor dolido, renglones vanos, verdades espantosas, brisas de infancia, ayudas proverbiales, las mismas que un novelista y pintor de noventa y nueve años continúa esperando en una localidad de la aglomerada Provincia de Buenos Aires.

Primero se murió mi papá. Yo sí sabía que la muerte, en traje corriente y sin guadaña, me enfrentaría muy pronto a esa realidad terrible que desde temprana edad me convirtió en su amante. Pero lo que no sabía era que yo tuviera un lugar para morir y que éste se pareciera tanto al de mi caudalosa inexistencia, como tampoco que una brisa juguetona que creía perdida vendría a ponerme punto final sin discusiones, escribiendo también por mí estas ultimidades que la vida calla.

Montería-Córdoba (Colombia), agosto de 2010

FBA – DERECHOS RESERVADOS

2011-02-14T19:43:00.005-05:00

MÁS CLARO NO CANTA NI ALEJO...

Del cantautor Rioplatense-Guajiro-Vallenato ADRIÁN PABLO VILLAMIZAR ZAPATA, sobre el tema de la salvaguardia de "EL VALLENATO" por parte de la UNESCO (foro virtual). He aquí las palabras de "El Ángel Bohemio". En su esencia, tal como llegaron. Que disculpe la intromisión de FBA en cuestiones ortográficas y de estilo. Maniático que es uno. Pero no se preocupe compadre, siga escribiendo que yo le ayudo con el fardo de la gramática.

Dice APVZ:

"Buenos días a todos. Quiero referirme al tema de las amenazas que se ciernen sobre el Vallenato.

El haber tomado la decisión de 'nominar' al elemento que queremos postular ante la UNESCO como 'El Vallenato', fue la solución consensuada para saldar la discusión(ampliamente ilustrada) de 'qué era' lo que se quería postular para la protección del organismo rector de la salvaguarda cultural de la humanidad.

Sabíamos bien que al nominarlo de esta manera integrábamos el universo de la matriz cultural que lo origina y todo lo que como signo o síntoma el vocablo pudiera provocar en su asociación neuronal inmediata, algo parecido a lo que los publicistas llaman 'recordación y posicionamiento de marca'. En ese sentido, y con razón, muchos pueden plantear la duda de que el elemento cultural no se encuentre amenazado sino todo lo contrario, que goza de una extraordinaria aunque obesa salud.

Debido a esa amplia consideración que dentro de nosotros mismos podemos tener sobre algo que consideramos tan natural y propio, el comité asesor del MINCULTURA lo definió como 'un género musical tradicional cantado, nacido de la conjugación de tres expresiones culturales diferentes a partir de los cantos de vaquería de los campesinos y esclavos negros en las épocas de la colonización, la música y expresiones dancísticas de los indígenas nativos y el aporte de los instrumentos musicales europeos, que con la llegada del acordeón se consolidó con la guacharaca, de origen indígena, y con la caja, de origen africano, dando paso a la creación de cuatro aires como son el paseo, el merengue, la puya y el son, que con el paso del tiempo penetraron los altos estratos de la sociedad. Su mayor característica de autenticidad está dada por la letra de sus cantos de contenido narrativo y costumbrista expresados en un lenguaje elemental, los cuales, con la llegada de nuevas generaciones con vivencias culturales urbanas, se enriquecieron con contenidos de orden poético-romántico' (sic).

Sombreo lo que considero relevante dentro de la discusión de 'LAS AMENAZAS'.

Cuando un bien intangible es considerado Patrimonio es igual que nombrarlo TESORO. Los tesoros inmateriales, anteriormente conocidos como 'Obras Maestras de la Tradición Oral', son un elaborado producto de los tiempos dentro de una matriz cultural singular e irrepetible. Por razones propias y previsibles del movimiento perpetuo de esas matrices culturales, la 'fuerza' que generan los tesoros de la tradición oral tiende a disiparse y finalmente a perderse con el paso del tiempo y por el influjo constante de la modernidad con sus contracorrientes culturales. Estas últimas no son sino la versión contemporánea y feroz de las mismas corrientes que a su vez crearon el fenómeno o elemento que se pretende resguardar. El Vallenato no nació como lo cantó el Viejo Emiliano o como lo tocó Luis Enrique, muchas cosas fueron mutando hasta establecerse una 'forma' por todos reconocida, que no requiere exhaustivas explicaciones y menos para las comunidades implicadas en su desarrollo. Es ése el saber no sabido, no aprendido, que es la marca registrada de 'la cultura'.

Los movimientos y cambios que fueron asentándose con el tiempo y la aceptación popular para dar origen a esta hermosa musicalidad que nos convoca, actuaron igual que el proceso de selección natural con el que Darwin explica su teoría de la evolución de las especies. Fueron perdurando los elementos y la formas que el pueblo mismo fue seleccionando dentro de sus preferencias, y las preferencias generando estilos que determinaron escuelas y así hasta obtener esta hermosa acuarela de versos y melodías, rutinas y rebujes que constituyen el Vallenato. Lo que no iba gustando se iba perdiendo y luego olvidándose pero todo fue un producto de lo que el Pueblo-Pueblo, a través de su fascinación estética, logró escoger como su música representativa.

Al iniciar el influjo mediático su trepidante accionar sobre las masas -algo que se vuelve brutal desde mediados de los 80 hasta nuestros días- ya no es el pueblo el que escoge lo que debe perdurar dentro de su tradición sino los medios que, con su repetición y la estrategia preconcebida de determinados 'cliché' melódico-literarios, impactan el inconsciente colectivo y, por ende, el gusto popular; son ellos los que dominan, pues, el panorama. Nadie puede 'triunfar' sin pasar por su filtro y quienes fabrican la zaranda no necesariamente acreditan conocimiento o ascendentes dentro de la historia de nuestro canto vernáculo.

Las comunidades van adoptando los nuevos cantares a medida que la música se va pareciendo cada día más a sus propio estilo de vida: fácil, rápida, ligera, sin compromisos. No hay tiempo para nada, ni para dialogar, ni para contemplar la naturaleza ni para elaborar un romance. La sociedad se adapta a esa velocidad y así lo hace la cultura y con ella la música.

La nueva música de estos 25 años de influjo mediático convirtió al Vallenato-Folclor en Vallenato-Género, y por ser género, como el Rock, la Salsa, el Jazz, todo le cabe. Su adaptabilidad al momento social, su energía contagiosa, su musicalidad sencilla pero bonita, su función testimonial, lo hacen apetecido y apetecible por donde quiera que transita en las nuevas versiones. Una de ellas, que se desconecta de la realidad de la ancestral relación hombre/mujer y propone una inversión de roles en donde el hombre es victimizado por un ejército irregular de mujeres infieles y desagradecidas, ha transformado el romanticismo lírico pero viril en un discurso plañidero y genuflexo, propio de Corín Tellado, con sus respectivas excepciones; otra variante concentra su fuerza en el bailador, al que aleja de la cadencia y del contacto cercano del cuerpo de la pareja para montarlo en frenesí a un ritmo y a una percusión de baterías, que en determinadas ocasiones obligan a bailar sueltos y, por qué no, a saltar.

Ambas variantes del canto tradicional son las responsables de esa inmensa fiebre nacional e internacional del Vallenato, mas ninguna de ellas transmite la esencia con la cual fue gestada su música mentora. Antes, al oír un vallenato de Escalona, de Leandro, Marín o Namen, las personas podían plasmar en un lienzo nuestros paisajes, costumbres y anécdotas. ¿Qué podrán pensar de nosotros hoy en día quienes escuchen el vallenato moderno? ¿Pueden hacer una radiografía de nuestra sociedad o de nuestro entorno? Creo que nadie en este foro esté dispuesto a apostar por una respuesta afirmativa. El vallenato moderno se divorció de la tradición que lo formó, y mientras aquel fue producto de una evolución darwiniana, estas dos corrientes son mutaciones con deleciones y traslocaciones que cambiaron en forma abrupta el ADN del Vallenato. Cien (100) años contra veinticinco (25). Pelea de tigre con burro amarra'o...

¿Qué pasó? ¿Se perdieron quienes son capaces de ser consecuentes con su entorno y expresarse en cantos que hablen de su acontecer y de su realidad? ¿Perdieron la habilidad de ver el paisaje y encontrar en él los símiles para concretar una idea poética?

NO, allí están y son los mismos que alimentan al animal hambriento que es el vallenato moderno. Esa habilidad del verso y la melodía, de soñar despiertos y cantar volando entre nubes sigue estando, aunque estén ahora trabajando para otro propósito. Solo que ni ellos ni los intérpretes están dispuestos a morirse de hambre tras la edificación del folclor. Es tanta la influencia de las corrientes que dan origen a la nueva música que ya ni pa'trás van a mirar. Solo les quedan los festivales para que vuelvan a rutinas fosilizadas, como dijo Durán Escalona, para que vuelvan a sentir el cuero-cuero de una caja o el corocito de la guacharaca. Solo les quedan los festivales para tratar de dejar 'algo' en el pensamiento de los espectadores con canciones que le apuesten a la estética existencial y a la memoria de los pueblos.

Allí sigue lo que nos queda de ADN y por eso es que trabaja este proyecto. Ya lo que fue fue y lo único que podemos hacer con la ayuda de todas las fuerzas vivas del folclor, bajo la batuta del Estado en plan especial de salvaguarda (PES), es enfriar un poco las aguas para que el iceberg del folclor no se derrita a este ritmo tan acelerado. Ver de qué manera congelamos para los tiempos la memoria de octogenarios que aún recuerdan versos nunca escritos, que llegaron de boca en boca a través de las generaciones. Para que los tataranietos de Toño Salas conozcan su pasado genético-musical en el intento de reactivar en ellos esta manera de 'contar la vida cantando' que es el Vallenato. Buscamos lugares y medios para que los que aún tienen la posibilidad de ser consecuentes con su entorno y las vivencias diarias de su comunidad, no escondan el deseo de cantarlas por la depreciación que han sufrido en los últimos años, sino que tengan una caja de resonancia multimedia que, además, les asegure algún ingreso y no piensen que solo el 'cacho' o la 'lujuria' son los motivos que tienen para cantar.

Donaldo: el vallenato sí está en riesgo; si no lo está, entonces no puede inscribirse como Patrimonio de la Humanidad ante la UNESCO. Son las reglas del juego.

Tengo muchísimas cosas más para contar, pero no soy escritor ni periodista, ni puedo ponerme a corregir estilo y ortografía; ruego me disculpen no solo mis torpezas sino también este cipote ladrillo que les acabo de tirar pero que -créanme- está hecho con el mismo adobe con el que hicieron la Casa de Alto Pino".

Hasta aquí lo de APVZ. Quienes han seguido de cerca este blog, en especial las distintas publicaciones en materia de crítica vallenata, comprenderán aún más la dimensión de la lucha que une a vallenatos, guajiros, sinuanos y sabaneros. Pocos. Pero con vuelo contundente.

Saludo sinuano.

FBA

2011-02-02T21:44:00.006-05:00

Tres Poemas, para compensar la ausencia de varios días… Dos terrígenos, en vísperas de su despedida poética. Y al final, algo de esa otra cotidianeidad que nunca duerme.

SOY MONTERIANO cuando

Camino por las calles

Sordas de mi ruido, cuando un río de ternezas

Me persigue inclemente y un cercano mar lo

Anima devorándole los tremedales de

Su angustia

Soy monteriano como tú o como aquél

Que nos mira creyéndose a salvo de nosotros

Monteriana es también mi forma de morirme

Y monterianos son los días de apacible vida

Que deforman mi mundo

Soy monteriano en la terrenal manera de

Escribir otra historia, de encender otros versos

Para que brisas ausentes recuerden las

Derrotas, esas canciones fugaces que respiran

Honduras, esa manera inmortal de no

Comprometerme con mentiras

De decirle que no a un sí que desgobierna

De palparme completo sin los fétidos trances

Que elogian la alegría

Soy monteriano de mañana insufrible

De tarde pensativa y noche hospitalaria

Monteriano como la muda suerte

Que sostiene lo inicuo, como la lengua

Voraz que raspa la fatiga

Como las falsas promesas de buitres y

Herederos

Monteriana se advierte la sombra que

Me viste, la ilusión que me atrapa

En lo alto de un sauce, y monteriana

Es también la fe de la congoja que me

Lanza de cabeza al frágil

Pavimento

Monteriano hasta el fin de los tiempos

Mientras me parto el alma tratando de

Entenderlo, mientras por dos salidas

Nunca logro marcharme y por dos entradas

Me alejo de su fiesta invivible

Soy monteriano cuando me sirvo de

Puentes y planchones para ahogarme

En caricias, cuando anuncio más de mil

Veces la mudanza improbable

Cuando a la invasión citadina respondo

Sin fisuras

Monteriano en fin como todos los

Colores que me habitan, monteriano para

Pararme al frente de las duras cuestiones

Y también para erradicar del cielo

Esa mala costumbre de no ser

Lo que somos

SINUANO DEL MUNDO

ubicado, sin hundirse, en la

oscuridad de la vida,

por ningún lado individuo

respirable, atrapado a veces por

imberbes aplausos, caótico de

tierra firme, pensador sin estelas,

hermético, facineroso, siempre

perdido, sin salir a flote, en la

claridad de la vida,

ya para nada triste,

tampoco fructífero

magnífico

exultante ser

a la caza de personales

relativos,

voz de adusta tiniebla

soberano de urbe maltrecha

va consigo la pequeña falta

se sabe domador de sueños cándidos

patea la terrible espesura

se asoma, se desviste, se arrepiente

el mundo es demasiado flébil, áspero

grácil al tacto, tierra y río no sirven

nostalgia maloliente es presa fácil

infancia desbordada eructa

fracaso en flor,

sin embargo, pausa extática a deshoras

fábula de nunca acabar

caminante de inéditos pecados

libre contra el viento, cancionero

fugaz, no sale aún del hoyo miserable

lo mira desde alturas inconcebibles

desde distancias aparatosas,

inexistencia febril

ladra el sol en muerte ajena

ubicado, perdido, condenado

exonerado, trae dolor por los

cabellos, dios infatigable

haciendo entre chozas y rascacielos

de tripas corazón

Y SI SE NOS DIERA A TODOS POR MORIRNOS

POR NO NACER, POR DECLINAR,

si animales y vegetales se sumaran a esta

poética maniobra

y Dios –que según dicen le teme a la soledad–

se encontrara, de repente, espantosamente solo.

Si nos desenchufáramos al mismo tiempo de la vida

y nos fuéramos, de una vez por todas, a recorrer

sin retorno el dulce abismo de la tierra.

Pero Dios no es tan tonto, a la postre nos conecta y

desconecta a sus anchas, nos pone a dormir despiertos

con laborioso afán

y sólo a ratos, como en este poema, nos permite

lúcidos instantes de eternidad, ráfagas de claror

brevedad impasible

que osa contradecirle su dominio.

De veras: si se nos diera a todos por morirnos en

simultánea fuga, si pudiéramos disolvernos

antes de que él se percatara

del peligro, o de que algún vivificante enfermo

invocara su ayuda.

Pero dicen también que Dios lo sabe todo

y seguramente

en menos de lo que dura un desparpajo

habrá desmantelado, con dedo mortal,

esta infeliz conspiración.

Y si se te diera entonces por morirte

sinuoso pasajero? Si se te diera por sumarle

altavoces a tu causa perdida, restarle importancia

al clan de los sufridos, multiplicarle dolores

a tanto vate alegre, creerte golondrina

de insólito verano…

No dudes por favor de la apariencia

súbete a un oleaje de puras sensaciones

y zambúllete meramente, sin más

confinamientos,

en el interminable cielo del ocaso

Nota: A partir de la fecha está disponible, en formato PDF, el poemario de mi autoría CANTANDO A DESTIEMPO, publicado en junio de 2010. Sólo para quienes de verdad se encuentren interesados en leerlo, como diría APVZ, “hasta sus últimas consecuencias”. Sin ningún costo. Basta solicitarlo al E-Mail: sinumania@hotmail.com, identificándose plenamente y señalando, de manera inequívoca, el motivo de su interés.

2011-01-15T16:06:00.004-05:00

ATORMENTADA VIDA
Pasado pasadizo, te dejé atrás
Sin caer en la cuenta, creyendo contar
Con tus luminiscencias para poetizar
Dolor de cuando en cuando.
¡Tabernáculo donde
Solía inspirarme, sin aquel profundo
Cigarro del bendito!
Ni gané ni perdí, seguí a secas
Prosigo a solas cruzando el conflictual
Desierto, debí partir cuando pude
Cuando todo era endiablado desamor.
Atormentada vida
Pasado laberinto, infernáculo ciego
Odio juvenil que alguna vez herviste
En presente de infinitas odas
Inodoro futuro que hoy celebras la
Dura materia del cobarde
Felicidad torcida, sé que volverás
A llorar, sé que el día más despejado
Morarás otra vez en la penumbra

FBA - Derechos Reservados

2011-01-09T11:49:00.004-05:00

TOMADO DE LA REVISTA DIGITAL MEXICANA "REPLICANTE", artículo crítico de JAVIER MARDEL titulado POETAS PARA NADIE - ¿Por qué ya nadie lee poesía?

Enlace: http://revistareplicante.com/literatura/ensayo/poetas-para-nadie/

Gracias EAB (GR) por nutrir el espíritu crítico de este blog.

Saludos,

FBA

2010-12-26T10:08:00.005-05:00

Vamos cerrando el año 2010. Así que empecemos la historia de su fin con un regalo poético para los fantasmas que circulan por este despoblado sitio...

NO SÉ QUÉ HAGO AQUÍ
Leyendo dizque versos
De poemas humanos e
Inteligibles, pasillos
Luminosos
De un libro inhabitable
¿Dónde estará la voz de
Mi cotidiana furia cuando
Me someto a lamerme en
Público las pésimas heridas?
Esa voz simple, mortal
Nada estruendosa,
¿Dónde diablos se mete cuando
Mi poquedad más la necesita?
En medio de tanta investidura,
¿Qué tronante destino
Se atreve a confundirme?
No sé qué hago aquí
Leyéndole flaquezas a una
Fatalidad que se enternece,
Haciendo de pesares lugar de
Pedrería
Algo me dice que hay que
Ponerle punto final al
Desamparo, cambiar de ruta
Destripar nerviosos días, y
Salir definitivamente airoso
Del susto incomparable, hacia
La dulce paz donde canta la
Muerte

ADENDA: No se sabe aún qué irá a pasar jurídicamente con la Fundación Festival de la leyenda Vallenata. En todo caso, el Festival Vallenato del próximo año, con Fundación o sin ella (en manos privadas o en manos oficiales), está llamado a dar ejemplo de diafanidad. Es hora de acabar decisivamente con la corrupción galopante en el medio festivalero de la música vallenata o de acordeón. Y qué mejor que su máximo evento, realizado año tras año en Valledupar-Colombia, empiece esta gesta ética, educativa y radicalmente salvadora. Así pues, en lo tocante al concurso de canción vallenata inédita, ya es tiempo de atender la propuesta de un gran conocedor del tema: el maestro y compositor Rosendo Romero. En efecto, fabuloso sería que las canciones se inscribieran con varios meses de antelación (si no recuerdo mal, El poeta de Villanueva se refirió a seis meses; pienso que dos o tres meses estaría bien). Se trata de evitar el oportunismo, la coyuntura, la fábrica de canciones por encargo y para el evento de turno, etc. Fabuloso sería también que la preselección para la Primera Ronda esté a cargo de un jurado realmente idóneo, con conocimiento integral del tema, que sepa identificar la magia y el intríngulis de la verdadera poesía, y por sobre todo con una honestidad a prueba de colombianas descomposturas. Un pre-jurado plural y regionalmente democrático que goce, además, de todo el tiempo requerido para examinar las veces que sea necesario canción por canción (no hay que olvidar que son, por lo general, más de trescientas obras), desechando todo aquello que a todas luces se muestre construido desde la falsedad y la inmediatez. Y otro elemento importante que seguramente causaría escozor en compositores con puesto fijo: que cada personaje responsable de esta preselección se comprometa a no revelar su designación so pena de algún simbólico y ejemplar castigo, y que ejerzan tan prestigiosa labor sin conocer los nombres de los autores. Canciones inscritas con seudónimos, y en sobre cerrado, bajo el cuidado de algún insobornable espécimen en vía de extinción, la identificación de los mismos. Suena bien, difícilmente aplicable pero se oye bien. Bueno, no es más por ahora. Queda esbozada la propuesta. Me despido pícaramente soñando...

FBA

2010-12-13T21:02:00.005-05:00

UN TRIUNFO PARA EL SINÚ Y PARA SAHAGÚN...

Para la poesía, para insistir en la necesidad de que el elemento textual de la canción vallenata avance por una senda distinta a la de la comercialización romanticona e insulsa.

Hasta el Festival Nacional de Compositores de San Juan del Cesar-La Guajira parece haberse contagiado. Al menos eso fue lo que percibí con respecto al concurso de canción inédita profesional en la noche del 12 de diciembre de 2010 siguiendo la transmisión en vivo de Telecaribe. El tema predilecto: el amor a la fémina, y a como dé lugar, sin vida, sin convicción, sin novedad, sin profundidad, sin fantasía. Y ni melódicamente se aproximan a las finalistas y ganadoras de años pasados. No alcancé a escucharlas todas pero sí a las que obtuvieron los dos primeros lugares y dos o tres más que aún no me explico qué o cómo hicieron para llegar a ser finalistas de un concurso de tanta importancia teniendo, además, una pésima interpretación en tarima. Importancia, por lo visto, ya más histórica que presente. Por un momento pensé que se trataba del festival comercial y mediático de Riohacha y no del festival sanjuanero donde la luna de Roberto Calderón, la canción eterna de Jacinto Leonardi Vega, las siete palabras de Curry Carrascal y el viejo de Adrián Villamizar han escrito páginas memorables. Por un momento pensé también en alejarme de una vez por todas de la música vallenata. Adentrarme, por ende, en confines musicales donde la poesía y la vida no desaparezcan como consecuencia del síndrome consumista que nos agobia. Pero no, aquí sigo, dando lora con el mismo cuento. El mal es general y paradigmático. Pero la resistencia es terca e inquebrantable. Me gustaría decir algunas cositas sobre el concurso de canción inédita clásica, pero como se trata de "pesos pesados" del folclor (me refiero a los cuatro compositores finalistas) prefiero no meterme por ahora en más problemas...

Bueno, la idea era compartirle a los lectores de este descalabrado blog una inusitada victoria de FBA. Su canción EL PINTOR DE LA VIDA, en ritmo de paseo, obtuvo el Primer Puesto, trofeo "Oro de Guaca", de la XIV versión del concurso de Poema Musical Inédito en el marco del XVIII Encuentro Nacional de Declamadores y Poetas, Chinú-Córdoba (diciembre 10, 11 y 12 de 2010). Lo resalto únicamente porque lo recibo como el reconocimiento a una lucha constante por dignificar la canción vallenata. Y por defenderla como ella se merece, aun corriendo el riesgo -proviniendo como provengo de la poesía- de ser objeto de críticas por parte de una intelectualidad desdeñosa que se cree de mejor familia artística.

En fin, para que la música y la poesía sigan haciendo de las suyas. Gracias YORDY TORRES por ponerle tu privilegiada voz y la complicidad de tu alma a este malhadado pintor. Te sobraste compañero. La gloria te aguarda.

Saludo cordial,

FBA

2010-12-08T17:49:00.007-05:00

RECORDANDO VIEJAS PROSAS, VIEJOS DOLORES, VIEJOS NERVIOS...

"Regresé cansado a casa, quizá feliz. Un amigo derrotado, con cara de desagrado, soportó la locura de los versos. 1981 -me decía- ha sido un año pesado, especialmente pobre. Empero, qué podría faltarle a su existencia económicamente privilegiada, qué sinnúmero de circunstancias fatales contribuía en ese desmedro emocional, qué...

Madre telefoneó temprano... Montería, tierra natal, 2 p.m. en el aeropuerto, la noche anterior había bebido; segundo año de universidad, divertida e inexplicable ganancia. Diciembre trajo las mismas estrellas, mi escepticismo fulguró en los caminos poéticos del descanso mientras los pájaros seguían con la lucha cantora acomodados en los cables de la luz. Vacaciones de fin de año, sangre ensimismada del vínculo mayor en la tarea imposible de amargar mi vida, ya amargada de por sí.

Para el 6 de enero la familia había padecido los trastornos de las parcas, la muerte había dormido en el lecho de mi abuela materna. Mi abuela paterna se fue doce días después y su coronación estuvo rodeada del espectáculo politiquero de la región. Mi hermano mayor se quejó de eso, alegaba que sólo Padre o él, haciendo gala del verdadero arte, podían haber expresado tal sentimiento. El desfile de personas tremendamente conmovidas fue grandioso; los tíos políticos, manto de reflejos, acariciados por la adulación, entraron con las agallas propias del MRL y salieron con el recuerdo del general Rojas en el bolsillo orgulloso del pantalón. Todos hipócritamente interesados en el godo porvenir de mi padre. Hipócritamente, miserablemente.

No tardó en aproximarse la partida, ambiente anodino de mi pueblo que avivó nuevamente el solaz juego de las horas inertes. Medellín, vana ciudad donde sólo respiro una hora diaria. Ahora vivo con una tía-abuela. De Rubén Darío a Campoamor. Y pase lo que pase, estará siempre el refugio del silencio con el cascabeleo triunfal y pegajoso de esos versos libres, tornillo irreverente de la noble insania... (tornillo ausente, tornillo suelto, estado de necesidad de la cordura!).".

Treinta años casi de esta prosa que ahora transcribo desde el tumulto insignificante de un circunstancial recuerdo. ¿Qué agregar? ¿Qué suprimir? ¿Qué corregir? Padre y Madre ya no están. Hermano Mayor habita lejos, vital, inalcanzable. Demás hermanos y familiares próximos no sé si realmente existan (me incluyo). Solo una mujer hecha de lluvia temosa pone a secar su amor en mi traspatio. Y sin embargo, una insólita alegría que deduzco emanada del paso de los años escribe, canta y doblega, como si vivir y morir no fuera ya un asunto exclusivo de la más tenebrosa juventud. Se atreve entonces a darme goce pleno. A engañarme. Pero sé bien que la juventud y la muerte arrastran un vínculo poderoso, mientras la vejez y la vida a duras penas consiguen copular.

Permanecen los nervios. Fui portador de revolucionarios miedos. Los viejos rincones donde fui vuelo y faena desaparecieron bajo el azul de una duda revelada. Y aquí estoy, en algún rojo pueblo, fugaz como siempre, increíblemente tranquilo, y aún cerca, nunca a salvo, de la vieja casa donde mis padres alguna vez fueron eternos y felices...

FBA - Derechos Reservados

2010-11-30T19:11:00.003-05:00

QUERERTE TODAVÍA después de amarte tanto
es como salvar del olvido el amor que es incierto
sembrarle dos penumbras al placer compartido
prometerte el infierno de seguirte adorando
quererte todavía es casi un disparate
y sin embargo
te gusta que te quiera con mi escasa ternura
te mata que me suba al calor de tu encierro
simulando dolores que en tu sombra germinan
procurando al bajarme no cargar tu equipaje
quererte todavía es como darte un beso oscuro
donde tienes el cielo, caer de tus delicias por
negros aguaceros, pasar por férreas dunas donde
mueves mi historia, sentir que nunca es tarde
para amar en silencio
quererte todavía después de amarte tanto
es sacar del camino la traición que aún te quiere
ayudarle a reírse al temor que te amarga
respirarte en la nuca los horribles veranos
quererte todavía es todo un despropósito
y sin embargo
me gusta complicarme al filo de tu anhelo
te gusta malgastarte al pie de mi desdicha
nos cansa este amorío que se nos va creciendo
a medida que los años nos acortan la vida
quererte todavía después de amarte tanto
quererte todavía, cuando ya nada es
eterno

FBA - Derechos Reservados

2010-11-21T22:56:00.003-05:00

UN NARCISO EN EL DESIERTO: Poema de ENÁN BURGOS. Escúchelo aquí en la voz de su autor (en español), por cortesía de PLEAMAR EDITORIAL.

Cordial saludo,

FBA

Link (Web) de Pleamar Editorial: http://pleamareditorial.free.fr/

2010-11-06T16:20:00.007-05:00

ALGO MÁS SOBRE MÚSICA VALLENATA:

Luego de haber publicado en este blog el artículo de mi autoría titulado EL VALLENATO: REALIDAD Y UTOPÍA, se generó una ardua discusión que contó con importantes comentarios por parte de distintas personalidades de este maravilloso género musical, los cuales se pueden leer todavía en la Nota que, a manera de enlace, creé y publiqué en mi Muro de facebook (los interesados me pueden agregar como Francisco Burgos A). No es el propósito de este complemento llover sobre mojado. Lo dicho, dicho está y asumo, como siempre, la responsabilidad plena. Hay verdades que duelen y debo decirlas y escribirlas sin circunloquios. Eso sí: sin creerme poseedor de ellas en términos absolutos. Sé de antemano que tendré opiniones a favor y opiniones en contra, pero lo importante es argumentar bien y con altura, en un sentido u otro. Necesitamos mucha tolerancia en un país de violencia centenaria donde opinar se ha convertido en un delito de lesa humanidad. Increíble que un artículo destinado, con muy buenas intenciones, a defender “nuestra música vallenata” de la pobreza sentimental y de las estulticias saltarinas del momento, reciba, a cambio, mensajes de texto vía celular cargados de afrenta y vulgaridad. Pero bueno, ésta es, lamentablemente, la Colombia que tenemos. Y hay que seguir intentando contemplar con meridiana objetividad el panorama, así me toque fenecer a contracorriente.

Con Rafael Ricardo comparto muchos de sus puntos de vista sobre este flagelo musical que en nombre de lo vallenato defeca sobre el vallenato. Cómo no voy a estar de acuerdo, por ejemplo, con su crítica a un Festival de la Leyenda Vallenata que se dice defensor del vallenato clásico y tradicional pero organiza, con indudable ánimo de lucro, presentaciones costosas y desproporcionadas de artistas internacionales ajenos a nuestra música, y hasta de artistas nacionales “vallenatos” que, en sus grabaciones comerciales, desdicen del folclor que los ha catapultado a la fama. Yo insisto en que poco o nada se le aporta a la causa vallenata al posibilitar escenarios donde el artista de turno toca o canta vallenato pero por fuera de los mismos toca o canta lo contrario. El año pasado pude constatar en la propia Web del Festival Vallenato los resultados de una encuesta bastante esclarecedora en torno a la verdad de la crisis que hiere profundamente el corazón de esta música popular: solo un pequeño porcentaje de las personas que visitarían Valledupar estaban interesadas en los concursos y en los eventos académicos. Los grandes espectáculos eran el desaforado objetivo de esa peregrinación engañosa. La mayor parte de la gente va a Valledupar, en época de Festival, pensando básicamente en asistir al concierto de Juan Luis Guerra, Daddy Yankee, Eddy Herrera, Sergio Vargas, Marc Anthony, Calle 13, etc. Recuerdo el caso de una señora que esperó hasta el día del concierto de su interés para viajar al Valle, en su automóvil y en compañía de sus hijas, ufanándose al irse de que los concursos no le importaban lo más mínimo. Y entre tanto, con esos precios de alta temporada, personas de verdad interesadas en la problemática que aqueja el alma de esta música tenemos que declinar una vez más, al mejor estilo de “Ausencia sentimental”, la posibilidad de visitar el Valle de los Reyes.

La expansión del vallenato continúa siendo la más voluminosa de las mentiras. Una cosa es que agrupaciones emanadas del vallenato clásico –o emparentadas por diversos motivos con su devenir histórico– interpreten el paseo, el merengue, la puya y el son en algunos eventos internacionales de carácter folclórico ante un público selecto, o que maestros como Santander Durán Escalona se presenten con sus canciones en tales escenarios y por idénticos objetivos, y otra, muy distinta, es lo que en términos comerciales, con Grammy enfermizo incluido, se viene presentando como vallenato. El problema fundamental es que esta expansión embustera cae de perlas, paradójicamente, para quienes se dicen adalides del “folclor”, pues, en últimas, no importa cómo se obtenga la difusión y profusión del vallenato, ni a qué costo, si con ello se garantiza aún más el acceso al erario cultural. Pero la música vallenata no debería servirse de tales mentiras, pues no necesita degenerarse para valer lo que vale. Es posible que conservándose o “evolucionando” en forma responsable y creativamente deseable no logre la penetración anhelada. No obstante, es preferible esto con tal de preservar la calidad de su horizonte artístico. Si de masificarla se trata, el énfasis debería ponerse entonces en el aspecto educacional y en la urgencia de controlar, desde el Estado mismo, expresiones propias de su criminal comercialización. No en balde la cumbia, el porro, la tambora, el bullerengue y otros aires musicales no han necesitado de distorsiones oportunistas para proyectarse a escala mundial. Quizá no tanto como se quisiera, pero es algo apenas natural, entendiendo positivamente los límites intrínsecos que el contexto sociocultural implica. Que avancemos, ¡magnífico!, pero jamás con el propósito de competir en términos hegemónicos sobre la base de fusionar o transformar, de la peor manera posible, la identidad de nuestra música.

Creo, pues, retornando al tema del Festival Vallenato, que hay que demostrar y exigir dignidad en estos menesteres. Darle la oportunidad a los grupos que de verdad, en su quehacer cotidiano, se preocupan por mostrar los valores culturales de la tradición; exigirle a los concursantes que, más allá de la coyuntura festivalera, sean consecuentes con lo que predican y practican mientras concursan, que antes y después demuestren, con creces, que no son únicamente perseguidores de suculentos premios. Esto se aplica tanto a acordeonistas como a compositores, pues, refiriéndome a estos últimos, mientras no dejen de componer basura para el mercado del disco va a ser difícil que la descomposición en boga se detenga. A estos compositores, que se precian de un éxito comercial sin precedentes a fuerza de ominosas lagrimitas, habría que impedirles el acceso a las tarimas festivaleras. Que experimenten la vergüenza de sentirse vituperados como consecuencia de su lucrativa contribución al imperio de la falsía.

Quisiera extenderme sobre la problemática de corrupción rampante en los festivales vallenatos y sabaneros, pero será la literatura la que tome cartas en el asunto. Un cuento de mi autoría titulado “El Compositor” y que hará parte de un libro de cuentos que aspiro a publicar en 2011, tiene en estos momentos la primicia. Qué mejor que el lenguaje de la “ficción” para ir más allá de la mera denuncia, y para evitar que los tergiversadores de profesión mancillen la dimensión de mis palabras. Por lo pronto, me limito a imaginar cómo me gustaría que el presupuesto del Ministerio de Cultura colombiano y otros presupuestos oficiales no se desangraran, año tras año, al servicio de intereses politiqueros y de malhechores que trapichean con el dinero del arte; cómo me gustaría que el negocio de eternos concursantes inescrupulosos y marrulleros jurados sin idoneidad se viniera estruendosamente abajo; cómo me gustaría que los festivales sabaneros dejaran de ser tan serviles a algunos vividores que enturbian la grandeza del mundo vallenato del que proceden; cómo me gustaría que los premios desaparecieran de los concursos; que los festivales se convirtieran, al igual que los festivales de poesía, en muestras representativas de obras importantes; que primen la educación y la cultura sobre la competencia y el individualismo; que las canciones inéditas lo sean en pos de trascendencia y no de coyuntura; que los bucaneros del folclor desaparezcan para siempre del mapa musical…

Bien. Quería escribir sobre “Vallenateando con Rafa” pero me traicionó otra vez la pasión que tengo por “mi música vallenata”. Quería y quiero expresar públicamente mi agradecimiento a su máximo gestor, Rafael Ricardo Barrios, por las generosas palabras con que se refirió en días pasados, en su programa de televisión, al autor de este blog. Con el maestro Rafa son, como dije, muchas las coincidencias afortunadas que todos los días incrementan y fortalecen mis convicciones. Su preocupación por el buen uso del idioma español, sus lecciones dosificadas de gramática, su rechazo al tema de los reencauches, su denuncia a la actual mediocridad del texto vallenato. En fin, no sólo demuestra, noche tras noche, amplio conocimiento del tema, sino que habla muy bien de él su capacidad de ser receptivo a la crítica bienintencionada. Desde aquí, un saludo especial que confía en que un programa como el suyo continúe afinando la puntería crítica, diversifique el legado autoral y se consolide, con éxito perdurable, como el espacio donde la gente comprometida con el cuento encuentre divulgación y predominio a fin de cualificar la resistencia vallenata. El buen vallenato se defiende por sí solo, es verdad. Pero, como van las cosas, no proponerse decididamente su defensa sería catastrófico. Sobreabundemos entonces en aportes que despejen el cielo de sus cuitas.

Abrazo sinuano,

FBA

2010-10-26T13:20:00.003-05:00

EL AUTOR DE ESTE BLOG, FRANCISCO BURGOS A (FBA), ESTARÁ PARTICIPANDO EN EL XVIII FESTIVAL DE LITERATURA DE CÓRDOBA (2010) CON DOS LECTURAS POÉTICAS: poemas de “Cantando a Destiempo”, “Un imposible viaje” e inéditos. He aquí la Programación:

XVIII FESTIVAL DE LITERATURA DE CÓRDOBA

ORGANIZA: EL TÚNEL

PROGRAMACIÓN

VIERNES 29 DE OCTUBRE:

INSTITUCIÓN EDUCATIVA SANTA ROSA DE LIMA: 8:30 A.M.

1. Poemas y cuentos de memoria a cargo de los miembros de El Túnel
2. Crónica de Lelis Movilla Bello.
3. Lectura de un cuento de Carmen Amelia Pinto.
4. Lectura poética: Francisco Burgos Arango.
5. Obsequio de libros.

ÁREA CULTURAL DEL BANCO DE LA REPÚBLICA: 4:00 P.M.

1. Coro: El Sinú, de Guillermo Valencia Salgado: estudiantes de la U. de Córdoba.
2. Intervención de Isaura Dean, Reina del XVIII Festival de Literatura. Tema: Papel de la mujer en la cultura.
3. Presentación de Cuentos para comenzar la noche, de Carmen Amelia Pinto.
4. Lectura de José Manuel Vergara: Elegía en varios tiempos.
5. Conferencia de Adolfo Meisel: Con Diomedes a bordo por las regiones del Caribe.
6. Poemas: Tratado de soledad, de José Ramón Mercado
7. Música: Grupo De aquí.

SÁBADO 30 DE OCTUBRE:

AUDITORIO CÁMARA DE COMERCIO: 8:30 A.M.

1. Documental de escritores.
2. Mery Suescún: décimas
3. Lectura del cuento Fandango: Eduardo Mendoza Portacio
4. Presentación de Genealogía del Bicentenario: Félix Manzur y Luis Mendoza de la E.
5. Teatro: Escenario humano, alumnos Institución Educativa Santa Rosa de Lima.
6. Ricardo Chica Gelis, del IPC de Cartagena: Significados del Caribe entre los medios de comunicación y cultura popular.
7. Lectura de Cuchillo de luna, de Cristo García.
8. Conversatorio: Animales en la literatura: Guillermo Tedio, Raymundo Gomezcáseres, Adolfo Ariza y Juan Santana
9. José Atuesta: Metáfora de los árboles.
10. León Sierra Uribe: Amor a tientas.
11. José Luis Garcés comenta el libro Mis mejores 80 poemas, de Cristo Saibis.
12. Música: Grupo de la U. de Córdoba.

AUDITORIO CÁMARA DE COMERCIO: 3:30 P.M.

1. Poema El Sinú, de Guillermo Valencia Salgado: estudiantes de la U. de Córdoba.
2. Carmen Salgado: Mis experiencias académicas en España.
3. Poemas y entrevistas de Jorge García Usta, en su voz. Intervención de Rocío García.
4. Lectura: Ricardo Vergara, Ignacio Verbel, Cristo García, Francisco Burgos, William Arroyo.
5. Heriberto Fiorillo: Cuentos de La Cueva.
6. Cristo Figueroa: Por qué y para qué escribía Germán Espinosa. Además, presentación de los libros Barroco y neobarroco en la literatura hispanoamericana y Germán Espinosa. Señas del amanuense.
7. Néstor Solera: ¿Por qué no tenemos una gran revista literaria y cultural independiente en el Caribe colombiano?
8. Guillermo tedio: El Grupo de Barranquilla, la revista Crónica y el cuento colombiano.
9. Música: Grupo de la U. de Córdoba.

DOMINGO 31 DE OCTUBRE:

AUDITORIO CÁMARA DE COMERCIO: 8:30 A.M.

1. Documentales de escritores
2. la Reina del Festival baila un ritmo típico del Sinú.
3. Lelis Movilla: Cuentos y crónicas.
4. Raymundo Gomezcásseres: Marchamos hacia la muerte con ingenua felicidad, convencidos y orgullosos de nuestras ideas.
5. Cristo Hoyos: Introducción a una posible historia de la plástica en el Sinú.
6. Lectura de un cuento de José Palomo.
7. Presentación de los tamboreros de Cartagena, delegación del I.P.C.
8. Premiación Concurso de cuento.
9. Música: Jorge Fuertes, pianista.

FBA

2010-10-21T22:47:00.002-05:00

DESPUÉS DEL OLVIDO

cuando la indiferencia lance un último puñal
a tu presente y el tiempo del olvido
empiece a bosquejar la frustración
cuando esa tierra donde ya fracasas
no sea más el miedo que quisiste
y todo el silencio del mundo
te aplaste con un pie
cuando el dolor humano se quede sin
semblante, la vida sin problemas
el río sin militancia
cuando la noche pierda el sol de la poesía
y el amor siga queriendo
sin tu fugaz placer
cuando todo eso pase y los vencedores mueran
después de muchos brincos y risas y colores
y pedos que ignoraron la dicha de sufrir
este poema sin voz dirá que en el desierto
tu verso miserable desafió la tormenta
tu canción perniciosa se atrevió a delirar
esta lluvia de ruidos volverá de la muerte
cuando después del olvido
respires de verdad

FBA

2010-10-06T21:13:00.005-05:00

EL VALLENATO: REALIDAD Y UTOPÍA

Felipe Peláez y Manuel Julián Martínez, con su álbum musical “Más que palabras” (2010) generan, sin duda, mucha expectativa en el ámbito cultural de la música vallenata. Esperaría uno que un artista integral como “Pipe” Peláez, de Maicao-La Guajira, nos trajera a los seguidores de este desintegrado folclor buenas canciones, excelentes arreglos, diversidad temática, apuestas rítmicas novedosas, notas con sabor y estilo vallenatos. Si bien se logran algunas de estas cosas, con solo leer casi todos sus títulos se desmorona cualquier asomo de esperanza con respecto a la parte textual o literaria. Veamos: Te odio y te amo, Después de ti, Quiero amarte, No me dejes sin ti, Sólo reinas tú, Tu hombre soy yo, Amarnos, El amor triunfó, Hoy que volviste, Por estar contigo, Sólo tuyo, La que se fue se fue, Qué será lo que tienen, Tengo ganas, Y yo pierdo el año… Y entre toda esta parafernalia lacrimosa y en menor parte jacarandosa, por ahí, escondida, a un ladito, La gordita de Leandro Díaz. El reencauche vergonzante de siempre para continuar posando y lucrándose de lo que no son. Porque, duélale a quien le duela, de vallenato “Más que palabras” solo tiene, si acaso, la palabra.

He sido insistente en señalar que cada nuevo reencauche simboliza aún más el desbarajuste de un género musical estancado por el errado criterio comercial que hoy por hoy predomina. La evolución que reclamamos y defendemos tiene que ver precisamente con la narrativa, la lírica y la complejidad del mundo urbano. Tiene que ver con la poesía. Con la riqueza descomunal que da la vida. El amor, nadie lo niega, es un gran tema, pero no es el único. El “Canto Vallenato” que nos hace falta tiene tanto de pasado como de futuro, y sólo en la medida en que su presente se canalice constructivamente, permitiendo la presencia en los discos de nuevas obras sintonizadas con el curso multidimensional de su grandeza, será posible que nuestro vallenato (y lo digo paradójicamente desde la trinchera de mi Sinú ancestral) pueda reposicionarse como tal.

Si el maestro Alfonso Hamburger me escuchara o leyera, me diría seguramente que debería estar discurseando alrededor del porro y de la cumbia, y no del vallenato. Pero es que a veces siento que nací musicalmente en el lugar equivocado, pues, sin demeritar de mis raíces, es la música vallenata la que mueve preferentemente mis aguas interiores. En todo caso, un día de éstos dedicaré algunas líneas a la música de mis orígenes, aunque conviene de una vez precisar que cuando me refiero a “lo vallenato” no me circunscribo a la lógica ortodoxa de los cuatro ritmos (paseo, merengue, son y puya) ni al estilo con que se interpretan, como tampoco a la región que se acostumbra señalar. En mis comentarios críticos ha estado igualmente presente la defensa de un continente musical más extenso donde la “música de acordeón” tiene mucho que aportarle a la causa que nos convoca. Coincido con Hamburger en lo de la podredumbre y la crisis que golpean el sentir “vallenatero” actual; en la necesidad de que nuestros festivales sabaneros dejen el arrodillamiento y la dependencia con respecto al mundo de la “vallenatía”; en (como diría Adrián Villamizar) no rendirle más pleitesía a un poco de “loritos” que se desviven por ser invitados a nuestros eventos, donde se les ensalza sin mayores merecimientos ni requisitos.

Habría que profundizar también en nuestros propios ritmos para examinar qué pasa hoy en día con el transcurrir de su universo literario; qué tanto hemos avanzado en la búsqueda creativa de identidad; qué papel desempeña lo poético frente a lo bailable y lo meramente jocoso o placentero; qué otras expresiones de más amplio espectro hemos procurado a partir de la realidad cambiante que nos influye; qué criterios comerciales nos gobiernan; qué tanto nos hemos atrevido a trascender las fronteras del doble sentido, el machismo, la naturaleza festiva, el medio rural y la vanidad mujeriega. Yo no veo con malos ojos que un compositor sinuano o sabanero opte por componer paseos vallenatos. Lo malo es que, al hacerlo, se incline hacia la confusión arrítmica, la patología inarmónica, la pobreza sentimental y las letras de medio pelo; lo imperdonable es que poetas sempiternos como Hernando Marín, Carlos Huertas o Máximo Movil no alumbren la ruta por donde intentan transitar. Y lo malo es también que exploraciones humanas y vitales de mayor alcance no encuentren tampoco eco en las expresiones de nuestra propia idiosincrasia. Un compositor como Joaquín Rodríguez –por poner un buen ejemplo–, que muestra en sus canciones el acervo crítico y lírico de una sabiduría existencial pletórica de ritmos y melodías, es triste que no esté ocupando el espacio que se merece en las producciones que emanan de nuestra típica pero sobre todo inconmensurable forma de vivir. Pero así están las cosas, y vemos, además, en nóveles cantantes sabaneros la urgencia lamentable de competir con los vallenatos a partir de las mismas trazas y componendas para contar en sus discos compactos con canciones de la élite autoral que está de moda, prefiriendo, incluso, los desechos de estos laureados compositores a obras de muy buena calidad producidas por compositores oriundos de valles y sabanas pródigos asimismo en manifestaciones que caracterizan la esencia y el dinamismo del arte musical que nos alienta.

Vuelvo a “Pipe” Peláez para agregar que si a la comprobación epidérmica de los títulos de “Más que palabras” se le suman nombres de compositores, dan, en verdad, ganas de apagar y salir corriendo (Wilfran Castillo, con tres temas; Omar Geles, con dos; Iván Calderón; Tico Mercado; José Iván Marín, Alejandro Sarmiento…). Y lo digo con todo respeto, pues no dudo de la calidad de estos autores; me aparto radicalmente es de que sigan doblegados, por mezquinos intereses, al apetito voraz de quienes, en nombre de lo vallenato, están acabando hipócritamente, in crescendo, con la magia de esta música vernácula. Me aparto, sin dubitaciones, de la doble moral que los lleva a pavonearse en festivales como concursantes de canción inédita y a la hora de pensar en grabaciones se olvidan por completo de la dignidad y pervivencia de los grandes cantos. “Pipe” Peláez aprovecha muy bien su timbre de voz romántica para, con buenos arreglos y recursos instrumentales, pretender el mercado internacional que ve en “lo bonito” la expansión plausible del negocio vallenato. Pero el amor es mucho más que las ridículas tristezas de algunos despechados y las tontas creencias de algunos sobradores. El amor es también tragedia (no agonía), contradicción, alegría, familia, infancia, nostalgia, pueblo, ciudad, vejez, muerte, fraternidad, energía, descubrimiento…

Peláez sacrifica sus propias composiciones para darle paso a esta propuesta mentirosa que Iván Villazón y Jorge Celedón coadyuvan interpretando con “Pipe”, por separado, dos temas de esta producción ampulosamente corrompida por la melosidad del falso romanticismo. Lucho Alonso y Sergio Luis Rodríguez, como ha venido ocurriendo, están en el mismo cuento pero contienen sus canciones algo que las distingue y beneficia. Rolando Ochoa, por su parte, músico polifacético de importante tradición, no está con su Qué será lo que tienen a la altura de otros temas de su autoría, y Omar, Omar Geles, ¡por Dios!, sigue creyéndose el amante portentoso que está por encima de todos los hombres del planeta cuando de enamorar y hacer desfallecer a una mujer se trata, aunque reconoce al menos que en ocasiones pierde el año. Sigo a la espera de que alguna compositora se pellizque, y con la inteligencia y exorbitancia del alma femenina lo ponga magistralmente en su lugar. Entre tanto, bien por él, por su exitoso comercio, por sus infinitas conquistas. Pero mal, muy mal para lo que va quedando de la música vallenata.

A propósito de Iván Villazón, su nuevo disco al lado de Iván Zuleta titulado “Dando lidia”, compendia, ¡por fin!, una variedad temática interesante. No faltan, por supuesto, los melodramas y los reencauches pero la escogencia mayoritaria de temas rescatables refleja la indudable intención de meterse, como su título lo indica, en la pelea por la salvaguardia de un género musical que, excepto en festivales y en parrandas, no representa ya ni continuidad ni desarrollo. Está (no podía faltar) el componente amoroso pero tratado con finura y respeto: en tono menor, como en el paseo El guardián de tus sentimientos de Romualdo Brito; con contexto natural y geográfico, como en el merengue Ella lo sabe de Gustavo Gutiérrez y en Mi sueño eres tú de Hernán Urbina Joiro; en un José Alfonso “Chiche” Maestre que parece retornar a sus mejores tiempos con Lluvia roja, y en Amor y olvido de Enrique “Curry” Carrascal, si bien considero que este compositor sanjuanero es más, mucho más que Amor y olvido donde, en mi opinión, la intención poética se queda corta, domeñada por un brote (pequeño, aclaro) de facilismo que termina, quizá por descuido o ligereza, en el lugar común, cuando no en la mera mezcla de vocablos poéticamente atractivos.

Creo respetuosamente que “Curry” Carrascal no debe dejarse seducir por el éxito creciente de sus composiciones sentimentales y debería más bien aprovechar su cuarto de hora comercial para agregar ese tono provinciano, costumbrista, nostálgico y hasta sutilmente urbano que reflejan canciones como Siete Palabras y la que le compusiera a su progenitor “Lalo” Carrascal. En todo caso, es válido hacerlo enarbolando sus propios discos compactos, interpretando él mismo sus canciones. Con “Curry” Carrascal me ocurre algo similar a lo que he sostenido con respecto a su amigo Adrián Villamizar: no percibo a nadie mejor que ellos para ser los intérpretes de sus creaciones. No hay como la versión del compositor, dicen los entendidos, pero con estos dos personajes esta verdad (seguramente cuestionable) cobra suma contundencia. Las melodías de Carrascal adquieren en su voz un toque especial, personalísimo, que logra que lo romántico no se deje arrastrar por la neutralidad bobalicona, conservando la esencia del mundo vallenato al cual pertenece. Con Villamizar, sus cantos son tan suyos y verdaderos que sin él parecieran protestar y resentirse. Lástima que tales trabajos no logren la difusión que se merecen. Por cierto, ¿cuándo será que El Ángel Bohemio siga el ejemplo del “Curry” y publique, con irremplazable voz, esas joyas musicales del Cubanato? Una canción gigante como la que le compuso a un músico gigante como Richard Viloria difícilmente podríamos escucharla en lo que se viene mediocre y masivamente divulgando.

Me gusta, pues (sin los cuatro temas que intencionalmente dejo por fuera de este comentario), el CD de Iván Villazón e Iván Zuleta, especialmente cuando encontramos también en él canciones como El tapete azul de Fernando Dangond Castro, La lidia de John González, Tres guitarras de Leandro Díaz y Yuca con sal de “Beto” Daza. Se recuperan elementos tradicionales y se incorporan otras preocupaciones. En Yuca con sal se advierte no obstante un extraño error cuando en la segunda parte de la canción el chofer bandido acaba transformado en un “falso sinvergüenza”. Así las cosas, el embaucador no resulta siendo tan malo después de todo, no alcanza a ser calificado como verdadero sinvergüenza y la Yuca con sal pierde, por tanto, valor estético. Lo curioso es que el sabor vallenato de este trabajo discográfico no ha sido percibido –por lo que he escuchado en cercanos contornos– con la complacencia que podría esperarse. Tan mal estamos que pretender “lo bueno” se convirtió en “lo malo”. Y ya sabemos que el viceversa se aplica traumáticamente a la perfección.

Así pues, el vallenato se debate hoy entre la realidad y la utopía, la realidad en expansión que lo desluce y tergiversa y la utopía por defenderlo de la extinción que lo amenaza. Si no existiera tal amenaza, no existieran tantas coincidencias en análisis emanados desde distintas regiones y mediante diferentes abordajes al tema. Sobre este último tópico, vale la pena referirme en primer lugar al programa de televisión Vallenateando con Rafa. Reconozco en Rafael Ricardo una preocupación sentida por rescatar y defender el viejo vallenato, el tradicional, el clásico. Ha sido claro, coherente y constante en su crítica, asumida con respeto y conocimiento de la materia. Pero hay algunas cosas que no me cuadraban mucho y menos ahora con lo que le he escuchado a la bella y talentosa Margarita Rosa Doria, quien llegó hace unos meses al programa en calidad de presentadora y vocalista ocasional en reemplazo de Julio Herazo.

Uno espera de un espacio televisivo que se propuso lo que se propuso, en momentos en que la Nueva Ola se encontraba a punto de darle la estocada final al vallenato, que tengan cabida en él únicamente quienes de verdad compartan idéntico compromiso. Que sea una vitrina especial para compositores, cantautores, acordeonistas y músicos de vieja y nueva data que le aporten dignidad, vigencia y crecimiento responsable a este género musical. Un espacio donde los ignorados y los olvidados también cuenten, donde nuevas canciones pongan asimismo los puntos sobre las íes, donde a la música del Bolívar Grande se le haga justicia con sopesada reivindicación. Mucho se ha hecho y sin embargo toca ponerle el cascabel al gato.

Está bien que se quiera brindarle una oportunidad a un sinnúmero de grupos que gravitan principalmente en Bogotá, pero: ¿de qué le sirve a la causa que nos ocupa la presencia de artistas que se dedican general y habitualmente a lo contrario, y que solo por ajustarse a las exigencias del maestro Rafa se muestran rozagantes y convencidos interpretando canciones de Escalona? Da la impresión a veces de que no es la espontaneidad sino la improvisación, acompañada de problemas de presupuesto, lo que lleva a rellenar programas con cantantes de mediana o baja calidad interpretativa, y hasta con grupos que más parecen una colcha de retazos, compuestos por músicos de distintas procedencias que se reúnen a última hora para tal fin o que, en el mejor de los casos, son reforzados con músicos de planta. Cuando artistas importantes (no me refiero a cantantes comerciales ni a jovencitos de moda) están circunstancialmente en la Capital, el programa adquiere entonces una posibilidad máxima y entran al ruedo las guitarras, las canciones inéditas, la instrumentación y el acompañamiento acordes con la vida y obra de los grandes compositores y cultores de este género musical que, como bien lo advierten los conocedores e investigadores del mismo, es ya más popular que folclórico. Esto es otro cantar y es lo que de verdad le da vigor y trascendencia al programa.

Comprendo y respeto por otra parte la admiración que Rafael Ricardo tiene por Escalona, pero de ahí a que sean mayoritariamente sus canciones las preferidas, machacándolas una y otra vez hasta el cansancio, me parece exagerado e inconveniente. Algo similar ocurre con las canciones más reconocidas de Adolfo Pacheco, Gustavo Gutiérrez, José Alfonso “Chiche” Maestre y de otros compositores de indiscutible valía. Empero –el mismo Rafa lo ha expresado muchas veces sin ponerlo todavía en práctica–, más que canciones conocidas necesitamos impulsar canciones que no contaron con la misma suerte o no lograron ser grabadas, canciones que han circulado y circulan por festivales, canciones que se siguen componiendo por veteranos y nuevos autores dando cuenta de las ricas modalidades del texto vallenato. Por supuesto que hay que aplaudir al maestro Rafa por los esfuerzos que realiza y por hacerle frente a la crisis de manera franca y decidida. Fatal sería que se hiciera apología de la casi extinta Nueva Ola, del pop vallenato y de la indefinición galopante en el mercado del disco. A partir de lo propuesto y como resultado de una tarea investigadora provechosa, no me cabe duda de que el programa se redimensionaría con mayúsculas proporciones y los grupitos oportunistas se verían en serios aprietos para dar la talla con algo que no sería lo consabido de Rafael Escalona.

Ahora bien, la llegada de Margarita Doria al programa tiene obviamente sus ventajas (atractivo físico, simpatía, espiritualidad, buena voz, audiencia juvenil) pero también sus desventajas. Entre éstas, que el programa con ella pierde profundidad, se vuelve a ratos pueril y tontarrón. No es lo mismo el buen humor, la secreta ironía y la mamadera de gallo del viejo Rafa que los comentarios y preguntas sin peso de la adorable cantautora cuando intenta, a su modo, cumplir con otro de los objetivos valiosos del programa, consistente en indagar aspectos de la vida de los invitados. No se trata de acumular información conducente para salir del paso, sino de procurar la formación integral indispensable para hablar de vallenato con propiedad. Y esto lo da el estudio, las lecturas complementarias, la investigación de la problemática, el roce (que lo tiene), el transcurrir inquietante de los años. Estoy seguro que podría mejorar si se lo propone. Tiene madera y eso cuenta.

El problema fundamental radica en que la publicidad de Matildelina, negocio del cual es socia y donde se viene escenificando el programa luego de su llegada, y su defensa del movimiento juvenil se muestran ya como sus más claros intereses. Ha tenido varias discusiones por esto último con el maestro Rafa que han sabido sortear con sonrisas y elegancia. Pero qué pena, con los falsificadores del vallenato hay que ser radicales. O se está o no se está identificado con esta postura. Si los presentadores del programa están, según parece, en orillas opuestas, tarde o temprano no podrán evadir la necesidad de replantear, para bien o para mal, la filosofía del programa. Espero, claro está, que sea para bien. Y que siga el maestro Rafa cazando gazapos, sección esta que, sin petulancias y sin excesos, cumple para satisfacción de quienes compartimos su preocupación gramatical. Lo otro, sería pedirle un poco más de cuidado cuando afirma que contar en una producción discográfica con canciones de Omar Geles, Tico Mercado y otros que hacen parte del combo sensiblero, garantiza la calidad de dicho trabajo, pues lo que han venido demostrando estos autores es su poca o nula contribución a la salvación cultural y “comercial” de nuestra música. Que se les aplauda, que peguen, que alcancen el éxito, que sean premiados nacional e internacionalmente poco importa si con ello se ahonda más la debacle del “folclor”.

Lo cierto es que las figuras de la descomposición posmoderna han encontrado y encuentran cada vez más en Vallenateando la oportunidad de seguir haciendo de las suyas, siempre y cuando cumplan con el requisito de interpretar una o dos canciones de Escalona u otra de las que sirven de cliché y que se relacionan no siempre de manera afortunada con el vallenato clásico. Ojalá que Margarita Doria entienda estos planteos de manera constructiva y se ponga del lado de la tarea quijotesca de rescatar, proteger, enriquecer y, por qué no, de expandir “correctamente”, sin dogmatismos y sin esnobismos, la música vallenata. Y encierro el término entre comillas porque no se trata de negarlo todo porque sí. Hay una ardua labor que realizar, una gran discusión colectiva que nos permita avanzar sin retroceder, recuperar la memoria histórica pero asimismo potenciar el futuro que el vallenato, en buena hora, se merece. Margarita Doria tiene con su CD en proyecto toda una prueba de fuego para que sepamos cuál es, en definitiva, su contribución a la causa vallenata. Y en cuanto a Rafael Ricardo, dice mucho de su inteligencia y de la importancia de un tema aparentemente ajeno, que sea un sabanero como él quien defienda, con ahínco, el vallenato clásico. Como bien lo precisa Edward Cortés Uparela, nosotros también componemos y cantamos vallenato.

En segundo lugar, la utopía me lleva (ya para concluir este largo artículo) al debate sobre cuál es el elemento cultural que debe ser postulado, reconocido y protegido como patrimonio cultural inmaterial de la humanidad por parte de la UNESCO. Al respecto, he recibido de Lolita Acosta y de Adrián Villamizar distintas posiciones provenientes de ellos mismos pero también de otras personalidades como Rosendo Romero, Félix Carrillo Hinojosa, Abel Medina Sierra, Juan Cataño Bracho, entre otros, inmersos todos en el foro virtual gestado por Lolita Acosta para definir tan espinoso asunto. Quienes han seguido mis “desopiniones vallenatas” sabrán identificar, en consonancia con lo que hoy escribo, mi posición sobre este particular y los alcances de la misma. Dejo para eventuales publicaciones detalles de las posturas más interesantes. Por ahora, basta con decir que esta profusa discusión académica parece encontrar consenso alrededor de “EL VALLENATO” como objetivo de este proyecto.

No sé qué tan precisos podamos ser en esto. Mientras para Villamizar debe ser “el canto vallenato” en sentido amplio o incluyente (el canto con todo lo que nos rodea y todos los instrumentos tradicionales) y lo justifica ejemplarmente, Félix Carrillo manifiesta no ver dentro de la música vallenata elementos en vía de extinción y que en caso de ameritarse alguna protección sería el Festival de la Leyenda Vallenata su beneficiario. Por su parte, Abel Medina Sierra sostiene que debe ser “la música vallenata” el bien cultural a salvaguardar dado su significado englobante de todos los componentes y períodos, afirmando, además, que no se trata de una expresión musical amenazada de extinción ni que atraviese por problemas de transmisión. Para Medina Sierra, nominar “el canto vallenato” equivaldría a disgregar los componentes de la música vallenata, la cual, agrega, constituye patrimonio en su faceta tradicional y en cuanto música popular, no en lo que ya no existe (su raíz folclórica, la juglaría). Otras miradas nos hablan de apreciar el vallenato desde el punto de vista de sus cualidades artísticas, como arte o estética (Mauricio Sánchez), o desde la comunicación como Lolita Acosta, quien propuso, entre otras cosas, que fuera “la narrativa en el canto vallenato” la merecedora de protección, entendida como el “elemento esencial del canto vallenato tradicional u originario o fundacional de nuestra identidad”, mostrándose en desacuerdo, no sin razón, con términos demasiado generosos como “vallenato” o “música vallenata”, capaces de arrastrar consigo todas las manifestaciones degenerativas que hacen actualmente su agosto al amparo de tales nombres. Y me temo que estoy de acuerdo con su desacuerdo.

Otras expresiones que han estado en el sonajero son “el folclor vallenato”, “el juglar vallenato”, “la juglaría vallenata”, “la juglaría”, “la piqueria”… El compositor Rosendo Romero cierra este capítulo invitando a Adrián Villamizar (el gestor indiscutible de esta monumental idea) a dejarse seducir por la palabra “vallenato”, para lo cual desglosa interesantes argumentos a partir de considerar que la narrativa no lo es todo, si bien su defensa del vallenato instrumental no alcanza a ser convincente y buena parte de su exposición se dirige más bien a señalar diversos elementos de la crisis y no propiamente a sustentar por qué es “el vallenato” lo que está en riesgo. Concluye diciendo, acercándose a Medina Sierra, que “la narrativa no está en riesgo porque hace rato desapareció”.

En fin, llámesele como se le quiera llamar al asunto, lo cierto es que el vallenato, el canto vallenato atraviesa una profunda crisis y el que no la vea o, peor aún, la vea y la niegue o se haga el loco por intereses netamente privados, es cómplice del cartel que lo asesina. Por fortuna, la Fundación Festival de la Leyenda Vallenata está fuera “normativamente” de la posibilidad de ser la gran favorecida. Sería el acabose que quienes se dicen defensores y benefactores del folclor pero organizan festivales comercialmente exitosos valiéndose del boom que lo carcome, vayan a ser los responsables del plan de salvaguardia. No quiero imaginarme a estos señores desviando el apoyo económico del proyecto para traer a Madonna a Valledupar en lugar de preocuparse por la suerte del juglar supérstite Lorenzo Morales o por el legado inolvidable de Francisco “Pacho” Rada. Se vanaglorian algunos foristas de los triunfos obtenidos por los artistas del momento, restriegan los conciertos multitudinarios dentro y fuera del país, se alegran porque en Popayán suenan los acordeones y la juventud se despepita de perdido placer aplacándose con ello la nostalgia telúrica. Qué mal andamos también en cuestiones de nostalgia si la bazofia que hoy día nos embuten como “vallenato” y su séquito de muchachitos saltarines es capaz de conmovernos a la distancia de esa forma en vez de propinarnos un lamento inconsolable de desconcierto.

De otro lado, no deja de parecerme algo sofístico el argumento de que no se puede salvaguardar lo que no existe. En todo caso, creo que las disquisiciones académicas no nos pueden conducir a bajar la guardia. El canto que nos hace falta es narrativo y costumbrista pero también lírico, poético, urbano. Tiene mucho de pasado pero también de presente y, especialmente, de reto y de futuro. ¿Dejar que la nueva generación haga la historia? Ahí sí, como dijo alguien en el foro con otra intención, ¡mamola! Yo sí creo que tenemos que saber con absoluta claridad quiénes defienden y quiénes no la música vallenata. No hay en esto nada de excluyente ni de irrespetuoso. Es, si se quiere, cuestión de dignidad. Los defensores a ultranza de la contemporaneidad y de la evolución per se como que no se han aproximado a los laberintos del arte. Con el cuento de la evolución me imagino que estos amigos de la confusión terminarán diciendo que la tragedia griega perdió toda vigencia literaria. La evolución que entendemos y aceptamos va por otro lado, y a mi juicio tiene que ver más que todo con la parte textual de nuestra música, sin que el término evolución signifique progreso o conlleve a que “lo nuevo” sea necesariamente mejor que “lo viejo”.

Bien, ya era hora de llegar hasta aquí para dejar que sea Ernesto Sabato quien continúe el discurso: “… En el arte no hay progreso en el sentido que existe para la ciencia… no hay tanto progreso como ciclos, ciclos que responden a una concepción del mundo y de la existencia… en el arte suele darse que lo antiguo resulta de pronto revolucionario… Cada cultura tiene un sentido de la realidad, y dentro de ese ciclo cultural, cada artista… Cada creador debe buscar y encontrar su propio instrumento, el que le permite decir realmente su verdad, su visión del mundo. Y aunque inevitablemente todo arte se construye sobre el arte que lo ha precedido, si el creador es genuino hará lo que le es propio, a veces con empecinamiento casi risible para los que siguen las modas… Que una mujer esté a la moda, es natural; que lo haga un artista, es abominable…”.

Termino con apartes de un correo que dirigí el 14 de septiembre de 2010 al maestro y amigo Adrián Villamizar (con la maestría ocurre lo del arte: la edad no cuenta):

“… Así que sigue con lo tuyo y cuenta con tu ‘Avanzada Sinuana’ para, en nombre de lo popular y no de lo intelectual, coadyuvar tus locuras y quijotadas ‘hasta las últimas consecuencias’. Lo que tú vislumbras con lo del Patrimonio es grande y maravilloso, y sé que será oportunidad y reivindicación para muchos artistas, viejos y nuevos, que no cuentan con posibilidades de expresión ni siquiera en el mundillo de los festivales contaminados. Sé que el asunto está en las manos indicadas. Así que cuídate mucho de esa gente oportunista que quiere pescar en río revuelto para corromper los ideales. Tú sabes cómo son las cosas. Desde que las ideas nos unieron, mucho antes de conocernos, tuve la sensación de que un proyecto de tanta magnitud pisaría muchos callos, tendría necesariamente que poner el dedo en la llaga. Y en mi opinión, la Fundación que sabemos no estaba ni podía estar ni está a salvo de su justa puntería…”.

Saludo sinuano,

FBA

2010-09-25T12:42:00.003-05:00

SORDOMUDOS – para John “Salsa” Campo (y para Edinson Doria, a manera de desagravio)

tengo un amigo sordomudo con el cual
bebo cerveza y converso sin consabidas señas
los viernes culturales
a pleno sol y en calle frecuentada
una tienda de esquina nos sirve de
relajo
los transeúntes nos observan
con curiosa sevicia y cuando nos reímos
de alguna ocurrencia inextricable
nuestros puños celebran
el apunte
baila salsa brava desde niño mi amigo sordomudo
y la sordomuda euforia que habita en mis
entrañas desde siempre
sabe llevarle el paso
tengo también una mujer sordomuda
más veterana en aullidos que mi amigo y yo
quien nos entiende a la perfección
y se mezcla radiante en nuestra
charla
asimismo un amigote sordomudo que llega
horas después con municiones de guerra
a terminar de bendecir la fiesta y
traducir la vida

si esto no es la felicidad
me niego a ser feliz

FBA – Derechos Reservados

2010-09-14T20:19:00.007-05:00

MINI-DESOPINANDO:

Como van las cosas no tendría nada de raro que RCN Noticias nos suelte muy pronto la chiva (primicia informativa) de que detrás de las chuzadas y del espionaje criminal del DAS estaban, como autores intelectuales, las FARC, Chávez, Fidel Castro, Obama y Chespirito. A propósito, muy bueno el chiste de Germán Vargas Lleras cuando, para exculpar de plano al actual Presidente de esta república de lobos, manifestó que nadie puede ser coautor y víctima simultáneamente. Hasta José Obdulio Gaviria salió bien librado. En todo caso, editada o no la noticia, el humor negro del Ministro del Interior y de Justicia dejó en claro que se trató de una coautoría, “autor con otro u otros”… Con respecto a ese “otro” –al que cada día se le cierra más el cerco y que todos en este país del sagrado corazón creen saber quién es–, lo razonable sería esperar que, tarde o temprano, también caiga. Pero como estamos en Colombia (y aquí cualquier cosa puede pasar), la sagacidad de los autores intelectuales y materiales del delito para incluir entre los chuzados y perseguidos a personajes de la populachera “doctrina de la seguridad democrática” podría perfectamente desestimarse probatoriamente hablando. Nuestros acendrados adalides de la fantasiosa “prosperidad democrática” no tienen, en esta lógica hacedora de miedos, semejantes alcances…

Así que todos los que tenemos la tonta esperanza de que algún día, de verdad, “todo se sepa” (obviamente no por boca del inefable “Pacho” Santos), vayámonos mejor acostumbrando a la hipótesis de que lo del DAS no fue más que una patraña o, en el mejor de los casos, un ardid de bandidos y terroristas interesados en desestabilizar las sacras y justas instituciones del Estado, poner en entredicho la legalidad democrática, etc., etc., etc. Vivimos de chiste en chiste, de espectáculo en espectáculo, de locura en locura. Un cuento más para sufrir y gozar al mismo tiempo ya no hace daño. A no ser que RCN Noticias nos sorprenda un día de éstos con el argumento de que fuerzas oscuras, la extrema derecha, grandes poderes económicos y militares tengan que ver con lo que nos pasa, a la manera de una manguala diabólica y hermética que, desde la sombra, es operada por diestros ajedrecistas en el arte de manejar las fichas del gobierno, el mercado, la ilicitud y la política. Y tras de éstos, otros. Y así, hasta regodearnos con el infinito. Soñar en vano forma parte de nuestras masturbaciones sociales. Contentémonos por lo pronto con que la noticia nos hable de mercachifles, saltimbanquis y titiriteros.

¡Ay! país bendito, mágico, extraordinario, injusto, cursi, melodramático, maleable, crédulo, voraz, fanfarrón, festivo, menesteroso. País de abulias. País de entuertos. País de mendicantes. País de clubes. País de finísimos hedores. Y también país de luchas traicionadas… Desde hoy me empino para rogarle al Bajísimo que RCN Noticias descubra rápidamente la verdad: que lo que acontece en Colombia es obra y gracia de una manada de poetas desocupados e inocuos que se inventaron esta larga tragedia para que la felicidad de embrutecernos y la libertad de destrozarnos no paren nunca de follar.

FBA

2010-09-13T22:27:00.002-05:00

CÁLLATE POETA
Nada de lo que digas te servirá para creerte
Tu lírica gloria se ha vuelto esclava de
Feroces verdades, experta en calamidades camina
Calle arriba en procura de premios y de
Aplausos
Yo, en tu lugar, abandonaría
El enfermizo trance
La podredumbre existencial
Que portas orgulloso
Simula, finge, siéntete infantil y
A gusto pervirtiendo
No hay mejor mañana que el ayer
Despreciado, aprende a naufragar y
Piérdete calle abajo, vístete formal
No prendas la compasión con
Amarguras
Silénciate poeta
Cada reconocimiento es un balde
De sombras que te echan encima
Piensa mejor en el sol que está afuera
En que el hoy te condujo a este
Abrazo de nadie, se acabó finalmente
La tristeza invencible, tus angustias no
Aplican, de esperanzas olvídate
Despídete entonces de la hosca metáfora
Con que enfrentas el mundo
Convéncete: no todo lo que tocas
Es poético porque tú lo avizores
Olvídate de una vez por todas
De ti, de la sensibilidad bobalicona
Y de todas las maravillosas desgracias
Que invocan rascacielos
Bájate ya de la vitrina azul
Y atrévete a vivir

FBA – Derechos Reservados

2010-08-30T21:38:00.009-05:00

Del poemario en construcción “POEMAS PARA DESPUÉS DEL OLVIDO”

DULCE VIDA

Camina. Si puedes todavía cantar, hazlo, recréate mientras se te pudre el coro en alguna parte del recuerdo. Grita y mira a tu alrededor por si las moscas, apéate de la conciencia y créete liberado. Engáñate, no hay nada mejor contra el destino. Nadie te escucha. Aprovecha esa minúscula suerte para marcharte lejos, mira de vez en cuando el mar, observa cómo sus olas se van aproximando a tu silencio, toman cuerpo, murmuran, traen recados que se disuelven al pie de tu nostalgia. Desea entonces que tus sueños no se cumplan, dilo varias veces, que mis sueños no se cumplan, que mis sueños no se cumplan, y cuando te sientas al borde de la felicidad dispárate, vuélvete ilusión, llénate de antiguas dolencias. Sabrás que es tiempo de regresar, así que abre la puerta, salúdate y pídele perdón al asesino. Camina. Si puedes todavía cantar, hazlo, el mar siempre te espera, conoce cada una de tus complicadas noches, ha amanecido frente al agujero donde dormitas, guarda un atardecer especial para cada muerto triste que atrapa en sus orillas. Todo rencor tiene su playa. No te mueras, busca el ruido, síguelo, acósalo, el ruido te dará la eternidad.

FBA – Derechos Reservados

Nota: en próximas publicaciones retomaré la crítica musical

2010-08-19T23:54:00.003-05:00

¿Qué hacer con los años que llevas encima
sinuoso pasajero? ¿Qué viaje insospechado
te espera tras la puerta? ¿Has vuelto a ver
en el baño los vellos del incesto?
Ríos de antes, ponto añorado, viajar no
es algo que de verdad te ciegue, viajeros
hay a montones pero tú no haces parte
del engaño, no naciste para salir del barrio
de la duda, no has portado la suerte del que
triunfa, son ya muchos años sin vivir ni morir
te persigue aún esta vieja niñez desorbitada
esa juventud amarga con la cual te creciste
te soñaste
te jodiste, ¿qué vas a hacer ahora con tanta
riqueza junta saliendo de tu miedo?
No vas a ninguna parte sinuoso pasajero, lo
tuyo sólo existe en la bruma que mata, cada
sol que descubres simple y llanamente se
convierte en olvido, tienes tanto que darle a
la amada miseria, tu música lo sabe, tu verso
se sacude, te rehúsas a oírte aplaudido por
sensorias flores, estás solo en el mundo, tan
solo que hoy saliste a buscarte creyéndote
poeta, hasta fuiste al desvío donde todo
empezó y ni un
cielo amigable te ayudó a deshacerlo
no eres nadie mi amigo, eres alguien que
puja sin saber por qué sufre, tan quieto
que pareces eterno
tan solo, tan solo
como el dios que te escupe

2010-08-11T11:12:00.006-05:00

VI FESTIVAL DE POESÍA ALTERNATIVA - METÁFORAS DE SAL Y ARENA

Riohacha-La Guajira

Agosto 11 al 15 de 2010

Estaré participando con varias lecturas poéticas.

Gracias a la Fundación Atrapasueños por la invitación.

FBA

2010-07-31T12:57:00.003-05:00

NO ENTIENDO A LOS RICOS
¿Por qué pasean en costosos caballos
por las calles tranquilas del vivir
miserable? ¿No es mejor quedarse
en el club conspirando,
repartiéndose las trampas
del poder nauseabundo,
mirándose las caras sin cargos
de conciencia, comiéndose a la carta
la miseria imprecisa?
No entiendo esta paradoxal costumbre
de los ricos. Comprendo sí la enorme
capacidad de infartar las carencias, pervertir
pensamientos, provocar destrucciones
por supuesto que los conozco cuando
vuelan bajito sin perder una estrella y
a sus medias naranjas las lucen
cabalgando
para desgracia de sueños azulosos
y fortuna de ojos verdezuelos,
cuando beben un fino whisky delante
del hambriento o al compás de
un desfile de mundos imperfectos
van bramando canciones y causando
poesías; la verdad
sin sus dones
sería más oprobiosa, caóticas saltarían las
mudas esperanzas, tristísimos dormirían
los verbos de la ausencia…
en el fondo son buenos, comparten
la opulencia paseándosela al pobre,
esguízaros que asisten puntuales
a la fiesta

No entiendo a veces a los ricos. Pero
menos entiendo a los pobres que gozan
maniatados la desigual condena;
¿no es mejor para aquéllos evitar
desafueros?, ¿quién quita que algún
día se enteche un destechado?, ¿y es
que acaso no hay hombres fugaces
en el pueblo?, ¿no hay calmas pasajeras?,
¿ya nada en esta vida produce desencanto?

No entiendo a los ricos. A mí modo
de ver debieran aquietarse, ahuecarse
tranquilos, felices, poderosos donde
no los moleste la pobrísima tierra ni
populares hedores les dañen el almuerzo.
¿Para qué venir a infectarse con lo que
ellos producen? ¿O es que lo hacen acaso
por marcar diferencia, recordar que
gobiernan, que el sol les pertenece?

Y una vez que se alejan dejando en las
tristes calles sus costosas esencias,
de veras,
no entiendo a estos pobre ricos
que gustan de conjugarse
jugando con la candela

FBA-Derechos Reservados

2010-07-20T13:35:00.003-05:00

FESTIVAL DE POESÍA "VOCES VIVAS DEL MEDITERRÁNEO" (23 al 31 de julio de 2010)

PROGRAMACIÓN:

http://www.voixvivesmediterranee.com/para/img/programme_2010.pdf

Lugar: SÈTE-FRANCIA

fba

2010-07-19T22:04:00.004-05:00

CANTANDO A DESTIEMPO:

El viernes 16 de julio de 2010 vio por fin la luz literaria el poemario de mi autoría titulado CANTANDO A DESTIEMPO (cuarto libro, tercer poemario). Se encuentra, pues, a disposición de los interesados, con precio simbólico, en todas las librerías del trágico vivir.

Para mayor información y pedidos escribir a: sinumania@hotmail.com
Número Celular: 3007863950 – 3106570669

Envíos a cualquier parte del país (Colombia), siempre y cuando se cuente con servicio de mensajería. Deberá consignarse el valor del libro, la comisión por consignación nacional (BBVA) y el costo del envío según la ciudad de que se trate.

Saludo cordial.

FBA

2010-07-17T01:05:00.003-05:00

BRUTALIDAD

Vuelves a caer en su juego envidioso; das a conocer lo que haces, las creaciones paganas, cantos y versos que ni siquiera te pertenecen. Eres un simple instrumento, no lo olvides. No de Dios, de la desgracia que lujosamente ostentas. ¿Hasta cuándo te dejarás sobornar por la falsa vida sinuoso pasajero? Recuerda el consejo de un joven inexperto: el silencio, la soledad, el vacío, la nada... Convéncete, igual que cuando tenías veinte años y andabas deliciosamente a la deriva, que no hay en esta vida una sola razón digna de tu mal. Para qué concursar, por qué sobrevivir. El éxtasis del dolor no admite complacencias. No muestres más el infierno que te adora. Desecha con ferocidad los lazos consanguíneos. Libérate. Duérmete sin miedo.

Me voy. Te dejo con tu relativa forma de vivir. Absoluto, absoluto... mira alguna vez el fin del horizonte. No te dejes seducir por las opacas brisas. Canta de verdad, canta con todas tus fuerzas y desmanes hasta que muera el sol.

fba

2010-07-08T19:06:00.004-05:00

DE REGRESO

Excusen el receso, breve en todo caso. Me encontraba festivaleando en el Festival Sabanero de Acordeoneros y Compositores "Princesa Barají" de Sahagún-Córdoba (Colombia), donde mi canción, en ritmo de paseo, titulada CON ALMA DE SABANERO, fue finalista del Concurso de Canción Inédita.

Vuelvo, pues, a la realidad de la vida cotidiana (ni mejor ni peor), y qué mejor forma de hacerlo que a partir de la festinación propia de un poema de mi autoría donde se refleja el pulso inevitable entre la vida y la muerte, la imprescindible distancia, la solitaria verdad del hombre y su vacío...

SE SUPONE QUE EL DÍA DE MORIR TAMBIÉN SE VIVE
se supone que ese día uno se levanta igual a
no morirse, sintiéndose más muerto que de costumbre
pero también más vivo que de remate,
se supone entonces que todo lo que
pase de ahí en adelante es un retorno
al silencio de los tiempos, un abrir y
cerrar de ojos sin ninguna respuesta,
se supone que ya todo está vivido, que no
hay por qué prolongar los amorosos
que esa muerte jugosa que bailó en la amargura
también ha terminado
uno espera entonces un color en el cielo
la lágrima jamás derramada
el beso postergado
la ilusión postrera
un encuentro imposible saltando de la dicha
el aplauso de brisas soñadoras de antes
algo bien distinto en la ruta cotidiana…
uno espera que un canto milagroso le avise
su final, pero no, uno se muere más
allá de su muerte y vive ese hecho sublime
en la más espantosa soledad,
se supone que el día de morir también se vive
se supone que ese día uno se acuesta igual sin
despedirse, se da las buenas noches diciéndose
verdades, llenando de fructíferos miedos
el coraje probado, porque el día siguiente espera
con los mismos misterios y se supone, se supone
que la vida es buena y el amor preciso
que la monótona huella aún es importante,
entonces uno se alegra a veces de repetir
pavuras, creyéndose inmortal y sabio
y miserable
suponiéndose vivo como el sol venidero
hasta el momento último de la fresca tardía

FBA

2010-06-26T23:07:00.003-05:00

RITUAL 48

cortinas abiertas, ventana silenciosa,
mesa familiar a la que nos sentamos
sus sobrevivientes, domingo tras
domingo
a almorzar desamores;
¿cuántos años más repetiremos
este mutismo estomacal?,
¿seguiremos amando
la febril distancia?,
¿cuántos días de recíproca
inexistencia
nos faltan todavía?

la calle nos mira mandándonos
su afecto y un pájaro aterriza sin
mensajes celestes, dos perros
parecen reflejar lo que somos
el gato se despierta, la casa
tiene un lamento fugaz que la
conoce

comemos, nos paramos y la voz
de la siesta nos dice lo de
siempre:
lo mejor de la vida
está por empezar

FBA

2010-06-19T21:42:00.005-05:00

COLOMBIA: SEGUNDA VUELTA PRESIDENCIAL

Llegó el día. En Primera Vuelta este blog fue amarillo, por opinión, sin militancia alguna en el PDA. Mañana será verde. Y lo será no por Peñalosa, ni por Lucho Garzón, ni siquiera por el profesor Antanas Mockus. Lo será porque la abstención no cambia nada. Y el voto en blanco tampoco. Al menos, no por ahora, tal como se vislumbran las cosas... Entonces, este blog sólo aspira a despertarse el 21 de junio con la tranquilidad de conciencia de no haber contribuido, por omisión, por deserción indigna o por arrogancia ínfima, a mantener y profundizar los desmanes de la "seguridad democrática". Se levantará con la satisfacción de haber intentado algo (alguito) distinto. Legalidad, Ciudadanía, Cultura, Educación no son propiamente palabras deleznables en un país de carencias y atropellos como el nuestro.

Sin izquierda convincente en Colombia, el verde, en tanto movimiento más que partido, representa, en la actual coyuntura, una opción interesante. Así algunos de sus matices nos desagraden -especialmente aquellos que resultan siendo más de derecha que la U y Cambio Radical juntos- y así se diga también (como lo sostiene Gloria Gaitán) que se trata de una candidatura ideada por la oligarquía tradicional para alejar la inconformidad de la "izquierda democrática" representada en el PDA y canalizarla convenientemente hacia sectores manipulables y más fácilmente derrotables (teoría que examinada en función de la realidad dominante en el PDA pierde peso histórico), no me queda más remedio, como colombiano pensante y libre de ataduras políticas, radicalmente preocupado por el destino de esta patria bicentenaria llena de odio, corrupción y violencia, que apostarle a un cambio sutil o medianamente significativo.

Que los pobres voten en favor de los ricos... bueno, existen, sin duda, muchas maneras de explicarlo, pero no deja de ser un contrasentido apabullante. Así que este blog siente que el devenir será aún más grave si no se aborda el momento político desde una perspectiva crítica, decisiva, CRUCIAL. Con equivocaciones, con payasadas, con locuras, el verde es, en todo caso, preferible. Y de verde se vestirá mañana este blog para que, además, tanto falso verde que, luego del "descalabro" de la Primera Vuelta, renegó infantilmente de tal color, mezclando estulticia con apostasía, reciba esta mínima protesta solidaria.

Votaré entonces por la "idea verde", no por el partido verde. Votaré contra el despotismo. Contra los crímenes de Estado. Contra las leyes que buscan legalizarlos. Contra las fiscalías de bolsillo. Contra el imperio de la bravuconería.

FBA

2010-06-08T11:34:00.009-05:00

CANTINERO: SILVESTRE DANGOND Y JUANCHO DE LA ESPRIELLA (2010)

En términos generales, me gusta este trabajo discográfico. Silvestre Dangond demuestra con ello que ahora sí está bien ubicado, que la Nueva Ola no es más que un lánguido recuerdo. Grabar canciones para la historia, ha dicho reiteradamente este polémico pero contundente artista urumitero. No cazo peleas estúpidas, así que no voy a decir aquí que es el número uno, ni el dos, ni el tres, ni el papá de nadie. Es, simplemente, Silvestre Dangond, excepcional cantante que corrobora en vivo lo que hace en estudio, un artista que ha entendido la responsabilidad grande que tiene -y que debieran tener todos lo que gustan de comerciar con música de acordeón- con respecto a la salvaguardia del género vallenato, en peligro innegable de extinción.

Claro que no todo es color de rosa. Preocupado Silvestre por lograr un buen compendio musical que llegara a diferentes públicos, pienso, sin apasionamientos, que en algunos casos acierta y en otros no. Se nota, en todo caso, que Dangond sí se toma el trabajo que implica seleccionar canciones. Sabe bien que el cuentecito de internacionalizar el vallenato no puede llevarnos a la loca carrera de convertirlo en una mezcla rítmica donde, quiérase o no, pierde su encanto. Eso que con tanta pericia hace y explota Wilfran Castillo en procura de que su “vallenato-pop” sea premiado, quedó por fuera y es, a mi juicio, uno de los grandes aciertos de este compacto. No acierta en cambio en materia de reencauches. Diosa divina, de Hugo Araújo, y El cuchicheo, de Alejo Durán. Pero ojo: no lo digo por las canciones ni por la interpretación. Lo digo siendo consecuente con lo que he sostenido y argumentado ampliamente en este blog: no soy amigo de los reencauches. Primero, porque de alguna manera descontextualizamos los temas elegidos, perdiendo éstos la esencia y la vitalidad con que nacieron, no aportándose nada con ellos -salvo velocidad, fuerza y amplitud instrumental- a la defensa presente y futura del folclor. Y segundo, porque si lo que se quiere es complacer al oyente “tradicional” o “clásico” no hay nada mejor para hacerlo que dándole la oportunidad a compositores veteranos o en formación que se inclinan y cultivan nuevos cantos por esa misma dirección. Reconozco sí en Diosa divina el intento de captar, desde que inicia, el sonido original, el ambiente al que de verdad pertenece.

Otro desacierto -comprensible tal vez en términos de mercado- es la repetición excluyente del número de compositores privilegiados. Omar Geles, Tico Mercado, Fabián Corrales… Omar Geles, con Gracias, vuelve en todo caso a pegar duro con un tema sentimental, nada truculento, en lo cual, sin duda, es maestro de maestros, pero Tico Mercado y Fabián Corrales no logran atraparnos, es más de lo mismo, pura bazofia romántica, llantico desechable. Aunque debo admitir que lo afirmo pensando más en Mercado que en Corrales, pues a este último se le abona que trata de mantener un toque auténtico, un giro vallenato muy propio de su estilo, no obstante dejar la impresión de haber confeccionado dos canciones distintas. Tico Mercado, en cambio, no parece arrepentirse de seguir mostrándose como un gran compositor festivalero (segundo puesto en el concurso de canción vallenata inédita del Festival de la Leyenda Vallenata 2010 con Adiós, adiós, paseo de factura excelente) que hace totalmente lo contrario cuando de posar como lucroso cantautor se trata. Ambas canciones (me refiero a Perdón, perdón de Corrales y a Habla con ella de Mercado) se asemejan temáticamente: la infidelidad del machista arrepentido. Lo que he dicho muchas veces: parecen desconocer por completo la inconmensurabilidad del alma femenina…

El componente lírico del disco tiene en José Alfonso “Chiche” Maestre y en Roberto Calderón dos grandes exponentes. Si bien el primero con Vuelvo a quererla trabaja bien la letra pero no llega a las cumbres melódicas por todos conocidas, el segundo, con Aunque después me duela, da una clara y magnífica lección de cómo se puede cantarle al amor desde el transcurrir de los años sin apelar (como criticaba Hernando Marín) a parapetos. Gracias maestro Roberto, qué gran canción. La verdad de un hombre incapaz (en el sentido bondadoso del término) de producir embelecos. De principio a fin está la música con todo lo que implica: melodía, ritmo, armonía, lógica, sentido. Y está también el texto: coherente y poético, y con el sabio humor que da la edad. Cuenta, además, esta canción, en cuanto a arreglos se refiere, con la puesta en escena de un concepto de fusión interesante, donde los aires de la ranchera refrescan y no absorben. Bien por Silvestre, por rescatar a un gran compositor y por enseñarle a la juventud que la vida no puede desleírse toda en brinquitos y en pendejadas. Preocupante lo del “Chiche” Maestre, quien ha venido recobrando protagonismo en las grabaciones comerciales pero, a mi juicio, no logra el pedestal de sus mejores tiempos. Pienso que no basta con mostrar algo de su sello personal, la canción romántica sin vida y sin verdad lo traiciona de manera irremediable. Eso no es lo suyo, estar y permanecer vigente no es algo que dependa de amoldarse al criterio de mercaderes y corruptos.

Otras fortalezas de esta obra musical donde Silvestre Dangond se destaca por la calidad recursiva de su voz (vigorosa y undante; creadora; matiza, se divierte) y Juancho De La Espriella lo acompaña con consistencia y madurez sacrificando quizá en pro de ello su capacidad innovadora con el acordeón, radican en los distintos pero concertados elementos que aportan canciones como Muchachita bonita (de la autoría de Dangond), La tartamuda (de “Checha” Blanco), Cantinero (de Rolando Ochoa), Loco, loco (de Rafael Díaz) y Has cambiado mi vida (de Jorge Valbuena). Cada una aporta lo suyo al disco sin pasar desapercibida. En Muchachita bonita se faja Silvestre una loable faena interpretativa, la misma que le ayuda considerablemente a Has cambiado mi vida a salir a flote y que en La tartamuda explota de manera extraordinaria. El gran mérito de La tartamuda consiste en que su autor demuestra cómo, con ingenio y alegría, se puede aspirar a inmortalizar el despecho.

El folclor argentino tiene en Sobredosis de Chamamé una propuesta agradable desde el corazón de la vallenatía. Bien para insistir en que no todo lo que se hace con acordeón es vallenato, como tampoco el vallenato deja de existir cuando no lleva un acordeón. Lo importante es no confundir las cosas, llamar a cada una por su nombre y no tratar de expandir el vallenato con mentiras. El chamamé y el acordeón se conocen musicalmente bien, y la versión de Dangond y De La Espriella se ajusta a este necesario reconocimiento.

Dos canciones más cierran este importante álbum. Compiten las dos, para mi gusto, con el paseo de Roberto Calderón por la mejor canción del disco. Mi propia historia (de Aurelio Núñez) y Dos mundos distintos (o Del ahoga’o, el sombrero, de Lucho Alonso). La primera más que la segunda. Mientras en la de Lucho Alonso se advierten destellos melódicos y textuales que merman en lo complementario y se resquebrajan ante el parecido temático con La moza e Indiferencia (este compositor tiende a ser de malas en el amor, lo sabe pero tiene la valentía de retirarse con humildad y sin el desconsuelo de la falsa tragedia), en la de “El Yeyo” Núñez hay algo que llama poderosamente la atención y lo aplaudo sin ambages: un tema autobiográfico donde su compositor se aparta del amor a la pareja y que lo muestra, por tanto, más decididamente poético, más creíble, sin que se vea obligado a meterle romance al asunto. Venía notando en sus éxitos recientes este penoso ingrediente a manera de requisito que acaba desfigurando la intención inequívoca del autor, afectando la firmeza y transparencia del mensaje. Bien otra vez por Silvestre que lo incluye sin miedo alguno a que “lo comercial” lo mande pa’l carajo.

CANTINERO: pequeño oasis, curda de versos y melodías en medio de la inmensidad del desconcierto.

Saludo cordial,

FBA

Otrosí: la canción de Jorge Valbuena, Has cambiado mi vida, aparece en el CD original con el título de "A CAMBIADO MI VIDA". Ni siquiera con la H. Imperdonable descuido en una producción que aspira a trascender. Esperemos que este yerro haya sido corregido, pues desluce la cantina...

2010-06-06T22:33:00.002-05:00

SI DESEAN CONOCER EN PROFUNDIDAD LA OBRA POÉTICA Y PICTÓRICA DE ENÁN BURGOS ARANGO

HE AQUÍ EL ENLACE:

enan

FBA

2010-05-31T16:42:00.005-05:00

COLOMBIA: PAIS DE MARAVILLAS

Después de la Primera Vuelta Presidencial realizada ayer domingo 30 de mayo de 2010, la cual arrojó como resultado un arrollador (curiosamente, no atronador) triunfo del candidato uribista Juan Manuel Santos que no le alcanzó en todo caso para cantar victoria definitiva, nos aprestamos los colombianos de bien, no comprometidos con maquinarias ni con raíces partidistas, a sufrir otra gran decepción electoral el próximo 20 de junio cuando la Segunda Vuelta deje a Álvaro Uribe Vélez como gran triunfador de esta contienda. Así de triste y complicada es la vida en Colombia. Por mi parte, hubiera preferido evitarnos repetir este suplicio. Mientras más rápido nos hagamos a la idea de cuatro, tal vez ocho y a lo mejor doce años más de dictadura democrática, más rápido asimilamos también la necesidad de concentrarnos en encontrar de verdad, con tranquilidad e inteligencia, el rumbo que este país necesita.

Mientras las cuatro letras nefastas que sabemos mantengan vigencia militar y el Comandante del país vecino continúe opinando en contra del régimen imperante, es bien difícil construir opción de poder alternativo en Colombia con probabilidad de triunfo. Me parece, por tanto, que el movimiento esencialmente juvenil, artístico, cultural e intelectual que se generó alrededor de la Ola Verde del profesor Mockus y su séquito de ex alcaldes no deja de ser un fenómeno de ejercicio ciudadano muy interesante que debe tenerse en cuenta para el futuro de resistencia, organización y unidad que la historia nos pide que desde ya empecemos a escribir. No deja de inquietarme la idea de que las firmas encuestadoras metieron poderosamente la mano en esto, a riesgo incluso de perder credibilidad. Ya sabemos que los totalitarismos se fortalecen en la misma medida en que se les ataque, para lo cual cuentan con una amplia base “popular” muy bien adoctrinada y con medios de comunicación serviles a la causa. De ahí que no contemplemos ya tan asombrados cómo mientras más señalamientos internacionales, apertura de procesos, casos de “falsos positivos”, subsidios escandalosos, cohechos clientelistas, contratos mafiosos y cargos diplomáticos rayanos con la desvergüenza se produzcan, más salga el mesías autoritario a pregonar airoso sus métodos de bombardeo, persecución, macartismo y delación para salvarnos de la hecatombe terrorista. Y más votos de colombianos inescrupulosos se sumen al criminal negocio y a la devastación. Así de triste y complicada es la vida en Colombia.

El terror respira de nuevo con absoluto deleite. Cogió fuerza. El monstruo pacificador está vivo y continuará su diabólica senda de exterminio. Temo que la Ola Verde alcanzó con esos tres millones ciento veinte mil colombianos que la movieron, su real dimensión de poder. Más o menos por ahí iba cuando los encuestadores salieron a decir que llevaba la delantera. El establecimiento necesitaba sumarle susto al cuento para que el final del mismo le fuera contundentemente favorable. Lo pensaron bien: asistir a los debates, enfatizar la figura del caudillo, exacerbar la opinión internacional del vecindario en contra, resaltar en los medios la debacle guerrillera, avivar el miedo a perder. La idea, secreta y hábilmente trabajada, era ganar de una vez, en Primera Vuelta. Pero fallaron por escaso margen. Los intereses políticos y económicos eran y son de tal magnitud que el poder se estaba jugando en estas elecciones nada más y nada menos que vivir o morir, y quienes lo detentan activaron, en consecuencia, toda la parafernalia electorera que los caracteriza. Al Uribismo, en caso de perder, le esperaban días de merecido castigo y estruendoso declive. Con todo, la historia, aunque tarde, termina escribiéndose con la mano de la justicia, y así será. Quizás no alcancemos a vivir el derrumbe de este estilo de desgobierno (o de gobierno al servicio de claros intereses plutocráticos) que hoy por hoy menosprecia la vida y valora la inmoralidad. Pero las hegemonías no son eternas. La arbitrariedad acaba consumida por su propio fimo.

Para desgracia nuestra, el profesor de la gran ola ecológica ha dado pasos en falso que no permiten augurarle un mejor destino en la Segunda Vuelta Presidencial. Sus virtudes académicas, a la hora de pasar por el inevitable discurso político trastabillan de manera lamentable. Sucede un poco lo de la confrontación entre la imagen y la palabra en la poesía. A mi juicio, dos términos que se alimentan recíprocamente. Me parece, pues, que la dignidad, la educación, la legalidad, el cambio cultural y la justicia social ya perdieron. Colombia es, en definitiva, un país de maravillas. La doble moral que hace que muchos vituperen hoy a las Autodefensas que ayer aplaudieron, hará también que cuando Uribe y los uribistas que aún permanecen intocados desaparezcan judicialmente del mapa político, muchos de sus seguidores nieguen haber pertenecido a su rebaño. Palpamos desde ya vestigios de tal comportamiento cuando el triunfo de ayer no ha sido, como dije al principio, atronador. Aunque entendible si consideramos que no lograron sacar avante el objetivo sigilosamente trazado, me late, o mejor, hay algo en el ambiente que me dice que el oprobio de la U en Colombia es de tantas proporciones que ni siquiera sus votantes se atreven a lucir la victoria. Pena o estrategia, no fueron pocos adeptos patológicos del doctor Uribe Vélez a quienes escuché sostener que votarían por Vargas Lleras y hasta por el sorprendente matemático.

Lo peor está por venir. Hubiera preferido que “celebraran” desde ya y no tener que vivir lo que ocurrirá el 20 de junio próximo: Juan Manuel Santos superará increíblemente el récord electoral de su propio jefe. Ojalá que en medio del triunfalismo se acuerden los ciudadanos sensatos de que garantizar algunos años más de impunidad no los va a librar de la responsabilidad ética y del gusano de la conciencia. Que es mejor, por tanto, guardar serenidad y compostura. Porque la derrota de hoy admite, por fortuna, una lectura adicional de incalculables méritos: Antanas Mockus no perdió en estas elecciones, pues si bien a los verdes no les alcanzará la Segunda Vuelta para, hurgando en la incertidumbre abstencionista, cambiar la tendencia expresada, la votación obtenida -examinada no en relación con las dolosas encuestas sino en función de lo que significan tres millones ciento veinte mil colombianos dispuestos a abrazar la práctica de costumbres políticas radicalmente distintas- se constituye en la atalaya que deberá asumir posturas políticas de mayor consistencia y compromiso en el inmediato futuro.

Gustavo Petro, por su parte, demostró tener una votación propia más allá de su partido y con notable presencia caribeña, y será también un líder indispensable a la hora de fraguar la oposición seria, honesta, inteligente, incluyente y democrática, en derredor de los temas sociales, que urge en nuestro país. Finalmente, Germán Vargas Lleras está llamado a pensar muy bien las cosas si aspira a mantenerse vigente luego de los cuatro años más de calamidad y corrupción que se avecinan. Porque el resultado electoral indica a las claras el tamaño de la tragedia: el mal se ramifica y amenaza con extenderse incontrolable. Pero al mismo tiempo el antiuribismo va en ascenso; casi ocho millones de colombianos (no menos de cinco millones, y quizás más, en abierta y dispuesta contradicción) optaron por otras propuestas. Liberales y conservadores no es mucho lo que le aportarán, salvo valiosas excepciones, a este inaplazable proceso, pues al fin y al cabo sus intereses no están muy lejos de los del transfuguismo dominante que surgió de sus entrañas.

Colombia, país de maravillas… País de contrastes, de intrigas, de violencias, de compraventas, de injusticias, de desilusiones. Así de triste y complicada es la vida por acá. Pero no menos significativa es la reserva moral que representamos quienes pudimos acostarnos anoche con la conciencia limpia y tranquila, y con la esperanza bien puesta en el futuro que deberá, como propone Petro, acordarse cuanto antes, con altruismo y sin vacilaciones. Cultura Ciudadana y Equidad Social: reto y verdadera ecuación para contrarrestar las incongruencias de las victorias indignas.

FBA

Post scríptum: no aprendemos la lección. No ha pasado un día y continúa la propaganda informática bombardeando, de todas las formas posibles y mientras más rastrera mejor, a Juan Manuel Santos. Por favor: actuar con inteligencia es hoy todo un imperativo. Resaltar las virtudes del filósofo al margen de los baches del contrario, pues está demostrado que atacar a Santos y a Uribe es catapultar la idolatría irracional y fanática que los sostiene.

2010-05-24T22:10:00.003-05:00

ME BUSCO

elijo el orificio que abre y cierra
con vaivén de angustiosa costumbre,
la casa donde vivo ofrece entradas menos
peligrosas mas no me imagino viviendo
tan cerca de sonidos y miradas
me pienso más bien subiendo y bajando
por digestivos y ocupados territorios
espeluncas malolientes donde,
conociéndome como me desconozco,
me sentiré cómodo y seguro,
miserable condición humana que es
maldición de fatuas vanidades;
elijo la posibilidad de morir a
consecuencia de un movimiento
instintivamente sanguinario,
hacia afuera soy plausible ignorancia
hacia adentro el anónimo ser que
en mí se esconde sabe demasiado,
aprovecho la lentitud de un bostezo
y me sumerjo alígero abriéndome paso
por entre lianas de escombros sentimentales
me busco entre aparatos en desuso
y sistemas descompuestos,
cerebro y corazón son mecanismos
de fetal tragicomedia
músculos flácidos y huesos rotos
confirman la ruina en que me hallo
en ríos de sangre nado a contracorriente
muchas ventanas permanecen herméticas
hay cuartos asaz pecaminosos, rincones
donde afloran ternuras cabizbajas
cordones a punto de reventarse me obligan
a tener cuidado,
busco en los pulmones las brisas que se fueron
en riñones los viernes culturales
en testículos los amores pendientes
en sudores el coito de mis padres
por el ombligo venteo canciones infantiles
los miedos escolares en tripas engañosas
pero finalmente vuelvo por ley de perversidad
al destino revelador del colon descendente:
indigerible salgo acaramelado por el patio
trasero, destartalado presente, futuro lapidario
la casa que me conocen está deshabitada
nada de mí porta por dentro,
salvo el portentoso detritus
esto que sin grandes titulares funciona
a la perfección, círculo vicioso de mi diaria

y animal infinitud

2010-05-15T20:37:00.002-05:00

ME PREOCUPAN MIS POEMAS
No sé quién sabrá leerlos cuando yo
Con todo y caparazón haya partido
Quién entenderá siquiera cómo
Restaban sumando o viceversa
Quien apreciará su lenta conflagración
A la hora de enfrentarse amorosamente
Con la muerte
Quién acogerá cada rincón vital
Donde crecieron
Quién les dará ese beso inmortal
Que no tuvieron
Quién se dará contra paredes
Tratando de comprender
Lo incomprensible
Quiénes de tantos amigos de imposibles
Dejarán de vivir si ellos se mueren
Cuántas lluvias torrenciales no
Volverán a mojar si me
Detengo
Quién podrá silenciarles los silencios
Quién llenará de razones sus
Locuras
Qué tiempo del buen amor
Los asesine

Me preocupan de verdad mis poemas
Y esta voz que aún los alumbra
No sabe ahora si morir es bueno
Mis poemas ignoran que son hijos del viento
Y de la noche
Y cuando el viento se vaya y la
Noche se muestre absoluta
Y con estrellas
Alguien estará llorando de veras en los versos
Alguien que no soy yo estará entendiendo
La furia de la vida
Y aquella soledad de siempre
La que preguntaba por dudas y miserias
Será la prueba plena de
Que con todo y caparazón
Aún persisto

FBA – DERECHOS RESERVADOS

2010-05-08T12:20:00.002-05:00

LIBRO VIRTUAL DE ENÁN BURGOS ARANGO:

Su más reciente poemario: ESPEJISMO MARÍTIMO DE LA QUIETUD

Acceder: ESPEJISMO MARITIMO DE LA QUIETUD

Enán Burgos Arango, nacido en Montería (Córdoba-Colombia) y "sinuano del mundo", estará participando este año en el FESTIVAL DE POESÍA "VOIX VIVES DEL MEDITERRÁNEO" (Voces Vivas del Mediterráneo), evento que se realizará del 23 al 31 de julio de 2010 en la ciudad de Sète (Francia), donde asistirá en calidad de poeta invitado (lecturas diarias) pero, además, como presentador de diversos recitales. Para mayor información visite:

www.voixvivesmediterranee.com

Cordial saludo,

FBA

2010-05-02T14:22:00.003-05:00

ENCRUCIJADA...

MAYO DE 2010, mes para terminar de pensar muy bien las cosas con miras a la elección presidencial que se avecina. Me ubico sin premuras dentro de ese 60 % o más de franja abstencionista que, por razones diversas, se aparta de la política colombiana como quien se aleja de la más nociva de las pestes. Rojos, azules, verdes, amarillos... los colores a estas alturas del "partido" poco o nada significan. Uno de ellos simboliza hoy día las convicciones que en algún momento motivaron distanciamiento, y así las cosas no deja de causar, por el contrario, mayor prevención. Sin embargo, siento (sentimos) esta vez la necesidad de responder a un llamado histórico pensando básicamente en lo que hay que detener. La democracia no es la panacea pero es lo que tenemos. Se trata, pues, de aprovechar que el terror de la pacificación comienza a derrumbarse. Me suena ahora aquel "dogma" con barbas que aún no ha sido desmentido: toda sociedad genera el mecanismo que, tarde o temprano, la destruirá. ¿Toda? Mientras ese animal siniestro que para Sartre es el hombre sea el gestor y beneficiario de las ideas políticas, es muy probable que ni en el comunismo se alcance la igualdad soñada.

Urge, en todo caso, asumir, por encima de partidos, actitud política. Sin duda, la transformación de nuestra sociedad pasa por la educación y la cultura. Pero la legalidad no es suficiente. La equidad solo puede aclimatarse si la enmarcamos en un modelo económico y social absolutamente distinto. Capitalismo, individualismo y competencia ya han demostrado con suficiencia su carga de expoliación y miseria. ¿A qué tipo de democracia debemos entonces apuntarle? A la de la derecha ya le conocemos su corrupto y macabro juego. La de la izquierda conlleva, por consideraciones conceptuales, escasa credibilidad, pues, en últimas, sus expresiones se pavonean sin menoscabar el sistema electorero que la seduce. Y la de centro causa, de verdad, pánico, puesto que no pocas veces, al amparo de movimientos políticos socialdemócratas, se cocinan las peores sandeces e injusticias. Por otra parte, votar en blanco no deja de ser una alternativa legitimadora mientras el voto nulo (me refiero al intencionalmente nulo) podría, a lo sumo, parecerse a una trastada insignificante. Asco intrascendente. Ego de baratija.

Si estuviera el maestro Carlos Gaviria en la baraja de candidatos otro gallo estaría cantando en medio de tanta inconsistencia, y esta encrucijada que hoy aflora no nos estaría carcomiendo con mezcla de responsabilidad y desconcierto. Este 30 de mayo estaré de todos modos en mi puesto de votación, de seguro sin una postura definitiva pero confiado en que a última hora esa intuición profunda de la cual se nutre poderosamente el arte sabrá dignificar mi inusitado ejercicio de ciudadanía. Invito a la gran masa de abstencionistas a hacer lo propio. Parece mentira pero así no haya opciones del todo convincentes, nos queda al menos la posibilidad de manifestarnos en contra de lo que, de perpetuarse en el poder, consolidará una tragedia de insospechadas proporciones. Así de simple. Para que la doctrina tenebrosa de la seguridad no siga favoreciendo privilegiados intereses ni afiliando incautos. Y para que gane también lo menos malo.

FBA

2010-04-23T08:18:00.005-05:00

POEMA IMPUBLICABLE – a la Mierda

de…, pienso que es la más mierda de las mierdas
de…, pura mierda, con filosofía a bordo
de…, ¡mierda!, éste compite con el anterior por el mierdero
de…, a esta bruja la mierda le brota por los poros
de…, trabaja con la bruja lamiéndole la mierda
de…, un bacán que defeca por la boca
de…, la diarrea más chismosa que conozco
de…, usa corbata para vestirse a la mierda
de…, no hace sino cagarse en la familia
de…, hijo de mierda sale enmierdado
de…, ¡huy!, la mismísima mierda en versión oficial
de…, qué hijo de puta tan sobrado de caca
de…, se ufana creyéndose la mierda más hermosa
de…, un mojón dice más que mil palabras
de…, la amistad con razón le sabe a mierda
de…, se cree la última mierda del desierto
de…, mierda a la dos, mierda al cuadrado
de…, los puristas del mierderío musical
de…, excrementar, excrementar y excrementar
de…, hacen parte del mismo evacuatorio
¿de mí?,
sí, está bien,
tienen razón en todo lo que cagan

¿QUÉ HAY DETRÁS DE UN POETA?
Enormidad vacío tiempo que apesta
Nada y silencio soledad sufrir por
Todo pensamiento trágico del
Infinito vivir en mortandad
Absoluto nostalgia que
Trina obsesión corto
Volar placer circo
Desamor voz
De suicidio
Sentido
Nota
Yo
Tú
Para
Oración
Y absurdo
Miedo que la
Metáfora ignora
Color de un infierno
Indestructible hado con
Imágenes volátiles acordes
Embriaguez por ternura negra
Colmillos del más allá sangre que
Daña la intuición visiones destapando
QUÉ HAY DENTRO DE UN POETA:
Enormidad vacío tiempo que apesta
Arena y muerte maldad sin rumbo
Terca razón y analogía oscura sin
Que la vida termine de pasar…

MAÑANICAS DE LA INEXPUGNABLE QUIETUD

Hoy de mañana tomé finalmente la mejor decisión: no salir más de casa. Me dedicaré a defenderme del tiempo, a no seguir siendo blanco fácil de su tino. Vigilaré su pulso de tal manera que dormiré poco y pensaré más. Mi misión es clara: detener esta monstruosa máquina de vejez y muerte. Asumir el control del destino será también posible. Esta prisa cobarde se acabó. No más engranaje. No más suturas. Desde hoy me aparto valientemente del mundo de los ocupados. El ocio será la única virtud que me seduzca.

Pero como toda decisión sana, sensata y coherente, ésta, la de ausentarme, la de hacer alto en el camino, tiene su voz contradictora: ¿De qué vamos a vivir?, pregunta alguien que lava amarguras en el patio. ¿Y de qué vamos a morir?, respondo sin ganas de suicidarme. La invito a que se quede a mi lado contemplando lo invisible del mundo pero ella, sumamente terrígena, me derrota de inmediato con el dolor de su risa.

Con todo, esta vez mi decisión no admite desacatos. Voy a llegar hasta las últimas consecuencias, hasta que los primeros sacudones de un silencio iniciático anuncien el arribo de la plena quietud y la inmortalidad inaugure, por ende, su complicado juego. Nada volverá a ser entonces lo que fue, la normalidad no gobernará más el curso de mis días ni en las noches de mi nostalgia reinará la tragedia laboral. ¿Curso de mis días? ¿Es que acaso no me propongo alejarme de todo devenir? ¿No me anima la ignorancia de cualquier recuerdo? Bueno, de seguro tendré que arrostrar otra tétrica esperanza, plácidas rutinas podrían de nuevo conquistarme. La vida es una trampa permanente, un afán inservible, una manía de siempre, futuro descompuesto, despótica alegría.

Ya lo saben. Si mañana o pasado mañana alguien que se parece a mí les habla en alguna parte de la muerte, no duden en ponerse a salvo: es el cadáver del tiempo tratando de cantarles a toda costa su tristeza.

2010-04-14T20:42:00.003-05:00

TÍTULO DE LA CANCIÓN: A SAHAGÚN LO HAGO RESPETAR (paseo)

AUTOR: LUIS ALBERTO PRADO

Tema que obtuvo el Segundo Puesto en el Festival Sabanero de Acordeoneros y Compositores, "Princesa Barají", Sahagún-Córdoba, versión 2009.

Lo interpreta su propio compositor y lo acompaña en la guitarra el cantante sahagunense Yordi Torres.

Se comprueba una vez más que la música vallenata puede y debe retomar la versatilidad textual de sus orígenes y que la "amoritis crónica" que hoy por hoy monopoliza y pervierte la canción vallenata ya es tiempo de que sea parranderamente exorcizada. ¿Quién dijo que el canto vallenato con contenido poético no puede llegar a ser comercial? Las mal llamadas "canciones festivaleras", al menos aquéllas que no se hacen pensando únicamente en el concurso del momento, con tema coyuntural o por mero oportunismo, merecen volver al mundo de las grandes grabaciones. Como dice musicalmente, en ritmo de paseo, el compositor de moda Aurelio "El Yeyo" Núñez, soñar no cuesta nada. Algo hay que hacer. ¡ALGO DEBEMOS ORQUESTAR PARA QUE EL VALLENATO VUELVA A SER VALLENATO!

FBA