POEMA IMPUBLICABLE – a la Mierda

de…, pienso que es la más mierda de las mierdas
de…, pura mierda, con filosofía a bordo
de…, ¡mierda!, éste compite con el anterior por el mierdero
de…, a esta bruja la mierda le brota por los poros
de…, trabaja con la bruja lamiéndole la mierda
de…, un bacán que defeca por la boca
de…, la diarrea más chismosa que conozco
de…, usa corbata para vestirse a la mierda
de…, no hace sino cagarse en la familia
de…, hijo de mierda sale enmierdado
de…, ¡huy!, la mismísima mierda en versión oficial
de…, qué hijo de puta tan sobrado de caca
de…, se ufana creyéndose la mierda más hermosa
de…, un mojón dice más que mil palabras
de…, la amistad con razón le sabe a mierda
de…, se cree la última mierda del desierto
de…, mierda a la dos, mierda al cuadrado
de…, los puristas del mierderío musical
de…, excrementar, excrementar y excrementar
de…, hacen parte del mismo evacuatorio
¿de mí?,
sí, está bien,
tienen razón en todo lo que cagan


¿QUÉ HAY DETRÁS DE UN POETA?
Enormidad vacío tiempo que apesta
Nada y silencio soledad sufrir por
Todo pensamiento trágico del
Infinito vivir en mortandad
Absoluto nostalgia que
Trina obsesión corto
Volar placer circo
Desamor voz
De suicidio
Sentido
Nota
Yo
Tú
Para
Oración
Y absurdo
Miedo que la
Metáfora ignora
Color de un infierno
Indestructible hado con
Imágenes volátiles acordes
Embriaguez por ternura negra
Colmillos del más allá sangre que
Daña la intuición visiones destapando
QUÉ HAY DENTRO DE UN POETA:
Enormidad vacío tiempo que apesta
Arena y muerte maldad sin rumbo
Terca razón y analogía oscura sin
Que la vida termine de pasar…


MAÑANICAS DE LA INEXPUGNABLE QUIETUD

Hoy de mañana tomé finalmente la mejor decisión: no salir más de casa. Me dedicaré a defenderme del tiempo, a no seguir siendo blanco fácil de su tino. Vigilaré su pulso de tal manera que dormiré poco y pensaré más. Mi misión es clara: detener esta monstruosa máquina de vejez y muerte. Asumir el control del destino será también posible. Esta prisa cobarde se acabó. No más engranaje. No más suturas. Desde hoy me aparto valientemente del mundo de los ocupados. El ocio será la única virtud que me seduzca.

Pero como toda decisión sana, sensata y coherente, ésta, la de ausentarme, la de hacer alto en el camino, tiene su voz contradictora: ¿De qué vamos a vivir?, pregunta alguien que lava amarguras en el patio. ¿Y de qué vamos a morir?, respondo sin ganas de suicidarme. La invito a que se quede a mi lado contemplando lo invisible del mundo pero ella, sumamente terrígena, me derrota de inmediato con el dolor de su risa.

Con todo, esta vez mi decisión no admite desacatos. Voy a llegar hasta las últimas consecuencias, hasta que los primeros sacudones de un silencio iniciático anuncien el arribo de la plena quietud y la inmortalidad inaugure, por ende, su complicado juego. Nada volverá a ser entonces lo que fue, la normalidad no gobernará más el curso de mis días ni en las noches de mi nostalgia reinará la tragedia laboral. ¿Curso de mis días? ¿Es que acaso no me propongo alejarme de todo devenir? ¿No me anima la ignorancia de cualquier recuerdo? Bueno, de seguro tendré que arrostrar otra tétrica esperanza, plácidas rutinas podrían de nuevo conquistarme. La vida es una trampa permanente, un afán inservible, una manía de siempre, futuro descompuesto, despótica alegría.

Ya lo saben. Si mañana o pasado mañana alguien que se parece a mí les habla en alguna parte de la muerte, no duden en ponerse a salvo: es el cadáver del tiempo tratando de cantarles a toda costa su tristeza.

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