RITUAL 50
distancia cruel
aislamiento de seres maniatados
soberanas desidias que duermen
con espantos
habitaciones de cálidos
pertrechos
levitar quisiera la sombra que
germina
dispararle abrazos a las
mudas calmas
¿Cuándo fenecerán
las antiguas desazones?
¿Qué mundos grises
reemplazarán sus bríos?
Hay voces tenues que
claman por saberlo
FBA
SI LO QUE QUEDA SIN ESCRIBIRSE se viviera en efecto, esta prosa sin mientes no intentara el oficio. Permanece, sin duda, mucha intranquilidad en el tintero. Bastaría con digitar la primera confianza, despuntar el último torrente. Conoce la técnica, el cómo y el cuándo, la chispa milagrosa que responde al vacío. Pero se sabe también que es más lo que se ausenta, la escritura no logra percibirnos del todo. Y si lo hiciera, nada garantiza que lo escrito nos sirva, repercuta en beneficio del maduro silencio. Entonces, cabe sólo procurar que lo que queda sin escribirse se viva de verdad. He aquí la gran tarea: el pequeño y confiable fracaso. El acto creador descansa incomprendido, aunque deambula, día tras día, en la trivial existencia, acumulando honores, anónimos senderos por donde exfolia mentiras.
NO SÉ QUÉ TIENE ENERO que la nostalgia aflora. Y en la casa paterna la angustia se complica. Fotos. Cuartos vacíos. Miradas lejanas. Rumores. Sobre todo fotos: de todas las edades. Por ahí aparezco, por fortuna en pocas. La nostalgia de enero se encarga de observarnos, nos lleva de la mano por trechos implacables. Traspatio, jardines, salones de antiguas francachelas. Las fotos de la muerte reclaman sus lugares, la familia se extingue pero igual se duplica. La vida es una constante podredumbre.
Silencios de todas las marcas van causando estragos, nostalgia en crisis rememora absolutos. No sé qué tiene enero que en su extraviada brisa me transporta al destierro. Sí sé qué tiene en cambio la noche que acostumbro, este sol solitario que mastico en hamaca, el cuerpo del vencido renovando la fútil primavera. Sé que en alguna parte de esta hermética casa descansa lo que invento, árboles melodiosos que sigo frecuentando, verso de mi padre en estado de alerta, sonrisa de mamá, fragor de mis hermanas, la tierra tiene alma y el alma desafueros.
No sé qué tiene enero que una nostalgia triste se transforma en olvido.
AJUSTE DE CUENTAS
Los poetas de ahora gustan de fachendear en
festivales
Inofensivos y radiantes, leen los mismos
enredados poemas a cambio de
mantener su pico en flor
luciendo en el
escenario
Mientras más herméticos y oscuros
más se cotizan en la humareda
cultural
Cuentan, por supuesto
con una hoja de vida impresionante,
se han pasado la vida eyaculando arte
a diestro y siniestro, ganando concursos
y viviendo cómodamente del erario
Poeta festivalero que se respete
sabe cómo engrasar la cucaña
por la que sus amigos lo trepan
sirviéndole de jurados
Por lo visto hay más premios que poetas
aunque la plaga de poetas es tal que
ya existen insecticidas humanos
para matar insoportables versos
A veces se les cuela en la fiesta
un poeta sin brillo, callado, algo fuera
de lo común y procedente de la grotesca
vida cotidiana,
que opta por la claridad y la precisión
marinando con extraña música aspectos
sociales y políticos,
entonces se ponen todos de acuerdo
y dicen para justificar el error y los excesivos
aplausos que si no fuera
por esto y aquello
esos poemas malhadados serían panfletarios
Lo peor ocurre cuando los organizadores
del hervidero poético
distribuyen el infaltable elenco
al servicio de popularizar la poesía a como
dé lugar
Poesía a la brava, poesía para dispararle
linduras y alumbramientos
a desprevenidos transeúntes
poesía en parques, plazas, centros de rehabilitación
cárceles, escuelas, bibliotecas, ancianatos
calles céntricas y barrios olvidados
poesía revolucionaria y exótica
a flor armada y repleta de femenino
tono
Aquí es cuando el poeta anormal que
poco habla o se sabe más muerto que un vivo,
se ve en aprietos para encontrar entre
su montaña de tormentos y fracasos
mensajes positivos con los cuales paliar
la cruda realidad de la existencia
Los poetas de ahora gustan de farolear
en festivales,
y si no que lo diga éste que aquí les habla
autor de estas prosaicas luces
emanadas sin miramientos
de la más tenebrosa inconveniencia
ELECCIONES…
Cuando el carnaval electoral, pletórico de mefíticos olores, hace otra vez de las suyas, no es dable hacer otra cosa que, desde la valla del aburrimiento, rogar (sabrá Dios a quién) para que esta cultura voraz y patológica de hacer política en Colombia termine, de verdad, algún día. Y digo de verdad porque el colmo de nuestras ardentías ilusorias osa presentarse, en la mayoría de los casos, de la mano del cambio, del progreso, de la anticorrupción. De ahí que este culto a la hipocresía no llame ya tampoco la atención, lo que actúa en detrimento de algunos pocos bienintencionados que, a la postre, son metidos por el pueblo en el mismo costal sucio donde la desidia de la masa electoral acaba sucumbiendo inexplicablemente a la lógica del voto putrefacto. Las coaliciones de partidos y candidatos que cacarean vientos de renovación darían para escribir toda una novela estoica y panfletaria.
Es entonces cuando, con una máscara menos nociva pero quizá igualmente perversa, volvemos a decir: este país no resiste más embelecos. Y sin embargo, continuamos acumulando desengaños sin plantearnos jamás, en serio, la forma de acabarlos. Nos sigue interesando este sainete de legalidad y democracia que tanto mal ha causado durante dos siglos de estiércol republicano. Más de dos milenios teorizándose acerca del derecho y la moral para que el democratismo imperante se vuelva cada vez más excluyente, oprobioso y criminal. Surgen, no obstante, nerviosos interrogantes. ¿Quién es el que realmente brujulea en la política criolla? ¿El politicastro de profesión por todos ampliamente conocido o el que, a sabiendas de la calaña de ese falso sujeto, se entrega por completo a acrecentar el vilipendio de su poder?
No quiero hacer juicios de valor en torno a una problemática sumamente compleja, merecedora de análisis con más largo aliento. Más bien, desde el arte, desde la poesía, compartir en un día como hoy, donde todo y nada es lo mismo, algo que en Cantando a Destiempo, poemario de mi autoría publicado en 2010, quedó escrito para fortuna y desdicha de su creador.
POLITIQUERO
Me refiero a un politiquero que sí cumple
sus promesas de campaña
que cuando dice puente hace el puente
y si le gritan agua como sea trae el chorro
alcantarillado, y se acaba la hedentina
luz, y hasta Dios se muestra sorprendido
trabajo, y no se toleran vagos en las casas
educación, y abarrota de sillas las escuelas
vivienda, y casi lloran las nostalgias de los puentes
salud, y nadie más se muere en las urgencias
justicia, y a cada quien le da su merecido
Este politiquero
no tiene ningún bache en su carrera
sabe de todo y bebe café a montones
en diferentes partes mientras habla,
su lógica es de un timbre milagroso
y su ética un tesoro contundente:
robar pero también hacer
la corrupción es un mal inevitable
Me refiero a un politiquero bondadoso
que alardea en lo ingrato de la vida
pero en los días de impuras elecciones
se viste con demócrata ignorancia
y sale a votar por el politiquero malo
en cuyas emanaciones
festeja agradecido ninguna solución
a su miseria
FBA
