De VIVIR CANTANDO, Capítulo Tres de CANTANDO A DESTIEMPO, 18 textos:
LEGENDARIOS
“Yo a mi pueblo no lo llego a cambiar ni por un imperio
yo vivo mejor llevando siempre vida sencilla”
El viejo Miguel (merengue vallenato)
ADOLFO PACHECO
Ah si el maestro Adolfo quisiera
cantar conmigo estos versos fratricidas
acompañar mi canto con su voz sabanera
y en San Jacinto o Sahagún
sonaran las guitarras del principio
Si Hardt, Negri y Boron no estuvieran
tan cerca de mi patio lugareño
(que el imperio es el mismo imperialismo
que la posmodernidad succiona en lo local
que es preciso globalizar microrrelatos)
Pero no es éste el sentido universal de la provincia
A duras penas intento descifrarlo
mientras pasa la vida enloquecida
con su ambiente tranquilo y sus guirnaldas,
a simple vista me niego a contemplarlo
pues la humana condición no es suficiente
ni la jerga local es el problema
Y si todo provincialismo sabe a rancio
no es por obra del mar capitalino
es que hay ruidos de sal que permanecen
por más que se multipliquen rascacielos
es que la humanidad es un desastre
doquiera el hombre construya su universo
Ah si el maestro Adolfo quisiera
cantar conmigo estos versos fratricidas
acompañar mi canto con fervor de leyenda
y en Sahagún o San Jacinto
sonaran las guitarras del final
CANCION PARA UN PARRANDERO ARREPENTIDO (sin aire de paseo)
No bebo más
No tomo más
Ya me aburrieron tantas glorias pasajeras,
Voy a cantar
Voy a rogar
Que el Sol se canse de aplaudir mis borracheras.
Quiero entender
Quiero saber
Que hay otras formas de perderse en el camino,
Ser otra vez
Aquel ayer
Cuando con tiempo y sin amor vivía tranquilo.
Aún es posible saborear
La vida sorda a plenitud,
Para plagiar la juventud
No necesito parrandear.
Ay hombe sol
Ay hombe mar
Ay hombe río
De mi verdad.
No canso más
No prendo más
He de alegrarme con la paz del vecindario,
Aunque después
Beba otra vez
Y un gran jolgorio arme en mi cincuentenario.
Ay hombe sed
Ay hombe pan
Ay hombe canto
De mi maldad.
Aún es posible jaranear…
AY MUERTE (paseo vallenato sui géneris compuesto por FBA en Bello-Antioquia el 20 de diciembre de 2002; para escuchar en alguna panzada casera y selectiva, previa inscripción, o en algún festival inusitado)
1
Ay muerte cómo te gusta pasar conmigo
la vida incierta que llevo yo,
y siempre que andan preguntas por mi camino
va tu respuesta en mi corazón;
son tantas las alegrías que no comprendo
cuando en tu vuelo temo partir
y vanas las travesías de estar sufriendo
porque este mundo no es para mí.
“Pero soy tu tristeza
jamás tu juventud” (bis).
Muerte que ahora floreces intensamente
tiempo perdido soy de tu cruel amor
Parca, tu buena vida no me merece,
si resucito, si otra vez grito
puedo quemarte el aliento con tanto sol;
ay huellas de este pasado que vence todo
no encuentro cómo acabarme ya sin virtud,
“pero a tu clara estrella
da luz mi perdición” (bis).
2
Ay muerte cómo me gusta pasar contigo
la vida incierta que tienes tú,
y siempre que oigo preguntas de tu camino
hago una fiesta por tu salud;
no captas los resplandores que por ti muestro
cada que duermes en mi soñar
y menos mis emociones, se vuelve cierto
el viejo acto de despertar.
“Pero soy tu tristeza
también tu juventud” (bis).
Muerte que ahora floreces intensamente
tiempo perdido soy de tu cruel amor
Parca, mi extraña vida no te merece,
si ensimismado, si preocupado
suelo volverte poesía, vida y canción;
ay huellas de este pasado que vence todo
no encuentro cómo acabarme ya sin virtud,
“pero a tu clara estrella
da luz mi perdición” (bis).
COMPOSITOR – a Carlos Huertas
un taburete al pie de un árbol milenario
solitaria y polvorienta recrudece la plaza
la brisa frutal que lo apasiona va liberando
poco a poco los recuerdos, mediodía de
apacible floresta que canturrea a un
adorado valle, río que pudiera ser el
Ranchería, y un pueblo cualquiera de los
tantos abandonados a su triste
suerte
la soledad del compositor cuenta
la historia, iguanas y riberas afinan
la inspiración de la guitarra, el silencio
es algo dulce y ya no hay fiesta, huellas
de cantores, olvidos que se defienden
entonando nuevas y viejas
alegrías, amores de una poesía
que cuajaba en lo blando de la tierra
inmortalidad del momento que finiquitas
la canción soñada, haz que tu compositor
siga emitiendo melódicas y acompasadas
fugas, entrégale la tonalidad que se merece
ayúdale a defender su verdad
con buenos versos
un taburete al pie de un árbol milenario
mi árbol está lejos y ni el licor serena
la sitibunda ausencia, ciudad grande
y fría donde el progreso miente
cemento y sonidos de
horizontal encierro, sin embargo
mi guitarra se asoma a la ventana
una canción se atreve en lo alto
a desafiar la noche, la voz me sale
de alguna vieja calma del destino
y fluye, fluye alejándose hacia su
eterna muerte:
… y si tuviera alguna luz
que a veces cante para mí
no padeciera tanto afán en esta vida,
pero la brisa del Sinú
a veces me hace tan feliz
que pareciera que este mal al fin termina…
compositor amigo, compositor que lloras
cuando tu flor trasciende, no importa
qué tan pobre sea la vida que te espera
la riqueza que cantas desciende
de otros cielos, y en sus milagrosas nubes
te escucha el universo
CANTANDO VERSOS
cantando versos terribles
miserables
soportando locuras imposibles
ancestrales
cantando versos totales
inservibles
respirando premuras tropicales
increíbles
cantando versos nerviosos
penitentes
habitando universos oprobiosos
convincentes
cantando versos decentes
rigurosos
presagiando sonidos inclementes
milagrosos
cantando versos perdidos
altaneros
detentando poderes confundidos
embusteros
cantando versos arteros
tan queridos
reciclando saberes pendencieros
aburridos
cantando versos felices
musicales
y por si las moscas
cumpliendo cada que puedo
con mis males
MADRE MÍA
patrona de mis dudas
confín de mis desvelos
no sé cómo expresarte
esta suerte que tengo
cuando pienso en mi vida
y no encuentro tus besos
no sé cómo librarme
de la muerte tranquila
cuando tú vigilas mis sueños ebrios
no sé cómo mirarte
en los días felices
de fugaces lamentos
y sobre todo
no sé cómo quererte
cuando crece en mi pecho
el desconsuelo
CUANDO PIENSO EN MI HERMANO
oigo tantas voces
veo tantos cielos
pienso en la justa paciencia
y en mi fugitiva calma
cuando pienso en mi hermano
no hay presencia vaga
el vientre del hilo
favorece la humedad
de aquel Sol que nerviosamente
nos deshoja
la vida de Occidente
nos impone el desorden
la sangre nos depara
una gran felicidad
el río de la ausencia
se sale con la suya
y yo, cantando en mi pueblo
he de morir en él
sin aliento de patria,
cuando pienso en mi hermano
oigo tantos cielos
veo tantas voces
COTIDIANO
noches que podrían ser estrellas
si yo no viviera
perdido en tus senos
mares que podrían ser viento
si yo no estuviera
escondido en tu pelo
ríos que podrían ser árbol
si yo no siguiera
ceñido a tu cuerpo
lluvias que podrían ser barcos
si yo no doblara
papeles en vano
miedos que podrían ser sabios
si yo no dejara
mi vida en tus besos
sueños que podrían ser buenos
si yo no entregara
mi fértil tristeza
cantos que podrían ser bellos
si yo no encendiera
mis grandes silencios
dichas que podrían ser negras
si no me encantara
tu frágil borrasca
y amor que podría ser amor
si yo no te amara
muriendo por ti
SI SUPIERAS AMAR
me darías tu vida
de una forma tan clara
que estorbaran las flores
se vendrían las noches
con estrellas caídas
y luceros eternos
en las tardes traidoras
si supieras amar
me darías tu muerte
de una forma tan plena
que sobraran amores
se vendrían los días
con sopores tremendos
y calores lluviosos
en las noches malignas
si supieras amar
otro cuento sería
otra luz otra sombra
el amor
cantaría
UNIVERSIDAD – para José Luis Garcés González, absolutamente fieles a la vida verdadera…
Qué es la universidad
si no ese bello río
donde a veces respiro
donde a veces me calmo
donde a veces recuerdo
qué es la universidad
si no ese fértil valle
donde siempre me encierro
donde siempre me hundo
donde siempre me duermo
qué es la universidad
si no ese claro cielo
carente de mil cosas
carente de mis versos
carente de mis fuegos
qué es la universidad
si no ese viejo pueblo
cansado del olvido
cansado del engaño
cansado del silencio
qué es la universidad
si no esa suave brisa
que lleva lo que canto
que clama por la vida
que vive sin ser viento
qué es la universidad
si no ese opaco río
donde a veces comienzo
donde a veces existo
donde siempre me muero
MI CASA
único sitio del mundo
donde suena la música que me gusta
señero lugar por donde transita
la ausencia de mí mismo
mi casa son razones y olvidos
hábitat del amor
donde vive una reina
con un rey en desuso
que jamás la abandona
musa de un compositor
inusitado, foráneo
conflictual
sangre de un hombre
que ya casi no sangra
por la herida
mi casa en fin
toda una vida
dedicada al estropicio
rincón inasible para cuerpos y almas
que no entienden de tedios
ruta de la finitud contra poetas inocuos
que brillan por doquier
en festivales
Mi casa es el único sitio del mundo
donde vivo mis tardes
al compás de canciones capitales
hasta que llega la noche
y la música desciende
por mandato vecino
y es entonces mi casa
un lugar como todos,
de silencios horribles
increíbles discordias,
donde vuelve la nada
a anclar sus esperanzas
la nada que una reina
decora con esmero
para un rey en desuso
que aun, perdiéndola, canta…
HAMACA
te debo tanto y nada a la vez hamaca mía
horas eternas de un tranquilo pensar que me
desdobla, noches que nunca duermen, pedacitos
de vidas que acostumbro sopesar rítmicamente
viviendo la nostalgia feliz de tu flotante espera
te debo nada y tanto a la vez hamaca mía
que es preciso que sepas que tu luz me deslumbra
y un suspiro de amor es posible en tu cuerpo
cuando mi corazón se siente cansado
o sin abrigo
te debo todo lo que no soy y soy o habiendo
sido aprendí en tu remanso a revelar de
nuevo, porque hay vientos y fracasos que es
mejor revivirlos, trastocarles el tiempo como
a grandes temores mientras un alma inclemente
se acuerda de mis odios
te debo tanto y nada a la vez hamaca mía
ruta tuya, nave del cantador, hamaca
del destiempo
donde quiera que voy van tus hicos y argollas
donde quiera que vas van mis cantos y versos
DÓNDE ESTÁS VEJEZ QUE NO TE VEO
sé que llegaste ya, de noche me supongo
te aprovechaste de que mi maldad dormía,
desarmado no me era posible
defenderme.
Pero no veo aún tus físicas secuelas
sigo haciendo ejercicios in extremis,
qué te han hecho vejez que no apareces
¿dónde te escondes malvada hipocresía?
Alérgico a las fotos te miro en las ajenas
y sí, has ido demoliendo a esos sujetos
que a lo mejor no han sido perdedores,
te has ido apoderando lentamente
de esos cuerpos de otrora lozanía.
Aquí estoy, vejez, me he puesto en guardia
revisaré este poema diariamente porque
quiero notar cuando te asomes,
en el puro espejar de la metáfora o
en el óptimo ritmo de sus versos.
Experto como soy en ruidos y agujeros
tengo listo un buen plan de escapatoria,
conozco cada vivir de los esconces
sé regresar al punto de partida…
Llevas las de perder conmigo socarrona
y por eso rondas mi cuerpo con sigilo
en espera de un descuido que te salve,
te he sentido siguiéndome en las calles
ocupándote en múltiples oficios
a veces complaciéndome a deshoras, otras
veces vendiéndome ilusiones, te atraviesas
pidiéndome disculpas y a través de
jovencitas tentadoras llamándome
señor te haces la loca.
La noche al parecer no te conviene.
Has decidido atacarme a pleno sol,
atareado me expongo a ser vestido
por el manso arrugar de tu nevasca.
¿Dónde estás vejez que no te veo?,
¿dónde te metes cuando estoy al tanto?
EL ABORTADO PROYECTO DE SU VIDA
reposa en el anaquel del soñador
la democracia aflora corrompiendo sentidos
las calles desiertas sirven para pastar
y renacer
puede cuando quiera
emprender su más humillante retirada
botafuego con causas infinitas
místico, poeta, criminal
desparrama una calamidad de sumos dones,
trinidad de amor
odio y justicia
hace de su cantar otra ilusión
contra la muerte sabe inocular el veneno
de la vida
contra la vida sabe incorporar el antídoto
de la muerte
El abortado proyecto de su vida
pervive en la liviandad del bebedor
TENGO MÁS BIEN POCO DE BOHEMIO
y sin embargo podría referir muchas historias
de tabernas,
la bohemia no surte mis efectos
ni en lo convencional apuro mi existencia,
un cementerio por dentro me dicen que poseo
y cómo negarlo si en mis libros la muerte
tranquila se pasea, destruye las telarañas
de la falsa vida y en los auténticos lupanares
se sabe indestructible…
VIVO CANTANDO
porque cantando despierto
porque cantando vuelvo a morir,
vivo cantando como si de cantar
dependiera
seguir vivo;
me subo a tarimas de pueblo
confiando en mis canciones
y al final, cuando pierdo
en mi mayor prosigo
el círculo vicioso:
vivo cantando
porque cantando me duermo
porque cantando vuelvo a vivir
vivo cantando como si de cantar
dependiera
seguir muerto
CANCIÓN DEL PRIMER OTOÑO
Días de otoño más
Días de otoño menos
Deviene aconsejable decir por ejemplo
“todo tiempo pasado fue peor”
o “todo tiempo futuro será igual”
Menos dramático
Escuchar las nuevas canciones de Joan Manuel
Atreverse a olvidar las clásicas tonadas de Diomedes
Encontrar en otras latitudes melodías
Meritorio sí,
Continuar perdiendo el amor de los amores
Luchando en solitario por causas absolutas
Sabedor de que a la pobre razón le queda vida
Y al corazón menos cruces que llorar
Mi primera canción del residuo
Advierte que jamás me haré a un lado
Para mejorar entretenidamente la poesía
Siempre estaré ahí
Pendiente de sus miedos como
De los míos propios
Consciente o inconsciente
De los muchos vientos
Que la arredran
La poesía y sus rebumbios
Única manera de brindarle
A este primer otoño
Luces de desesperanza y soledad,
Para que el placer que me pervierte
No brille tristemente
Por su ausencia
JUSTO Y NECESARIO
Vivimos al mismo tiempo y nada hacemos
para advertirnos mutuamente este
suceso,
deberíamos celebrarnos
día por día tan
laudable coincidencia, solidarizarnos
en pro de la vida compartida,
decirnos puntualmente:
qué bien, felicidades, otro día más
con vida, qué maravilloso privilegio
pero nos alejamos sin motivo alguno
para algún tiempo después ojear vejeces
enterarnos de qué muertos nuevos
se nutren las familias, qué enfermedades
combaten los amigos, cuánto ha pasado
el tiempo sin nosotros
qué inhumanas maneras tenemos de
querernos, qué ingratos somos
con la vida ajena,
hasta con seres excepcionales o famosos
se ensaña macabro nuestro olvido;
justo y necesario es entonces darnos
recíproca importancia
recobrar las tascas de los grandes días
la paciencia febril de lo absoluto
perder el tiempo ganando
lo imposible
vivimos simultáneamente
lo sabemos, pero preferimos ignorar
que nos morimos todos los días
a fuerza de silencios,
nadie repara, asombrado, en las estrellas
ni siquiera en los cálidos
destellos, mucho menos en la
oscura falta, y es peor cuando
se vive cerca
qué estupendas canciones se quedan
enjauladas, qué injustos somos
con la vida propia
FBA – DERECHOS RESERVADOS
