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Lamento comunicarles
que mi corazón aún funciona bien
que mi sangre corre por arterias y venas
que mis gritos siguen siendo gritos
que la memoria me falla por momentos
que el amor salpica las victorias
que la infancia persiste en la repisa
Lamento comunicarles
que estoy vivo
inexplicablemente
Y QUISIERA MORIRME UN DÍA DE LLUVIA
con relámpagos y truenos
un jueves un poco diferente
después de haber gastado la conciencia
en las horas terribles
sin nada en el estómago
sin hacer la siesta
como a las dos
y que me encuentre de repente
libre de los habitantes desdichados
que vendrían sin duda a revisar mi muerte
o será que pasan por alto
como siempre
el silencio abrumador de la lluvia
los sonidos que distancian al hombre de su sueño
para venir a cumplir una cita sin nombre
sin tristeza
SOL
Ganas malditas de escupir en tu pasado mi rabia de ayer
ganas de estar en tus remesas en códigos rebeldes
ganas de sentir en mi rostro las luces de neón de tu ciudad grande
ganas de tu ropa de oficina
por el piso de una habitación de mala muerte
ganas jodidas de perderme absolutamente en ese
momento de placer
ganas de despertar y ver tus nalgas
saliendo por el oriente
ESTAMOS A TIEMPO DE OLVIDAR CÓMO SE FINGE
por una vez asumir el destino de los ausentes
resistir furiosamente el ridículo dolor
aguardándome siempre
produciéndome vida
-lo que también es un decir-
aunque qué haré para acostumbrarme de nuevo a la mentira
a esa quietud simple de las cosas sin nombre
si fingiendo aprovecho la autenticidad
para alimentar mi propia holgura
No soy yo quien deba responder de que la poesía
sea o no una falacia
La verdad es que ya me queda chiquita la muerte
Y no me viene tampoco la tristeza
YO NO SOY POETA NI SOY NADIE
sólo un ser vivo con muchas patas y algo de cerebro
vivo confusamente la vida entre congéneres
he sido un hombre anidado en el letargo
tratando de hacerme de una verdad pavorosa
que me alivie
que me salve de seguir sufriendo equivocadamente
el caos lento donde la música afirma
la crucial alegría
mi constante fracaso
mi universo
y mi asco
UN CONSUELO
Cuando aún cagaba verde
Y mi corazón no reclamaba tu cuerpo
Cuando vivía enfrente del río
Y evadía los teteros de la noche
Cuando tras la cabecera de mi cama
A través del muro se oía el runrún
Del hombre de la cabeza rapada
Esperando que me durmiera
Cuando mi hermano se hacía castigar
Por llevarme al cine a escondidas
Para ver aquellas películas de guerras y aeroplanos
Cuando tenía el alma biche
Y era de pantalones cortos
O en mi cuerpo sin vellos
Brotaba la vida a borbotones
Cuando la felicidad no era pregunta ni respuesta
Ni siquiera una mano que apaciguara los silencios
Cuando aún cagaba verde
Y mi corazón no conocía tu cuerpo
O vivía junto al río
LAS RUTAS DEL ODIO
La poesía es vengarse de la vida y su muerte
no me lo han preguntado
pero la poesía es mi venganza
contra la muerte y su vida
y de paso
contra los dueños de la muerte
y los amantes de la vida
dueños y amantes
amantes y dueños
infelices maniáticos
poseedores voraces
de la suerte del hombre
Por ahora
La poesía es mi venganza
contra la cobardía del acomodado
contra el amor cotidiano y sincero
contra el odio almacenado en el fracaso
contra los maestros que nos insultan con canciones
contra el mar afortunadamente ajeno
como esos cielos
sí
como esos cielos
contra las grandes decisiones de los hombres
contra los muchos crédulos
ilusos sin remedio que con seriedad imprecisa
persiguen la fama o el progreso
o hacen alto en un camino que siempre será inevitable
y doloroso
Ya que me lo preguntan
la poesía es esta venganza solitaria
que me tiene combatiendo
Lamento comunicarles
que mi corazón aún funciona bien
que mi sangre corre por arterias y venas
que mis gritos siguen siendo gritos
que la memoria me falla por momentos
que el amor salpica las victorias
que la infancia persiste en la repisa
Lamento comunicarles
que estoy vivo
inexplicablemente
Y QUISIERA MORIRME UN DÍA DE LLUVIA
con relámpagos y truenos
un jueves un poco diferente
después de haber gastado la conciencia
en las horas terribles
sin nada en el estómago
sin hacer la siesta
como a las dos
y que me encuentre de repente
libre de los habitantes desdichados
que vendrían sin duda a revisar mi muerte
o será que pasan por alto
como siempre
el silencio abrumador de la lluvia
los sonidos que distancian al hombre de su sueño
para venir a cumplir una cita sin nombre
sin tristeza
SOL
Ganas malditas de escupir en tu pasado mi rabia de ayer
ganas de estar en tus remesas en códigos rebeldes
ganas de sentir en mi rostro las luces de neón de tu ciudad grande
ganas de tu ropa de oficina
por el piso de una habitación de mala muerte
ganas jodidas de perderme absolutamente en ese
momento de placer
ganas de despertar y ver tus nalgas
saliendo por el oriente
ESTAMOS A TIEMPO DE OLVIDAR CÓMO SE FINGE
por una vez asumir el destino de los ausentes
resistir furiosamente el ridículo dolor
aguardándome siempre
produciéndome vida
-lo que también es un decir-
aunque qué haré para acostumbrarme de nuevo a la mentira
a esa quietud simple de las cosas sin nombre
si fingiendo aprovecho la autenticidad
para alimentar mi propia holgura
No soy yo quien deba responder de que la poesía
sea o no una falacia
La verdad es que ya me queda chiquita la muerte
Y no me viene tampoco la tristeza
YO NO SOY POETA NI SOY NADIE
sólo un ser vivo con muchas patas y algo de cerebro
vivo confusamente la vida entre congéneres
he sido un hombre anidado en el letargo
tratando de hacerme de una verdad pavorosa
que me alivie
que me salve de seguir sufriendo equivocadamente
el caos lento donde la música afirma
la crucial alegría
mi constante fracaso
mi universo
y mi asco
UN CONSUELO
Cuando aún cagaba verde
Y mi corazón no reclamaba tu cuerpo
Cuando vivía enfrente del río
Y evadía los teteros de la noche
Cuando tras la cabecera de mi cama
A través del muro se oía el runrún
Del hombre de la cabeza rapada
Esperando que me durmiera
Cuando mi hermano se hacía castigar
Por llevarme al cine a escondidas
Para ver aquellas películas de guerras y aeroplanos
Cuando tenía el alma biche
Y era de pantalones cortos
O en mi cuerpo sin vellos
Brotaba la vida a borbotones
Cuando la felicidad no era pregunta ni respuesta
Ni siquiera una mano que apaciguara los silencios
Cuando aún cagaba verde
Y mi corazón no conocía tu cuerpo
O vivía junto al río
LAS RUTAS DEL ODIO
La poesía es vengarse de la vida y su muerte
no me lo han preguntado
pero la poesía es mi venganza
contra la muerte y su vida
y de paso
contra los dueños de la muerte
y los amantes de la vida
dueños y amantes
amantes y dueños
infelices maniáticos
poseedores voraces
de la suerte del hombre
Por ahora
La poesía es mi venganza
contra la cobardía del acomodado
contra el amor cotidiano y sincero
contra el odio almacenado en el fracaso
contra los maestros que nos insultan con canciones
contra el mar afortunadamente ajeno
como esos cielos
sí
como esos cielos
contra las grandes decisiones de los hombres
contra los muchos crédulos
ilusos sin remedio que con seriedad imprecisa
persiguen la fama o el progreso
o hacen alto en un camino que siempre será inevitable
y doloroso
Ya que me lo preguntan
la poesía es esta venganza solitaria
que me tiene combatiendo
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