ENÁN BURGOS ARANGO, nacido en Montería (Córdoba-Colombia), es un artista cuya creación se proyecta por diversos caminos del arte: pintura, poesía y teatro. Realizó sus estudios artísticos en Bogotá, Barcelona, Mónaco, Montreal y París. Vive y trabaja en Montpellier-Francia. El poema BARCELONA PAN Y VINO aparece firmado por su autor en Barcelona, calle Santa María No. 6, el 15 de junio de 1981. El poema (en palabras de su autor) se mueve entre lo íntimo y lo real pasando por el amor y la historia, sin olvidar los laberintos ontológicos. Será leído por él el 13 de noviembre de 2009 en la ciudad de Pèzenas (Francia), durante recital que hará en la sede de la casa editorial Domens, con ocasión del lanzamiento de su libro "La ira del sol". Enán Burgos Arango tuvo la amabilidad de facilitarnos esta hermosa y conmovedora pieza poética, autorizando su publicación en “Esconces y Destiempos”. El dibujo que precede es también de su autoría. Por supuesto, todos los derechos se encuentran Reservados.

FBA

He aquí el poema (en español y en francés), a partir de su dedicatoria:

A mis padres, Enán y Amparo,
unidos eternamente en el amor…

BARCELONA PAN Y VINO

Puerto de la fermentación contemporánea,
ciudad sin rostro
que le da la espalda al mar.
rambla abajo,
contra el muelle,
en el sitio de las golondrinas,
sobre las aguas enfermas
cruje anclada la réplica de la Pinta.
Escucho el resuello de la mareta contra su popa,
pringado de nostalgia miro lejos
buscando su estela,
guiado por el índice de la estatua de Colón.

CLANDESTINO

Latente ser que espera
un recuerdo para navegar…
Navío que lo lleva lejos
a pesar del oleaje inerte.
En su fondo de marea negra murmura la oscuridad.
Videncia que no asume horizontes,
torpeza de la resaca y su espuma,
sin embargo gaviotas vuelan
desdichadas se posan sobre mástiles.
Entra la noche,
empezó la movida.

CREPUSCULO

La ancolía de las horas muertas florece en el corazón.
Mundo gris de las fachadas
cloacas para abrazar la pobreza.
Barrio Gótico:
callejuelas oscurecidas,
bóvedas despiden suspiros.
¿Quién pudiera,
ante esa luz artificial tan exacta,
preservar tu antigua magia?

MULTITUD

Siluetas transitan
salen del metro,
van por las Ramblas muy engalanadas.
Gorjeantes pájaros
fulgor de carteles y flores,
huellas de mis padres extinguidas.
¿Qué monumento es ése?
Corte inglés.
La frialdad de las vitrinas encendidas,
escalera eléctrica que te conduce
a un cielo de acero;
todas la estrellas son allí números.
Ahora tardan ante espejos.
Aquellas palomas erguidas en su techo
blanquean el suelo y lo decoran.
La negrura en tu pecho.

SILENCIO

En la ciudad catalana se habla una lengua de campanas,
ayer silenciada,
hoy exhumada,
mañana libre, cantará en todas partes.
En la Plaza de Catalunya se oye un quejido,
el eco de los gritos de los fusilados en Montjuïc.
Lengua en otro tiempo fértil
cortada por la espada del franquismo;
en la comisura de los labios de los abuelos
hay residuos de amargura,
al interior de sus bocas
la cólera anilla el gaznate.
Cuerpos y mentes donde sangrarán siempre
las huellas de la tortura.

MJY

Sus intenciones secretas
ser amada por su hada,
gaviota ángel que la recibe en sus brazos
y cuando la besa despliega las alas.
Vuela lenta la dulzura…
Sobre la piel se abren las flores anheladas
y el corazón vive una paz suprema.
Amor durante tantas noches celebrado,
su cuerpo en llamas
deja entonces de ser pecado.

AQUELLA BELLA INFANCIA

Rememorada en una buhardilla…
Por el tragaluz entra el jolgorio de la fiesta,
se ve también la nave de la iglesia gótica,
Santa María del Mar.
Noche de la memoria,
ante ti, el muro de ese silencio de piedras…
En las horas últimas se oyen los trinos
de un cante jondo,
destinado al corazón de las putas del barrio de la Ribera.
Al canto suceden suspiros y a los suspiros risas.
Madruga la primavera y yo en
mis versos…
buque encallado, hablando de olas,
contra aquel acantilado donde naufragó la infancia.

CONQUISTA

Maleta pesada
con una máquina de escribir adentro.
Búsqueda de un techo…
¡Eres americano, lo siento eh!
Ira contenida.
Vivo en un mundo digno de ser destruido.
La anarquía en mi alma,
el desconsuelo en el pecho…
y el gentío,
una marea humana venida del mundo entero,
almidonados,
la indiferencia reluciente en sus ropas nuevas,
sus pasos resuenan como el redoblar de un tambor sollozando un genocidio olvidado.

ROSTROS VIEJOS

Poco afables,
muy apurados,
que te empujan por las aceras;
si un día mueren
no tendrán alma para lo inefable.

ANDANZAS NOCTURNAS

Por las ramblas sin destino,
vagabundaje lento
dudando de todo…
Un maremoto inhumano de donde viene un siroco que te va arrastrando
la soledad acuchillada por el tumulto y el calor incesante del verano.
¡Oh, la frescura!
Remanente de ciertas nieves…
De vuelta a la buhardilla
escribo,
escribo
hasta el alba.

CARRER DE LAFORJA

Busco el hotel donde los padres fueron amantes.
¿Qué sabes tú de ellos?
Nada.
Fue cerrado,
ahora es una óptica.
Aunque ya no exista,
sigiloso en medio de la calle,
oigo aún sus gemidos amorosos;
caricias y besos llenos de olas
amanecer de dos cuerpos viviendo un sueño sin brida.
Ante la cama,
impúdico espejo,
la desnudez existe.
Me coge el día de pie,
ave inmóvil sobre la pureza del rocío.

DUERMO HASTA MUY TARDE

Pesadilla,
grita en mí el desterrado.
Bocabajo, sueño con Janine…
Más tarde iré al mercado Sant Josep,
el más colorido y jocoso del mundo;
allí, en las boquerías, se come muy barato.
Compraré algunas cerezas
dulces como los mangos,
beberé en una taberna dos o tres vinos;
ya borracho
hablaré de la transparencia del asfalto
y de la opacidad del río Sinú.
Entrado en delirios,
se abrirán los pétalos
del silencio en la página.

ADIOS GAUDI

Adéu Parc Güell,
adéu Sagrada Familia,
adéu Casa Milà,
adéu Avinguda del Tibidabo,
adéu Paseo de Gracia,
adéu, adéu…
La naturaleza es perfecta,
el arte debe ser mejor.
Fuente de Canaletes, bebí de tu agua…
Antes de subir al tren
palomas vienen a mis pies, las alimento
con las pocas migajas que me quedan.
La maleta con la máquina de escribir,
extenuado de cargarla
la dejo tirada en una esquina como recuerdo;
descansando de ella
prosigo mi camino hacia Francia.
El tren se va lentamente por los rieles
de aquellos túneles tan húmedos,
que contienen mis pérdidas.
Miro el óxido de los cables eléctricos,
mi rostro comienza a palidecer,
a cada chirrido tiemblo,
la vibración me roe los huesos,
miedo de ser rechazado…
El cielo azul me recibe en su regazo,
cesan los túneles.

BARCELONE PAIN ET VIN

port de la fermentation contemporaine,
ville sans visage
qui tourne le dos à la mer.
en bas de la Rambla,
contre le quai,
là où nichent les hirondelles,
sur les eaux malades
craquelle la réplique ancrée de La Pinta.
Le remous contre sa poupe pleure aussi,
éclaboussé par la nostalgie
je regarde loin
en cherchant son sillage,
guidé par l’index de la statue de Colomb.

CLANDESTIN

Latence de l’être qui attend
un souvenir pour naviguer…
Malgré la houle inerte,
vaisseau qui l’emporte loin.
Dans son fond de marée noire, murmure l’obscurité,
voyance qui n'assume pas l’horizon,
torpeur du ressac et de son écume,
cependant des mouettes volent et,
malheureuses, se posent sur des mâts.
Entre la nuit,
la mue a commencé.

CREPUSCULE

L'ancolie des heures mortes fleurit dans le coeur.
Monde gris des façades
de cloaques pour embrasser la misère.
Quartier Gothique :
ruelles obscurcies,
voûtes exhalant des soupirs…
Qui pouvait,
devant cette artificielle lumière si exacte,
préserver ton antique magie ?

MULTITUDE

Des silhouettes passent,
sortent du métro,
vont par les ramblas très parées.
Gazouillants oiseaux
éclats d’enseignes et de fleurs,
les traces de mes parents ont disparu.
C’est quoi ce monument ?
Corte Ingles.
La froideur de ses vitrines allumées,
l'escalier électrique qui te conduit à un ciel d’acier ;
là, toutes les étoiles sont des numéros.
Maintenant elles tardent devant les miroirs.
Ces pigeons perchés sur son toit
blanchissent le sol et le décorent.
La noirceur dans ta poitrine.

SILENCE

Dans la ville catalane on parle une langue de cloches,
hier étouffée,
aujourd’hui exhumée,
demain libre, elle chantera partout .
Plaza de Catalunya, on entend un gémissement,
l'écho des cris des fusillés de Montjuïc.
Langue jadis fertile tranchée par l'épée du franquismo.
Sur la commissure des lèvres des anciens
le résidu de l’amertume s’accumule,
à l'intérieur de leur bouche la colère noue la gorge ;
corps et esprits où saigneront toujours les traces de la torture.

MJY

Ses intentions secrètes
être aimé de sa fée,
l’ange mouette qui le reçoit dans ses bras
et l'embrasse en déployant ses ailes.
Lentement la douceur s’envole…
Sur la peau les fleurs du désir sont ouvertes,
le coeur vit dans une paix suprême.
L'amour durant tant de nuits célébré,
son corps en flammes
cesse alors d'être un péché.

CETTE BELLE ENFANCE

Remémorée dans une mansarde…
Par la lucarne entre le vacarme de la fête,
on voit aussi la nef de l'église gothique,
Santa Maria del Mar.
Nuit de la mémoire, face à toi, le mur de ce silence de pierres…
Retentissent à l’aube les trilles d’un Cante jondo
destiné au coeur des putes du quartier de la Ribera.
Au chant, succèdent des soupirs et aux soupirs, les rires.
Le printemps se lève de bonne heure et moi,
plongé dans mes poèmes…
Bateau échoué parlant des vagues
contre cette falaise où l'enfance a sombré.

CONQUÊTE

Valise très lourde,
dedans, une machine à écrire.
Recherche d'un toit…
Tu es américain, je suis désolé !
Colère contenue.
Je vis dans un monde qui mérite d’être détruit.
L'anarchie envahit mon âme,
l’affliction dans ma poitrine…
il y a grande foule,
une marée humaine venue du monde entier,
empesée,
l'indifférence luit dans leurs nouveaux habits,
leurs pas résonnent comme le roulement d’un tambour
qui sanglote sur un génocide oublié.

VIEUX VISAGES

Peu affables,
très épurés,
qui te poussent sur le trottoir ;
si un jour ils meurent,
ils n'auront pas d'âme pour l'ineffable.

PROMMENADES NOCTURNES

Par les ramblas sans destin,
vagabondage lent
doutant de tout...
Un tsunami inhumain et son sirocco qui te traîne,
la solitude poignardée par le tumulte
et la chaleur incessante de l’été.
Oh, la fraîcheur !
Rémanence de certaines neiges…
Retour à la mansarde
écrire,
écrire
jusqu’à l'aube…

CARRER DE LAFORJA

Je cherche l'hôtel où mes parents se sont tant aimés.
Que sais-tu d’eux ?
Rien.
Il a été fermé,
maintenant c'est un magasin d’optique.
Bien qu'il ait disparu,
discret et au milieu de la rue,
j'écoute encore leur gémissant amour ;
caresses et baisers pleins de vagues
aube de deux corps vivant un rêve sans bride.
Devant le lit,
miroir impudique,
la nudité existe.
Le jour me surprend debout,
oiseau immobile sur la pureté de la rosée.

JE DORS JUSQU'À TRÈS TARD

Cauchemar,
hurle en moi l’exilé.
A plat ventre je rêve de Janine…
Plus tard j'irai au marché de Sant Josep,
le plus coloré et animé du monde ;
là, dans les boquerías, on peut manger pas cher.
J'achèterai quelques cerises sucrées comme les mangues,
je boirai dans une taverne deux ou trois verres ;
déjà ivre, je parlerai de la transparence de l’asphalte
et de l’opacité du fleuve Sinú.
En plein délire,
les pétales du silence
s’ouvriront sur la page.

ADIEU A GAUDI

Adéu Parc Güell,
adéu Sagrada Familia,
adéu Casa Milà,
adéu Avinguda del Tibidabo,
adéu Paseo de Gracia,
adéu, adéu…
La nature est parfaite,
l'art doit faire mieux.
Fontaine de Canaletes, j’ai bu de ton eau…
Avant de monter dans le train,
des colombes viennent à mes pieds,
je les nourris avec le peu de miettes qui me restent.
La valise avec la machine à écrire, fatigué de la porter,
je l’ai laissée comme souvenir dans un coin de rue;
débarrassé d’elle, je poursuis mon chemin vers la France.
Le train part lentement sur les rails de ces tunnels si humides,
qui renferment ma perte.
Je regarde les câbles électriques oxidés,
mon visage commence à pâlir,
à chaque grincement je tremble,
la vibration ronge mes os,
la peur d’être refoulé...
Le ciel bleu me reçoit dans son giron, fin des tunnels.